In den schattigen Höhen seines luxuriösen Penthouse lag Marcus in seinem Kontrollraum wie ein Gott auf seinem Thron. Das Leuchten von einem Dutzend High-Definition-Monitoren tauchte sein markantes Gesicht in ein ätherisches blaues Licht. Unten breitete sich die Stadt aus, ein funkelndes Zeugnis seines Imperiums, aber seine Augen – dunkel, raubtierhaft, unblinking – klebten am zentralen Bildschirm fest. Da war sie: Elena, seine stark schwangere Frau, sein ultimativer Preis, ausgebreitet im Schlafzimmer wie ein Opferopfer.
Ihr Körper war ein Meisterwerk der geschwollenen Fruchtbarkeit, neun Monate schwanger mit ihrem Kind, ihr Bauch ein riesiger, straffer Kugelbauch, der obszön aus ihrem ansonsten zierlichen Körper ragte. Er hob und senkte sich bei jedem mühsamen Atemzug, von Adern durchzogen und glänzend von der gedehnten Haut, ihr Bauchnabel ragte raus wie eine reife Beere, die gepflückt werden wollte. Ihre Titten – fuck, diese geilen Euter – waren noch obszöner, aufgeblasen auf Double-G-Größe, schwer wie überreife Melonen, die unter ihrem eigenen Gewicht gegen die Seiten ihres Bauchs hingen. Dunkle Warzenhöfe waren weit gedehnt, Nippel dick und steif, schon mit dicken Tropfen Milch perlend, die träge über die Kurven rannen. Sie war für seinen Spaß gefesselt: Handgelenke mit weichem Leder an das Kopfteil gekettet, Knöchel weit gespreizt und am Bettpfosten fixiert, ihre Schenkel zitterten vor Anstrengung. Ein dicker Ballknebel dehnte ihre vollen Lippen, dämpfte ihr Wimmern zu nassen, verzweifelten Gurgeln, Speichel sammelte sich auf den Laken unter ihrem Kinn.
Marcus lehnte sich vor, sein dicker Schwanz drückte schon hart gegen den Reißverschluss seiner maßgeschneiderten Hose, eine Beule, die von rohem, tierischem Hunger sprach. Er hatte die Kameras selbst installiert – versteckt in jeder Ecke, nahmen sie sie aus jedem Winkel auf: die Röte, die ihren Hals hochkroch, wie ihre schwangeren Fotzenlippen geschwollen und feucht zwischen den gespreizten Schenkeln rauslugten, das leichte Zusammenziehen ihres Arsches, als sie an ihren Fesseln zerrte. Das war sein Ritual, sein voyeuristischer Kick. Sie so zu sehen, hilflos und riesig mit seiner Saat, zündete ein Feuer in seinem Bauch, das keine Geschäftseroberung toppen konnte. Sie gehörte ihm. Jeder Zitter, jeder Milchfluss, jeder nutzlose Ruck an den Ketten – alles unter seiner Fernkontrolle.
Er drückte den Intercom-Knopf, seine Stimme ein tiefes Knurren, das durch versteckte Lautsprecher im Schlafzimmer hallte. „Sieh dich an, Elena. Meine perfekte kleine Zuchtschlampe. Geschwollen und leckend für mich. Spürst du, wie das Baby tritt? Das ist mein Erbe in dir, und du wirst mir dafür danken, indem du an meinem Schwanz erstickst.“
Auf den Monitoren weiteten sich ihre Augen ruckartig, grüne Teiche aus Panik und Erregung flackerten zur nächsten Kamera. Sie schüttelte schwach den Kopf, aber ihr Körper verriet sie – Nippel wurden noch härter, ein frischer Schwall Milch spritzte aus den Spitzen und klatschte auf ihren Bauch. Ihre Hüften bäumten sich unwillkürlich auf, rieben ihre triefende Fotze in die Luft, die Lippen teilten sich und zeigten die glänzenden rosa Falten drin, Klit geschwollen und pochend. Marcus grinste, rieb seinen Schwanz durch die Hose, genoss ihre Qual. Er hatte sie stundenlang so gelassen, sie mit Fernbedienung-Vibratoren gequält, die er sporadisch von seinem Thron aus angemacht hatte. Jetzt war ihre Fotze ein nasser Brei, Innenschenkel glitschig von ihren Säften, ihr Geruch wahrscheinlich dick genug, um ihn durch die Lüftung zu schmecken.
„Kämpf so viel du willst, Frau“, murmelte er zu den Bildschirmen, zoomte auf ihr Gesicht. Speichel blubberte um den Knebel, hing runter zu ihrem Kinn, tropfte auf diese massiven Titten. Ein Tropfen traf einen Nippel, und sie stöhnte – ein kehliges, gedämpftes Geräusch, das seine Eier zusammenziehen ließ. „Du weißt, was kommt. Du gehörst mir, um mir die Kehle zu ficken, wann immer ich will.“
Er sah zu, wie sie an den Ketten zerrte, ihr schwangerer Bauch hob sich schwer, die Haut wellte sich mit den Bewegungen des Babys. Es war berauschend – die Macht, das Voyeuristische, ihre intimsten Zusammenbrüche in kristallklarer Schärfe zu sehen. Ihre Titten wackelten bei jeder Drehung, Milch floss jetzt in stetigen Bächen, malte weiße Spuren über ihre Kurven. Er sah die Adern unter ihrer Haut pochen, wie ihre Fotze leer zusammenkrampfte, verzweifelt nach Füllung lechzend. Marcus zog den Reißverschluss auf, holte seinen Schwanz raus – dick wie ihr Handgelenk, von Adern überzogen und wütend, die Eichel schon mit Vor-Sperma weinend. Er wichste ihn langsam, im Takt mit ihren Wimmern, stellte sich vor, wie die Kameras seine eigene Dominanz einfingen.
Aber Zuschauen reichte nicht mehr. Das Ritual wollte mehr. Er erhob sich von seinem Thron, eine turmhafte Gestalt aus Muskeln und Reichtum, Hemd offen, um die harten Flächen seiner Brust zu zeigen. Die Monitore ließ er laufen – warum die Show abbrechen? – stürmte aus dem Kontrollraum, die Marmorböden des Penthouse hallten von seinen entschlossenen Schritten wider. Die Schlafzimmertür ragte vor ihm auf, und er hielt draußen inne, lauschte ihren gedämpften Bitten durch das Holz. Sie wusste, er kam. Ihre Körpersprache schrie es: Schenkel zitterten weiter auseinander, Bauch zog sich zusammen, als wollte er sich für den Aufprall wappnen, Milch floss jetzt in geiler Tröpfelspur.
Marcus riss die Tür auf, sein Schwanz ragte raus wie ein Rammbock, und Elenas Augen klebten sofort dran. Sie bäumte sich gegen die Fesseln, ein unverständliches „Neeein!“ quoll aus dem Knebel, aber ihre Fotze verriet sie wieder – ein frischer Schwall Geilheit spritzte auf die Laken. Er durchquerte den Raum in drei Schritten, packte eine Handvoll ihres dunklen Haars, riss ihren Kopf zurück, um ihren Hals freizulegen. Der Ballknebel kam mit einem nassen Plopp raus, Speichelfäden verbanden ihn mit ihren Lippen, und sie keuchte, japste wie eine läufige Hündin.
„M-Marcus… bitte… das Baby… es ist zu viel“, wimmerte sie, ihre Stimme heiser von Stunden im Knebel, aber ihre Augen brannten mit diesem verbotenen Funken – dem Kampf aus Widerstand und Verlangen, das seinen Schwanz zucken ließ.
„Halt dein schwangeres Hurenmaul“, knurrte er, klatschte seinen Schwanz gegen ihre Wange, hinterließ einen Streifen Vor-Sperma auf ihrer geröteten Haut. „Du existierst dafür. Damit ich dich benutze, während du mit meinem Kind aufgebläht bist.“ Er zwang ihre Lippen mit dem Daumen auseinander, dann rammte er die fette Eichel rein, dehnte ihr Kiefer weit. Elena würgte sofort, Augen tränten, aber er hielt nicht an – stieß tiefer, spürte den engen Ring ihrer Kehle widerstehen, bevor er ihn durchbrach.
Ihr Körper zuckte, schwangerer Bauch knallte gegen seine Schenkel, als sie erstickte, Speichel explodierte aus den Mundwinkeln in chaotischen Kaskaden. Er goss über ihr Kinn, den Hals runter, durchnässte diese massiven, leckenden Titten, bis sie glänzten wie geölte Pornostar-Euter. Milch spritzte als Reaktion auf die Invasion, zwei Strahlen bogen aus ihren Nippeln und klatschten auf seine Hose. Marcus stöhnte, die Vibration ihrer würgenden Kehle molk seinen Schaft wie ein samtenes Schraubstock. „Genau so, erstick dran. Spürst du, wie dick Daddys Schwanz ist? Größer als das Baby, das du trägst.“
Er zog sich gerade weit genug zurück, dass sie röchelnd Luft holen konnte, Speichel blubberte auf ihren Lippen, dann rammte er wieder vor, bis zu den Eiern, Nase in seinem Schamhaar vergraben. Elenas Kehle wölbte sich sichtbar, die Umrisse seines Schwanzes verzerrten ihren Hals, als sie würgte, Tränen strömten über ihr Gesicht. Ihre gefesselten Hände ruckten an den Ketten, Handgelenke roh, aber es ließ nur ihre Titten stärker wackeln, Milch spritzte wild umher. Er hielt sie so, rieb seine Hüften, sah zu, wie ihre Augen wegrollten, ihre schwangere Fotze sich sichtbar auf der versteckten Kamera zusammenkrampfte, die er auf seinem Handy gecheckt hatte.
„Fuck, sieh dich an“, knurrte er, zog raus, damit sie husten und spucken konnte, Fäden von Kehlenschleim hingen von seinem Schwanz zu ihrer Zunge. „Leckst wie eine Kuh, während ich dir den Schädel ficke. Du liebst es, oder? Sag es.“
„N-nein… ahh, Gott, ja… bitte, mehr“, keuchte sie, die Worte purzelten in einem gebrochenen Schluchzen raus, ihre voyeuristische Scham wandelte sich in Hingabe. Sie war immer seine perfekte Sub gewesen, aber die Schwangerschaft steigerte es – ihr Körper ein hypersensibles Instrument, gestimmt auf seine Dominanz.
Marcus lachte dunkel, drehte ihren Kopf zur Seite, damit er die Monitore vom Bett aus sehen konnte. Die Multiwinkel-Ansicht war perfekt: Nahaufnahme ihrer gedehnten Lippen, die seinen Schaft lutschten, Weitwinkel von ihrem wogenden Bauch, Einschub ihres zuckenden Arsches. Er stieß wieder rein, setzte einen brutalen Rhythmus an – lange, strafende Stöße, die sie ständig würgen ließen, Speichel überschwemmte ihre Kurven. Er sammelte sich in ihrem Bauchnabel, mischte sich mit Milch, rann runter in ihren Arschspalt. Ihre Schenkel bebten, Fotzenlippen klatschten bei jedem Stoß, Säfte bildeten Pfützen unter ihr.
Er malträtierte ihre Titten, während er ihr Gesicht fickte, kniff die leckenden Nippel hart genug, um Japsen um seinen Schwanz rum zu erzeugen. Milch quoll in seinen Handflächen hoch, warm und klebrig, und er schmierte sie über ihren Bauch, markierte sie als sein Revier. „Das ist, wovon Voyeure träumen“, spottete er, Blick zu den Kameras. „Ich besitze jeden Zentimeter deines geklopften Körpers. Deine eifersüchtige kleine Fotze krampft, weil du weißt, dass ich zuschaue, wie du zerbrichst.“
Elenas Stöhnen baute sich auf, gedämpft und roh, ihr Körper bog sich trotz der Fesseln. Die Tritte des Babys wellten über ihren Bauch, drückten gegen seine Schenkel – eine verdrehte Erinnerung an seine Potenz. Er spürte ihre Kehle zucken, ihn härter melken, und er legte einen Zahn zu, Hüften hämmerten wie eine Maschine. Speichel fiel jetzt in Wasserfällen, durchnässte die Laken, ihr Haar klebte nass an der Stirn. Sie war ein Chaos – ein wunderschönes, schwangeres, kehlengeficktes Chaos – und Marcus badete darin, seine Eier zogen sich zusammen.
Aber er war noch nicht fertig. Noch nicht. Er wollte sie am Rand, schwankend zwischen Schmerz und Ekstase, ihre Unterwerfung in jedem Würgen eingebrannt. Abrupt rausgezogen, klatschte er seinen glitschigen Schwanz über ihr Gesicht – linke Wange, rechte Wange, Lippen – hinterließ rote Male und glänzende Spuren. „Bettle drum, Elena. Bettel deinen Mann an, deine Kehle zu zerstören, während unser Kind in dir ist.“
„Bitte… Marcus… fick meinen Mund… lass mich ersticken… besitze mich“, stammelte sie, Lippen geschwollen und blau, Speichel blubberte, als sie sich nach ihm reckte.
Mit einem triumphierenden Brüllen stieg er voll auf ihr Gesicht, Knie rittlings über ihren Schultern, Bauch drückte auf ihre Titten wie ein warmes Gewicht. Sein Schwanz spießte ihre Kehle in einem brutalen Stoß auf, und sie schrie drumrum – ein Ton, der direkt in seinen Kern vibrierte. Er fickte sie jetzt unerbittlich, das Bett schüttelte sich, ihr Körper ruckte bei jedem Aufprall. Milch spritzte rhythmisch, durchnässte sie beide; ihre Fotze weinte offen, unberührt, aber zuckend Richtung Orgasmus.
Aus den unblinking Augen der Kameras war es pure Drecksauerei: ihre Würgegeräusche hallten, Speichel-Laken bildeten sich, schwangere Form bebte unter männlicher Herrschaft. Marcus’ Eifersucht loderte – stellte sich vor, ein anderer Mann sähe das – aber es trieb ihn an, härter, tiefer zu hämmern. Elenas Augen trafen seine, wild und flehend, dann flatterten sie, als sie an den Abgrund kam. Würde sie zerbrechen? Kommen nur vom Kehlenschlucken, ihr Körper sich voll ergeben?
Er kniff plötzlich in ihre Klit, rollte den geschwollenen Knopf, und sie zersplitterte – Kehle krampfte wie eine Faust um seinen Schwanz, Fotze spritzte in Bögen, als der Orgasmus sie durchriss. Marcus hielt sich zurück, genoss ihre Niederlage, aber sein eigener Höhepunkt baute sich auf, heiß und unausweichlich. Noch ein brutales Würgen, und er würde sie fluten…
Die Luft im Penthouse wurde dick von ihren gemischten Gerüchen – Milch, Spucke, Fotzensaft – während Marcus seinem Peak nachjagte, entschlossen, ihre fragile, schwangere Form ans absolute Limit zu treiben. Ihre Gurgel wurden zu ekstatischen Summen, Körper gab voll nach, aber tief drin flüsterte das Ritual von Risiken: die Babytritte wurden hektisch, ihre Kehle roh und geschwollen, seine Kontrolle rutschte am Rand. Doch er stieß weiter, verloren im hetero Wahnsinn, Voyeur seiner eigenen Wildheit.
Elena würgte härter, Speichel explodierte neu, ihre massiven Titten hoben sich, während Milch in den Tälern ihrer Kurven sammelte. Marcus packte ihr Haar wie Zügel, winkelte ihren Kopf für maximale Tiefe, sein Schwanz bullyte vorbei an ihren Mandeln in die glitschige Hitze dahinter. „Nimm alles, du schwangere Cumdump“, knurrte er, freie Hand klatschte leicht auf ihren Bauch, spürte das Leben drin zucken. Die Empfindung jagte einen Schock durch ihn – urtümliche Besitzergreifung, seine Saat beanspruchte sie doppelt.
Sie kotzte fast, Körper zuckte heftig, aber ihre Hüften rieben hoch, jagten Reibung in leere Luft. Die Kameras fingen alles ein: die Wölbung in ihrer Kehle, die vor- und zurückglitt wie ein Kolben, Milchstrahlen im Takt mit ihm, ihr Arschloch blinzelte bei jedem Würgereflex. Marcus warf einen Blick zur nächsten Linse, zwinkerte seiner digitalen Zuschauerschaft aus einem – sich selbst. „Siehst du das, Elena? Ich schau zu, wie du zerstört wirst. Jeder. Verfickte. Zentimeter.“
Ihre Antwort war eine Flut von Spucke, die um seinen Schaft hochblubberte, über ihr Kinn kaskadierte, ihren Hals runter goss und zwischen ihren Titten sammelte. Er schöpfte sie auf, rieb sie in ihre Haut wie Lotion, ließ sie unter dem Schlafzimmerlicht glänzen. Dann saugte er sich an einem Nippel fest, hart – warme Milch flutete seinen Mund, süß und dick. Er biss zu, zog einen gedämpften Schrei raus, und ihre Kehle zuckte wild, brachte ihn fast zum Explodieren.
„Fuck ja“, knurrte er, ließ den Nippel mit einem Milchspritzer los, nahm den Kehlenangriff wieder auf. Der Rhythmus war strafend jetzt, Eier klatschten nass gegen ihr Kinn, das obszöne Gluck-Gluck-Gluck füllte den Raum. Elenas Augen waren halb geschlossen, Tränen fraßen Wege durch verschmiertes Mascara, aber ihr Körper sang Unterwerfung – Fotzenlippen öffneten sich weiter, Klit pochte sichtbar.
Er edgte sich meisterhaft, zog raus, damit sie keuchen und husten konnte, Fäden von Kehlenschleim verbanden sie wie schmutzige Spinnweben. „Sag mir, du gehörst mir“, forderte er, Schwanz schwebte vor ihren Lippen, zuckte.
„Ich… gehöre dir… Mann… bitte, füll meine Kehle… züchte meinen Mund wie meinen Bauch“, krächzte sie, Stimme im Arsch, leckte gierig an seiner Spitze.
Marcus rammte wieder rein, fickte mit neuer Wut, der voyeuristische Thrill peakte, als er sich vorstellte, das später replayen zu können – zoomen auf ihre schwangeren Zuckungen, ihre gemolkten Titten. Ihr zweiter Orgasmus baute sich schnell auf, nur durch seine Dominanz getriggert, und er timte es perfekt: Daumen auf ihrer Klit, während er bis zum Anschlag reinging, spürte sie um sich zucken.
Sie kam wieder, härter, spritzte so heftig, dass es seine Waden traf, ihre Kehle molk ihn in Wellen. Marcus brüllte, Eier entluden sich – Seil um dickes Seil Sperma peitschte direkt in ihren Rachen, zwang sie zum Schlucken oder Ertrinken. Überschuss blubberte aus ihrer Nase, mischte sich mit Tränen und Spucke, während er tief rieb, ihre Innereien bemalte.
Als er endlich rausglitt, hustend und leer, aber immer noch hart, lag Elena da und japste, eine ruinierte Vision: Bauch hob sich schwer, Titten leicht abgesackt von Milchverlust, Gesicht und Kurven glasig von Flüssigkeiten. Sperma tropfte von ihren Lippen, und sie leckte es schwach ab, Augen auf ihn fixiert mit totaler Niederlage.
Aber Marcus war nicht fertig. Das Ritual wollte mehr – ihre totale Zerstörung. Er löste ihre Knöchel-Fesseln, drehte sie auf die Seite trotz des Bauchvolumens, Arsch hoch, Fotze freigelegt. „Runde zwei, Frau. Voyeure wollen nicht nur einen Winkel.“
Während er sich hinter ihr positionierte, Schwanz an ihrer triefenden Öffnung rieb, surrten die Kameras leise, fingen den nächsten Anspruch des eifersüchtigen Ehemanns ein…
Marcus drückte sich langsam rein, spürte, wie ihre schwangeren Wände ihn umklammerten, heiß und nass von Stunden der Qual. Elena keuchte auf, ihr Körper bog sich, der Bauch drückte schwer gegen die Matratze, während ihr Arsch sich ihm entgegenreckte. „Nein… Marcus, warte… es ist zu eng… das Baby spürt das“, wimmerte sie, aber ihre Fotze saugte ihn tiefer, Verräterin, die sie war.
„Zu eng? Das macht es erst geil“, lachte er rau, packte ihre Hüften und rammte zu, bis seine Eier gegen ihren Kitzler klatschten. Die Kameras hatten den perfekten Blick: Nahaufnahme, wie ihre Lippen sich um seinen Schaft dehnten, Weitwinkel ihres bebenden Bauches, der sich mit jedem Stoß wölbte. Milch tropfte noch immer aus ihren Titten, rann über die Seite, sammelte sich unter ihr. Er griff runter, knetete eine Brust, melkte sie wie eine Kuh, warmes Zeug floss über seine Finger, während er sie hämmerte.
Ihr Stöhnen wurde lauter, gedämpft nur vom Echo der vorherigen Kehlenfickerei, ihre Schenkel zitterten, als er sie dehnte. Das Baby trat fester jetzt, kleine Stöße gegen die Innenwand ihres Bauches, die er durch ihre Haut spürte, wo sein Schwanz drückte. „Spürst du das? Mein Kind fühlt, wie Daddy Mama fickt. Du bist nichts als ein Loch für mich, Elena – schwangeres Fickfleisch.“
Sie schüttelte den Kopf, Tränen frisch in den Augen, aber ihr Arsch drückte zurück, traf seine Stöße, ihre Fotze quoll Saft aus, durchnässte seine Hoden. Die Monitore zeigten es alles: ihr Arschloch, das bei jedem Eindringen zuckte, Milch, die in Pfützen floss, ihr Gesicht verzerrt in einer Mischung aus Schmerz und Lust. Marcus wechselte den Winkel, zog sie höher auf die Knie, trotz des Bauches, der sie behinderte – pure Dominanz, sie zu zwingen.
„Schau in die Kamera, Schlampe“, befahl er, drehte ihr Kinn zur Linse. „Zeig allen – mir –, wie du kommst, während ich dich vollpumpe.“ Er rieb ihre Klit brutal, während er tief stieß, spürte sie zucken, ihre Wände melken ihn. Elena schrie auf, Körper bebte, ein weiterer Squirt schoss raus, benetzte die Laken und seine Schenkel. Ihr Orgasmus war animalisch, Bauch zog sich zusammen, Titten schwangen, Milch spritzte wild.
Aber er hielt durch, fickte sie weiter, drehte sie auf den Rücken für den finalen Ansturm – Beine über seine Schultern, trotz des Bauches, der zwischen ihnen klemmte. Die Position war absurd geil: ihr Kugelbauch ragte hoch, Nippel leckten, Fotze weit offen für seine Hämmerstöße. „Nimm meinen Samen nochmal, direkt ans Baby“, knurrte er, Eier spannten sich an.
Mit einem letzten, tiefen Stoß explodierte er, pumpte heißes Sperma in sie, füllte sie bis zum Rand, Überschuss rann raus um seinen Schaft. Elena kam mit, schrie heiser, ihr ganzer Körper ein zitterndes Wrack – Milch, Squirt, Sperma überall. Die Kameras speicherten jede Sekunde, sein voyeuristisches Meisterwerk.
Er zog sich raus, sah zu, wie sein Zeug aus ihrer gedehnten Fotze quoll, vermischt mit ihrem Saft, tropfte über ihren Arsch. Elena lag da, atemlos, zerbrochen, sein perfektes, schwangeres Spielzeug. Das Ritual war vollendet – für heute. Morgen würde die Replay-Show kommen, und er würde wieder hart werden.
Marcus’ Brust hob und senkte sich schwer, sein Schwanz war immer noch halbhart und glänzte von ihrem gemischten Saft, während er auf Elenas zerfickte Gestalt runterblickte. Sie lag da wie ein dampfendes Wrack auf den nassen Laken – ihr riesiger Kugelbauch hob sich in keuchenden Wellen, die Haut war straff und schweißnass, durchzogen von blauen Adern, die unter der Oberfläche pochten wie Flüsse aus purem Leben. Milch rann in dicken Bächen aus ihren fetten Double-G-Titten, sammelte sich in der Mulde um ihren Bauchnabel, der rausstand wie eine Einladung zum Beißen. Ihre Fotze war ein offenes, zuckendes Chaos, cremig weiß von seinem Sperma, das langsam rauslief und über ihren Arschspalt tropfte, wo es sich mit ihrem Squirt vermischte. Tränen, Sabber und Mascara malten krasse Muster auf ihr Gesicht, ihre Lippen waren geschwollen und rot, als hätte sie stundenlang Schwänze gelutscht. Die Handgelenke noch immer ans Kopfteil gekettet, zuckten ihre Finger schwach, ein letztes stummes Flehen.
Er grinste breit, ein Raubtierlächeln, das seine weißen Zähne im sanften Licht der versteckten Kameras blitzen ließ. Die Monitore im Kontrollraum – immer noch an, immer noch filmend – nahmen jeden glitschigen Tropfen auf, jeden unkontrollierten Zuck ihrer schwangeren Form. „Noch nicht fertig, meine kleine Zuchtkühe“, murmelte er, seine Stimme ein tiefes Grollen, das durch den Raum vibrierte. „Das Baby tritt immer noch. Es will mehr von Daddy hören, wie ich Mama zerbreche.“ Er griff zum Nachtschrank, holte ein neues Teil raus – einen dicken, schwarzen Analplug, größer als seine Faust, mit Fernbedienung und Vibration, die er schon stundenlang getestet hatte. Elenas Augen weiteten sich, ein frisches Wimmern kam aus ihren Lippen. „Nein… Marcus… bitte, ich kann nicht mehr… es ist zu viel für… ahh!“
Ihre Worte ertranken in einem Schrei, als er ihren Arsch hochhob, trotz dem Gewicht ihres Bauches, der schwer auf die Matratze drückte. Er zog ihre Backen mit rauen Händen auseinander, zeigte ihr puckriges Arschloch, das schon vom vorherigen Druck zuckend und feucht war. „Zu viel? Dein Arsch sagt was anderes, Schlampe.“ Ein fetter Klaps landete auf ihrer Backe, ließ das Fleisch wackeln und rote Male zurück. Die Kameras zoomten automatisch rein – eine auf ihr Loch, das sich zusammenkrampfte, eine auf ihren Bauch, der sich wellte, weil das Baby reagierte. Er drückte die Spitze des Plugs gegen ihr Loch, drehte ihn langsam, dehnte sie Zentimeter für Zentimeter. Elena buckelte, Ketten rasselten, Milch spritzte aus ihren Nippeln wie aus kaputten Wasserhähnen. „Fuuuck… es brennt… nimm’s raus!“
„Nimm’s auf, du dreckige Arschfotze“, knurrte er, rammte ihn mit einem harten Stoß rein, bis die breite Basis ihre Backen küsste. Ihr Schrei war roh, tierisch, ihr ganzer Körper bebte, der Bauch zog sich zusammen, drückte gegen die Innenseite ihrer Haut, wo das Baby wild trat. Marcus schaltete die Fernbedienung ein – tiefe, pulsierende Vibrationen, die durch ihren Arsch hallten und direkt in ihre Fotze ausstrahlten. Sie schrie auf, Hüften bäumten sich unwillkürlich, frischer Saft spritzte aus ihrer gedehnten Möse. „Sieh dir das an“, sagte er zu den Kameras, drehte ihren Kopf zur nächsten Linse. „Dein Arsch frisst das Ding, während dein Bauch meinen Erben schützt. Perfekt für die Wiederholung.“
Er ließ sie einen Moment zappeln, schaute zu, wie die Vibrationen sie durchrüttelten – Titten wogten wie Wellen, Milch floss in Strömen, ihr Gesicht verzerrt in einer Maske aus Schmerz und Gier. Dann kletterte er aufs Bett, stellte sich über ihren Bauch, kniete mit gespreizten Beinen, sodass sein Schwanz – wieder steinhart, Adern geschwollen wie Seile – direkt über ihrem Gesicht hing. „Zeit für Runde drei. Mund auf, Elena. Ich will deine Milch saufen, während ich dir die Kehle neu ficke.“ Er senkte sich runter, drückte die Eichel gegen ihre Lippen, und sie machte gehorsam auf, trotz der Erschöpfung, Zunge leckte gierig an seiner Unterseite.
Diesmal war es langsamer, sadistischer – er ritt ihr Gesicht wie einen Thron, schob sich tief rein, spürte die enge Kehle widerstehen, bevor sie nachgab. Sabber blubberte sofort hoch, vermischt mit Resten seines früheren Ladens, rann über ihr Kinn und tropfte auf ihre Titten. Marcus beugte sich vor, saugte sich an einem Nippel fest, biss hart genug, um sie um seinen Schwanz schreien zu lassen. Warme Milch flutete seinen Mund, süß und cremig, er schluckte gierig, melkte sie mit harten Zügen, während er ihre Kehle dehnte. Die Vibrationen aus ihrem Arsch pulsierten durch ihren Körper, machten ihre Kehle zu einem vibrierenden Schraubstock, der seinen Schaft massierte. „Mmmph… gute Kuh“, murmelte er um ihren Nippel, zog dran, bis ein Strahl Milch über ihren Bauch spritzte.
Elena ertrank in totaler Überreizung – Arsch vollgestopft und vibrierend, Kehle blockiert, Titten gemolken, Bauch ein pochendes Chaos von Babytritten. Ihre gefesselten Hände ballten sich zu Fäusten, Nägel gruben sich in die Handflächen, während ihr Körper sie verriet: Fotze krampfte leer, Saft floss in Bächen, Klit schwoll an wie eine reife Erbse. Marcus wechselte den Nippel, saugte die andere Seite leer, sein Bart kratzte über die empfindliche Haut, hinterließ rote Spuren. Die Kameras fraßen es auf – Multi-View zeigte ihren gedehnten Hals, den Plug, der in ihrem Arsch steckte, Milchfontänen, die synchron mit seinen Stößen spritzten. Er zog seinen Schwanz raus, ließ sie husten und spucken, dann klatschte er ihn über ihren Bauch, hinterließ klebrige Streifen auf der straffen Haut. „Spürst du das, Baby? Daddy markiert Mama.“
„Marcus… ich… ich komm gleich… bitte, lass mich…“, flehte sie, Stimme ein Krächzen, Augen glasig vor dem Abgrund. Er lachte dreckig, drehte die Vibration höher – ein tiefes Brummen, das das Bett erzittern ließ. „Komm, während ich zuschaue. Zeig den Kameras, wie meine schwangere Hure zerbricht.“ Er rammte wieder in ihren Mund, fickte mit kurzen, harten Stößen, eine Hand auf ihrem Bauch, spürte die Tritte unter seiner Palme, die andere kniff ihre Klit, rollte sie brutal. Elena explodierte – ein orkanhafter Orgasmus, der ihren ganzen Körper durchriss. Ihre Kehle krampfte, melkte ihn gnadenlos, Fotze squirted in hohen Bögen, traf seine Eier und den Bauch, Arschloch pulsierte um den Plug. Milch spritzte aus beiden Nippeln wie Geysire, durchnässte alles.
Marcus hielt durch, zog raus, wichste seinen tropfenden Schaft über ihrem Gesicht, während sie bebte. „Nicht kommen, du Fotze. Spar’s für den Arschfick.“ Er schaltete den Plug aus, zog ihn raus mit einem nassen Schmatzen – ihr Loch gähnte offen, rot und zuckend, Säfte tröpfelten raus. Elena wimmerte, leer und verzweifelt, ihr Bauch hob sich hektisch, das Baby trat wie verrückt. Er stellte sich hinter sie, hob ihren Arsch hoch, ignorierte das Gewicht ihres Bauches, der gegen ihre Schenkel quoll. „Jetzt nimmst du mich da rein. Dein letztes Loch für Daddy.“
Die Eichel drückte gegen ihr gedehntes Loch, glitt rein mit Leichtigkeit von der Vorarbeit, aber er war dick, dehnte sie über das Limit. Elena schrie, Ketten rasselten wild, „Zu groß… reißt mich… das Baby… oh Gott!“ Aber ihr Arsch saugte ihn ein, gierig und heiß, Wände umklammerten ihn wie ein Schraubstock. Marcus stöhnte tief, rammte zu, bis seine Hüften ihre Backen trafen, Eier klatschten gegen ihre triefende Fotze. Die Kameras hatten den besten Winkel: Nahaufnahme vom Eindringen, wie ihr Loch sich um seinen Schaft dehnte, Weitwinkel von ihrem Bauch, der wogte, Milch tropfte von ihren hängenden Titten. Er griff um sie rum, melkte beide Titten gleichzeitig, spritzte Milch über ihren Bauch, während er sie analfickte wie eine billige Hure.
Jeder Stoß war brutal, tief, ließ ihren Körper rucken, den Bauch gegen das Bett schlagen. Das Baby trat fester, drückte gegen die Scheidewand, eine verdrehte Symphonie aus Dominanz. „Fühlst du das? Mein Kind weiß, dass Daddy Mama den Arsch fickt. Du bist mein Dreiloch-Spielzeug, Elena – geschwollen und bereit zum Brechen.“ Er zog ihre Haare, bog ihren Rücken durch, trotz dem Bauch, zwang sie in einen erbärmlichen Bogen. Ihre Titten schwangen wie Pendel, Milch flog in alle Richtungen, Fotze unberührt, aber tropfend, Klit pochte sichtbar. Die Monitore flackerten mit Zooms: ihr Arsch, der seinen Schwanz verschlang, der glänzende Plug daneben, ihr Gesicht – pure Unterwerfung, Tränen flossen frei.
Er legte noch mehr Tempo rein, hämmerte wie ein Kolben, der Raum war voll vom Klatschen von Fleisch, ihren gedämpften Schreien, dem Summen der Kameras. „Sag’s den Kameras, Schlampe. Sag, du liebst es, anal gefickt zu werden, während du mit meinem Kind vollgestopft bist.“ Er drehte ihren Kopf zur Kamera, Daumen in ihren Mund geschoben. „Ich… liebe es… fick meinen Arsch… züchte mich… bitte!“, schluchzte sie, Worte gebrochen, Körper ein zitterndes Chaos. Marcus brüllte triumphierend, rieb ihre Klit mit der anderen Hand, spürte sie zerbrechen.
Ihr Arschorgasmus war episch – Arsch krampfte wie wahnsinnig um seinen Schwanz, Fotze squirted ohne Berührung, Milch explodierte aus ihren Nippeln in perfekten Bögen. Sie schrie, bebte, Ketten schepperten, Bauch wellte sich wild mit Babytritten. Marcus konnte nicht mehr halten – er pumpte tief rein, Seil um Seil heißes Sperma füllte ihren Darm, überschwemmte sie, quoll raus um seinen Schaft, vermischt mit ihrem Saft. Er blieb stecken, rieb durch seinen Orgasmus, melkte jeden Tropfen raus, während sie japsend zusammenbrach.
Endlich zog er sich raus, ihr Arsch ein gähnendes, cremiges Loch, Sperma floss raus, tropfte über ihre Fotze und Beine. Elena kollabierte, atemlos, ein glitschiges, milchbedecktes, spermaüberschwemmtes Wrack – ihr Bauch der einzige Teil, der noch stolz ragte, pochte mit Leben. Marcus stand auf, Schwanz schlaff und zufrieden, ging zum Schrank und holte eine frische Kette für ihre Knöchel. Er fixierte sie wieder, breit gespreizt, Ballknebel zurück in ihren Mund, der sofort Sabber produzierte. „Schlaf gut, meine Zuchtschlampe. Die Kameras passen auf dich auf.“
Er stolzierte zurück in den Kontrollraum, ließ sich in seinen Sessel fallen, die Monitore zeigten sie in High-Def-Perfection: gefesselt, leckend, zerstört. Er startete die Wiederholung, zoomte auf die Highlights – ihr erstes Würgen, der Anal-Eindring, der finale Squirt. Sein Schwanz zuckte schon wieder, wurde hart bei dem Anblick. Morgen würde er sie wecken, mit neuen Spielzeugen, neuer Folter. Das Ritual war ewig, sein Imperium aus Fleisch und Kontrolle unzerstörbar. Elena gehörte ihm, bis zum letzten Atemzug, ihr Körper ein lebendiges Monument seiner Macht. Und die Kameras? Die logen nie.