Ich hätte nie gedacht, dass das Bitten meines Nachbarn um Hilfe bei meinem Auto zu so etwas führt. Mr. Harlan – Jake, wie er darauf bestanden hatte, dass ich ihn nenne – wohnte nebenan in dem ordentlichen Vorstadthaus mit dem perfekten Rasen und der Garage, die immer nach Öl und Sägemehl roch. Er war der Typ, der Dinge reparierte: tropfende Wasserhähne, quietschende Türen und anscheinend auch störrische Motoren. Ich hatte ihn manchmal draußen ohne Hemd gesehen, seine breiten Schultern glänzten in der Sonne, Muskeln zuckten, während er Werkzeuge hochhob, als wären sie Teil von ihm. Das ließ meine Wangen rot werden, auch wenn ich so tat, als würde ich nicht hinschauen. Ich war die Ruhige, das Mädchen, das für sich blieb, versunken in Büchern und Tagträumen, mein Leben so vorhersehbar wie der Stapel ungelesener Romane auf meinem Nachttisch.
Mein alter Sedan machte wieder Ärger, er stotterte, als wäre er am Ende. Es war ein Freitagabend, die Sonne ging unter, warf lange Schatten über die Auffahrt. Ich zögerte vor seinem Tor, strich mein einfaches Sommerkleid glatt – das eine, das meine Kurven ein bisschen zu eng umschloss, aber es war Waschtag. „Hey, Jake“, rief ich leise und lugte in die offene Garage. Er war unter der Haube seines Trucks, wischte sich Schmiere von den Händen mit einem Lappen, und dieses wissende Grinsen zupfte schon an seinen Lippen, als er mich sah.
„Guten Abend, Süße“, sagte er mit tiefer, rauer Stimme, als würde sie Geheimnisse bergen. „Was kann ich für dich tun?“
Ich trat von einem Fuß auf den anderen, fühlte mich unter seinem Blick entblößt. „Mein Auto… es macht so ein komisches Geräusch. Könntest du mal gucken? Ich verspreche, ich revanchiere mich – vielleicht backe ich die Kekse, die du magst.“
Er lachte und richtete sich zu seiner vollen Größe auf, ragte über mir auf. „Kekse, hm? Verlockend. Lass mal sehen, was sie hat.“ Er schnappte sich seine Werkzeugkiste und folgte mir zu meiner Auffahrt, seine Präsenz wie ein warmer Schatten hinter mir. Während er am Motor herumschraubte und mir in seiner geduldigen Art erklärte – irgendwas mit Zündkerzen und Flüssigkeiten – nickte ich und tat so, als würde ich verstehen, aber meine Augen folgten stattdessen den Adern auf seinen Unterarmen.
„Okay, ist nicht so schlimm“, sagte er schließlich und knallte die Haube zu. „Aber ich muss es richtig testen. Steig ein, wir drehen eine Runde. Oder… wenn du magst, bringe ich es in meine Garage für einen besseren Blick. Hab da die richtigen Lampen und alles.“
Ich biss mir auf die Lippe. Die Garage wirkte privat, abgeschirmt von neugierigen Blicken, aber er war nur hilfsbereit. „Okay, klar. Zeig den Weg.“
Wir fuhren die kurze Strecke, und er manövrierte das Auto rein, die automatische Tür ratterte hinter uns runter mit einer Endgültigkeit, die meinen Magen ein bisschen verkrampfte. Der Raum war schwach beleuchtet, Werkzeuge hingen an Brettern wie Instrumente in einer verbotenen Werkstatt, eine Werkbank zog sich an einer Wand entlang, voll mit Teilen und… anderen Dingen, die ich erst nicht erkannte. Seile? Ein paar glänzende schwarze Kisten? Ich schob es beiseite und konzentrierte mich auf das Auto.
„Mach die Haube noch mal auf“, sagte er, und ich tat es, stieg aus, um zuzuschauen. Aber als ich mich umdrehte, stand er da, näher als vorher, seine Hand streifte meinen Arm. „Weißt du, du hast hier ein echtes Süße Teil. Genau wie die Besitzerin.“
Ich lachte nervös, Hitze kroch mir in den Nacken. „Danke. Ich –“
Bevor ich fertig war, bewegte er sich zielstrebig, packte mein Handgelenk sanft, aber fest. „Komm her. Ich will dir was unter der Bank zeigen. Könnte beim Reparieren helfen.“
Es klang harmlos, dachte ich. Ich folgte, bückte mich, um zu gucken, was er zeigte – ein Drahtknäuel vielleicht? Aber dann klickte die Garagentür – die Seitentür, die ins Haus führte – zu. Nein, warte, es war die Haupttür, die uns komplett einschloss. Mein Herz setzte aus.
„Jake? Was –“
Er wirbelte mich rum, Hände auf meinen Schultern, drückte mich zurück gegen die Werkbank. Das Holz war kühl und unnachgiebig gegen meine Schenkel. „Pssst, entspann dich. Du hast mich wochenlang beobachtet, oder? Diese Vorhänge, die zucken, wenn ich hier draußen arbeite.“
Meine Augen weiteten sich, Leugnen brodelte hoch. „Ich weiß nicht, wovon du redest. Lass mich los!“
Aber er tat es nicht. Stattdessen wurde sein Griff fester, und mit einer schnellen Bewegung hob er mich auf die Bank, als würde ich nichts wiegen, mein Kleid rutschte hoch an meinen Schenkeln. Panik durchflutete mich, als er in einer der schwarzen Kisten kramte und dicke Lederriemen rausholte. „Das ist zu deinem Besten, Süße. Du hast diesen unschuldigen Blick, aber ich sehe die Neugier in deinen Augen. Zeit, dir zu helfen, das zu erkunden.“
„Nein! Hör auf!“ Ich wand mich, versuchte runterzurutschen, aber er war schneller, schlang einen Riemen um mein linkes Handgelenk und fixierte es an einem Metallring, der in die Bank geschraubt war. Mein rechtes Arm folgte, das Leder biss gerade genug in meine Haut, um festzuhalten – noch. Meine Beine traten um sich, nutzlos, aber er pinnte sie mit seinem Knie fest, seine Körperwärme überwältigend in dem engen Raum.
„Ruhig jetzt“, murmelte er, sein Atem heiß an meinem Ohr. „Ich tu dir nicht weh. Nicht richtig. Aber du lernst, was es heißt, loszulassen.“
Tränen stachen in meinen Augen, als er meine Knöchel band, meine Beine weit spreizte und sie an den Beinen der Bank festmachte. Die Position ließ mich offen, mein Kleid hochgeschoben, meine Unterhose sichtbar – einfache Baumwollene, die sich jetzt lächerlich unzureichend anfühlten. Ich zerrte an den Fesseln, die Werkbank knarrte unter meinen Kämpfen. „Jake, bitte! Das ist nicht witzig. Lass mich gehen, und wir vergessen das!“
Er trat zurück, bewunderte sein Werk mit diesem Grinsen, seine Augen verdunkelten sich vor Hunger. „Vergessen? Oh, nein. Das fängt gerade erst an.“ Aus der Kiste zog er ein kleines, glattes Gerät – einen vibrierenden Stöpsel, glänzend schwarz und spitz zulaufend, etwa so dick wie zwei Finger an der breitesten Stelle. Mein Magen sackte ab. Ich hatte so was in versteckten Ecken im Internet gelesen, die ich markiert und dann schnell wieder geschlossen hatte, beschämt von dem Kick, den sie mir gaben.
„Was ist das?“, flüsterte ich, Stimme zitternd, obwohl ich es wusste.
Er schmierte es langsam ein, absichtlich, ließ mich zuschauen, wie das Gel glänzte. „Das, meine schüchterne kleine Nachbarin, wird dich öffnen. Dein enger kleiner Arsch bettelt darum, auch wenn du es nicht zugibst.“
„Nein! Nicht da – bitte, ich hab das noch nie –“ Meine Proteste brachen ab, als er meine Unterhose beiseitezerrte, kühle Luft traf meine intimste Stelle. Ich zog mich instinktiv zusammen, aber er war gnadenlos, drückte die Spitze gegen meinen Hintereingang. Es war kalt, unnachgiebig, und ich bäumte mich gegen die Riemen auf, das Leder hielt mich fest.
„Atme“, befahl er, eine Hand auf meiner Hüfte, die andere führte den Stöpsel. „Drück ein bisschen zurück. Wird leichter gehen.“
Ich schüttelte den Kopf, Tränen rannen jetzt, aber mein Körper verriet mich mit einem Schauer verbotener Vorfreude. Er war immer der Starke gewesen, der Reparier, und hier war ich, hilflos unter seiner Berührung. Die Spitze drang ein, ein brennendes Dehnen, das mich keuchen ließ, meine Muskeln wehrten sich gegen den Eindringling. „Das tut weh! Nimm es raus!“
„Noch nicht.“ Er drehte es sanft, schob es tiefer, die Vibrationen starteten leise – ein Summen, das durch meinen Kern schoss wie Strom. Oh Gott, es war intensiv, die Empfindung fremd und überwältigend, sandte Stöße direkt zu meiner Klit, selbst als ich wimmerte. Er schob es ganz rein, die Basis schmiegte sich an, und schaltete um. Das Summen wurde stärker, ein unerbittliches Vibrieren, das meine Zehen krümmte.
„So ist’s gut“, sagte er, Stimme dick vor Zufriedenheit. „Fühlst du das? Das ist erst der Anfang.“
Ich keuchte, mein Körper passte sich gegen meinen Willen an, die Vibrationen lockten eine Wärme heraus, die ich nicht zugeben wollte. „Mach mich los… das ist falsch…“
Er ignorierte mich, seine Hände wanderten hoch an meinen Schenkeln, schoben das Kleid höher, bis meine Brüste gegen den Stoff drückten. Er zerrte die Träger runter, entblößte mich, Nippel wurden hart in der kühlen Luft. Er beugte sich vor, saugte an einem, hart, während der Stöpsel summte, verstärkte jede Berührung. Ich bog mich trotz allem, ein Stöhnen entkam – verräterisch, demütigend.
„Siehste? Dein Körper ist ehrlich, auch wenn dein Mund lügt.“ Seine Finger strichen runter, über meine Schamlippen, fanden mich feucht. „Schon nass. Wusste, dass du das in dir hast.“
Demütigung brannte durch mich, aber auch der wachsende Schmerz. Die Vibrationen des Stöpsels pulsierten im Takt meines Herzschlags, neckten Nerven, von denen ich nichts wusste. Er setzte seinen Daumen auf meine Klit, kreiste langsam, und ich schrie auf, hin- und hergerissen zwischen Wegziehen und Näherkommen. Die Fesseln hielten mich offen, verletzlich, jede Empfindung verstärkt.
Er zog sich zurück, schaute mir ins Gesicht mit diesem raubtierhaften Glanz. „Bettle, dass ich aufhöre, oder bettle um mehr. Deine Wahl.“
Ich biss mir auf die Lippe, das Summen trieb mich in den Wahnsinn, mein Arsch zog sich um den Eindringling zusammen. „Hör auf… bitte…“
„Lügnerin.“ Er drehte die Vibration höher, und Sterne explodierten hinter meinen Augen, Lust spulte sich eng auf. Meine Hüften zuckten unwillkürlich, jagten den Rand. Er lachte leise, schob zwei Finger in meine Muschi, dehnte mich da auch, die doppelte Invasion ließ mich vor Verlangen schluchzen.
Die Zeit verschwamm im dämmrigen Licht der Garage, die Luft dick vom Geruch meiner Erregung und seinem Schweiß. Er spielte mit mir wie mit einem Instrument, brachte mich näher, verwehrte den Höhepunkt, bis ich ein zitterndes Wrack war. „Sag es“, knurrte er, Finger pumpten schneller. „Gib zu, dass du das willst.“
„Ich… ich will nicht…“ Aber mein Körper schrie ja, das Summen des Stöpsels synchron mit seinen Stößen, schob mich zum Vergessen.
Schließlich zog er die Finger raus, ließ mich leer und sehnsüchtig. „Noch nicht. Zeit für den echten Spaß.“ Er griff wieder in die Kiste, holte einen dicken Dildo raus – geädert, realistisch, locker 20 Zentimeter und so dick wie mein Handgelenk. Meine Augen weiteten sich vor Schreck und verdrehter Aufregung.
„Nein, der ist zu groß! Ich kann nicht –“
„Du wirst.“ Er schmierte ihn reichlich ein, positionierte ihn an meinem Eingang, während der Stöpsel noch in meinem Arsch summte. Das Dehnen war sofort da, intensiv, füllte meine Muschi, als er langsam reinschob, Zentimeter für quälendem Zentimeter. Ich fühlte mich so voll, die zwei Spielzeuge drückten gegeneinander durch diese dünne Wand, Vibrationen breiteten sich überall aus.
„Oh fuck“, keuchte ich, das Wort rutschte raus. Er stieß tiefer, setzte einen Rhythmus, seine freie Hand umfasste meinen Hals gerade genug, um meinen Puls rasen zu lassen.
„Genau, nimm es wie das gute Mädchen, das du bist.“ Seine Stimme war rau, Hüften rieben gegen die Bank, als er mich mit dem Dildo fickte, der Stöpsel verstärkte jeden Stoß. Meine Proteste schmolzen zu Stöhnen, der Schmerz wandelte sich in Ekstase, mein Körper ergab sich dem Ansturm.
Er beugte sich über mich, Lippen streiften meine in einem spöttischen Kuss. „Du gehörst jetzt mir, hier drin. Jeder heimliche Blick, den du geworfen hast? Das wolltest du.“
Da kam ich auseinander, zerbrach um die Spielzeuge, Wellen der Lust krachten, als er weitermachte, zog es raus, bis ich schlaff, erschöpft und total sein war. Aber er war nicht fertig – weit gefehlt. Die Nacht dehnte sich, seine Dominanz webte tiefer in meinen Kern, und während die Vibrationen summten, fragte ich mich, ob ich je von dieser Bank, dieser Garage, diesem Mann wegwill, der mich so komplett beansprucht hatte.
Die Nachwehen rissen noch durch mich, als er endlich den Dildo rauszog, meine Muschi gähnend und empfindlich ließ. Der Stöpsel blieb, eine ständige Erinnerung, sein Summen jetzt leise, wie ein Versprechen auf mehr. Schweiß bedeckte meine Haut, mein Kleid ein zerknittertes Chaos um meine Taille, Brüste hoben und senkten sich bei jedem rauen Atemzug. Jake trat zurück, wischte sich über die Stirn, seine Jeans spannte sich vor seiner eigenen Erregung. Er hatte sich noch nicht mal angefasst, und die Erkenntnis ließ meine Wangen noch heißer brennen.
„Sieh dich an“, sagte er, Stimme heiser. „Alles rot und durchgefickt. Aber wir sind nicht fertig. Nicht, bis du alles genommen hast.“
Ich zerrte schwach an den Riemen, mein Körper zu satt, um richtig zu kämpfen. „Jake… bitte, genug. Ich kann nicht…“
Er lachte, strich mit einem Finger an meinem inneren Schenkel entlang, sammelte die feuchten Spuren meines Höhepunkts. „Kannst du nicht? Deine Muschi tropft nach mehr. Und dein Arsch? Der fängt gerade erst an.“ Er drehte das Summen des Stöpsels eine Stufe höher, und ich wimmerte, zog mich unwillkürlich zusammen. Die Fülle war jetzt süchtig machend, die Art, wie es gegen all meine Nerven drückte, machte sogar die Luft aufgeladen.
Er ging zur anderen Seite der Werkbank, schnappte sich eine kleine Fernbedienung aus der Kiste. Mit einem Klick begann der Stöpsel in Mustern zu pulsieren – kurze Stöße, dann lange Wellen – trieb mich zurück zum Rand, gnadenlos. „Der ist drahtlos“, erklärte er, als würden wir über Autoteile reden. „Ich steuere ihn. Du fühlst ihn.“
Meine Hüften zuckten, suchten Reibung, aber die Fesseln hielten mich gespreizt und still. „Warum tust du das?“, brachte ich raus, Stimme brüchig. Ein Teil von mir wollte noch um Hilfe schreien, aber die Garage war schallisoliert, wurde mir schwach klar – sein „Werkstatt-Aufbau“. Niemand würde hören.
„Weil du es brauchst“, sagte er einfach, zog endlich sein Hemd aus. Seine Brust war eine Karte aus Muskeln und schwachen Narben, vom harten Arbeiten. Er löste seinen Gürtel, das Geräusch hallte wie eine Drohung – oder Versuchung. „Und weil ich diese schüchterne Schale durchbrechen wollte, seit du eingezogen bist.“
Sein Schwanz sprang raus, als er die Jeans runterschob, dick und geädert, Vorsaft perlte an der Spitze. Er war größer als der Dildo, und der Anblick machte meinen Mund trocken, selbst als Angst und Lust in mir kämpften. Er streichelte sich träge, Augen auf meine fixiert. „Guck hin. Sieh, was du mit mir machst.“
Ich konnte nicht wegsehen, fasziniert von der Bewegung seiner Hand, dem tiefen Stöhnen, das er ausstieß. Die Pulse des Stöpsels passten sich seinem Rhythmus an, oder ich bildete es mir ein, mein Körper so abgestimmt auf ihn jetzt. „Fass mich an“, flüsterte ich, schockierte mich selbst. Die Worte hingen in der Luft, verräterisch.
Er grinste, wild. „Bettle richtig.“
„Bitte… fass mich mehr an.“ Es war kaum hörbar, aber es reichte. Er trat zwischen meine Beine, die Eichel stupste gegen meine nassen Schamlippen. Aber statt reinzugehen, neckte er, rieb rauf und runter, stupste bei jedem Mal gegen die Basis des Stöpsels.
„Anal zuerst“, murmelte er. „Muss dich richtig trainieren.“
Mein Herz hämmerte. Der Stöpsel war eine Sache, aber er? „Ich kann nicht… das ist zu viel.“
„Du kannst, und du wirst.“ Er zog den Stöpsel langsam raus, die plötzliche Leere ließ mich wimmern, dann positionierte er sich an meinem Hintereingang. Gleitgel tropfte kalt, und er drückte sich allmählich rein, das Dehnen brannte neu – breiter, heißer, lebendig. Ich schrie auf, Finger krallten in das Leder, aber er hielt meine Hüften fest, schob sich tiefer, bis er ganz drin war, seine Eier an meinem Arsch.
„Fuck, so eng“, stöhnte er, pausierte, damit ich mich anpasste. Die Fülle war überwältigend, ein tiefer Druck, der an Schmerz grenzte, aber in etwas Dunkleres, Bedürftigeres aufblühte. Er begann sich zu bewegen, flache Stöße zuerst, baute Tempo auf, die Werkbank wackelte mit uns.
Jeder Stoß sandte Schocks durch mich, meine Klit pochte unberührt, vernachlässigt. „Jake… oh Gott…“ Stöhnen rissen aus meiner Kehle, ungefiltert jetzt, als er mich roh und direkt nahm, sein Schwanz beanspruchte meinen Arsch, als wäre er dafür gemacht.
Er langte um mich rum, Finger fanden meine Muschi, stießen im Takt mit seinen Hüften. „Komm noch mal für mich. Zeig mir, wie sehr du das liebst.“
Ich tat es, zerbrach härter als vorher, Sicht verschwamm, als Ekstase durchriss. Er folgte bald, spritzte tief rein mit einem grollenden Brüllen, markierte mich auf die primitivste Weise.
Als er rauskam, jetzt sanft, löste er die Riemen mit überraschender Sorgfalt, brach ich gegen die Bank zusammen, Körper summte im Nachglühen. Die Garagentür blieb zu, unser Geheimnis sicher. Aber als er mir half, mich aufzusetzen, und mich in seine Jacke wickelte, wusste ich eines sicher: Das unschuldige Mädchen von nebenan war weg, ersetzt durch jemanden, der das Feuer cravingte, das er entzündet hatte. Und ein Teil von mir hoffte, er würde die Tür bald wieder zusperren.
Ich saß da am Rand der Werkbank, Jakes Jacke über meinen Schultern wie ein Besitzanspruch, der Duft seines Aftershaves und Schweißes haftete daran. Mein Körper war ein lebendiger Draht, jede Nervenendung sang noch von den Orgasmen, die er aus mir rausgeholt hatte, mein Arsch zart und glitschig von seinem Saft, der langsam an meinen Schenkeln runterlief. Das Sommerkleid war verdreht um meine Taille, nutzlos jetzt, und meine Unterhose hing schief, durchnässt und ruiniert. Ich hätte wütend sein sollen, fordern, dass er mich gehen lässt, aber der Weg, wie er mich ansah – besitzergreifend, zufrieden, als hätte ich ihm die Schlüssel zu meiner Seele gegeben – ließ meinen Puls wieder rasen.
„Alles okay?“, fragte er, Stimme weicher jetzt, aber mit diesem Unterton von Befehl. Er strich eine Haarsträhne aus meinem Gesicht, sein Daumen verweilte auf meiner Wange, wischte die Reste meiner Tränen weg.
Ich nickte, obwohl mein Kopf ein Wirbelsturm war. „Ich… ja. Nur… das war intensiv.“ Meine Stimme war heiser, mein Hals rau von den Stöhnen, die ich nicht hatte unterdrücken können. Ein Teil von mir wollte abhauen, so tun, als wäre das nie passiert, aber ein anderer – der, der gerade auf seinem Schwanz auseinandergekommen war – sehnte sich nach dem, was als Nächstes kam.
Er grinste, dieses wissende Funkeln in den Augen. „Intensiv ist erst der Anfang. Komm, lass uns dich sauber machen. Kann dich nicht so nach Hause fahren lassen.“ Er hob mich mühelos hoch, trug mich durch die Seitentür ins Haus. Die Garage war eine Welt gewesen, aber sein Zuhause eine andere – ordentlich, männlich, mit Leder-Möbeln und Regalen voller Werkzeuge und ein paar abgenutzter Bücher über Mechanik. Er brachte mich direkt ins Bad, ein geräumiges mit einer großen Walk-in-Dusche, gefliest in dunklem Stein.
Das Wasser kam heiß raus, Dampf füllte die Luft, als er die Jacke und mein Kleid abstreifte, mich nackt und zitternd unter seinem Blick ließ. Er stieg nicht gleich mit rein, schaute nur zu, wie ich unter den Strahl trat, die Hitze linderte meine wunden Muskeln. Aber dann war er da, zog den Rest seiner Klamotten aus, sein Körper drückte sich von hinten an meinen. Sein Schwanz war schon halb hart, schmiegte sich an meine Arschbacken, und ich spürte eine frische Welle Hitze zwischen meinen Beinen.
„Dreh dich um“, murmelte er, Hände seiften einen Luffa ein. Ich tat es, und er wusch mich systematisch – sanfte Striche über meine Brüste, runter über meinen Bauch, zwischen meine Schenkel. Seine Finger verweilten an meiner Muschi, putzten den Schmutz weg, aber neckten meine Klit mit federleichten Berührungen, die mich keuchen ließen. „Empfindlich?“, fragte er, sein Atem heiß an meinem Nacken.
„Sehr“, flüsterte ich, lehnte mich trotz allem zurück in ihn. Das Wasser prasselte über uns, und als seine seifigen Finger tiefer glitten, umkreisten sie mein Arschloch, spannte ich mich an. Es war noch gedehnt von ihm, zart, aber die Berührung sandte einen Funken Lust-Schmerz direkt in meinen Kern.
„Gut. Bedeutet, du erinnerst dich.“ Er spülte mich ab, drehte mich dann zu sich, seine Augen dunkel vor neuer Gier. „Auf die Knie.“
Mein Herz stockte. Der Duschboden war harte Fliesen, aber ich sank runter, das Wasser hämmerte auf meinen Rücken. Sein Schwanz war jetzt voll erigiert, dick und fordernd, Zentimeter von meinem Gesicht. Ich hatte das noch nie gemacht – nicht mal dran gedacht jenseits vager Fantasien in meinen Büchern – aber der Weg, wie er mich ansah, erwartungsvoll, ließ meinen Mund wässrig werden.
„Mach auf, Süße. Zeig mir, wie dankbar du für die Reparatur bist.“ Seine Hand vergrub sich in meinem nassen Haar, führte mich vor. Ich öffnete die Lippen, zögernd, und er schob sich langsam rein, der salzige Geschmack von ihm füllte meinen Mund. Er war zu groß, dehnte meinen Kiefer, aber ich entspannte mich, ließ ihn tiefer gleiten, bis er den Rachen traf. Ich würgte ein bisschen, Tränen mischten sich mit dem Wasser, aber er hielt mich da, stöhnte tief.
„Genau. Saug dran, als meinst du es ernst.“ Seine Hüften wiegten sich sanft, fickten meinen Mund in flachen Stößen, während ich die Wangen einzog, meine Zunge wirbelte unter ihm. Die Vibrationen von früher hallten noch in meinem Körper nach, machten jede Empfindung schärfer, und sein Stöhnen – diese tiefen, grollenden Laute – ließ meine Muschi sich vor Verlangen zusammenziehen. Ich langte runter, um mich zu berühren, aber er packte mein Handgelenk. „Nein. Nicht ohne Erlaubnis.“
Ich wimmerte um ihn rum, die Verweigerung steigerte alles. Er beschleunigte, nutzte meinen Mund wie seinen Besitz, seine freie Hand stützte sich an der Wand ab. „Fuck, deine Lippen fühlen sich gut an. Wetten, dein enger Arsch ist eifersüchtig.“ Die Worte jagten einen Thrill durch mich, und ich saugte härter, verzweifelt, um zu gefallen, meine eigene Erregung tropfte an meinen Schenkeln runter, weggespült vom Wasser.
Er zog sich plötzlich raus, streichelte sich, als er mich hochzog. „Noch nicht in deinem Mund kommen. Dreh dich um, Hände an die Wand.“ Ich gehorchte, bog den Rücken durch, präsentierte mich ihm. Das Wasser machte alles glitschig, und er verschwendete keine Zeit – sein Schwanz drückte gegen meine Muschi diesmal, glitt mit einem sanften Stoß rein. Ich schrie auf, der Winkel traf tief, füllte mich komplett.
„Ja“, knurrte er, packte meine Hüften, als er in mich hämmerte, das Klatschen nasser Haut hallte in der Dusche. Jeder Stoß rüttelte meinen Körper, meine Brüste wippten, Nippel streiften die kühlen Fliesen. Er langte um, kniff in einen, dann den anderen, der Schmerz mischte sich mit der Lust, bis ich seinen Namen wie ein Gebet stöhnte.
„Du bist so verdammt nass. Diese Muschi ist für mich gemacht.“ Sein Tempo war unerbittlich, trieb mich schnell zum Rand, aber gerade als ich wankte, wurde er langsamer, neckte. „Noch nicht. Bettle drum.“
„Bitte, Jake… lass mich kommen. Ich brauch’s.“ Die Worte purzelten raus, schamlos jetzt, mein Körper seine Marionette.
Er lachte, tief und dunkel, rammte hart zurück rein. „Komm für mich, dann. Melk meinen Schwanz.“ Ich zerbrach, zog mich um ihn zusammen, Wellen der Ekstase zogen ihn tiefer. Er hielt nicht an, fickte mich durch, bis er stöhnte, in meine Muschi spritzte, heiß und besitzergreifend.
Wir blieben so, keuchend unter dem abkühlenden Wasser, bis er es abdrehte und mich in ein Handtuch wickelte. Er trocknete mich mit derselben sorgfältigen Aufmerksamkeit, führte mich dann ins Schlafzimmer – ein Kingsize-Bett mit dunklen Laken, ohne Schnickschnack. „Bleib über Nacht“, sagte er, keine Frage. „Dein Auto ist okay. Aber du gehst noch nirgendwo hin.“
Ich widersprach nicht. Erschöpft, gesättigt, kroch ich unter die Decke, sein Arm zog mich nah. Schlaf kam schnell, aber nicht tief – Träume von Werkzeugen und Riemen und seiner Stimme, die mich befahl.
Ich wachte auf, Sonnenlicht sickerte durch die Jalousien, Jakes Seite des Bettes leer. Die Uhr zeigte späten Vormittag, und mein Körper schmerzte auf die beste Weise – Muskeln wund, ein köstliches Pochen in meinem Arsch und meiner Muschi, das mich an die Nacht erinnerte. Ich setzte mich auf, hielt das Laken an die Brust, als die Tür aufging. Er war da, ohne Hemd in tief hängender Jogginghose, trug ein Tablett mit Kaffee und Toast.
„Morgen, Schlafmütze.“ Er stellte es ab, setzte sich an den Bettrand. Seine Augen glitten über mich, und ich fühlte mich entblößt, begehrt. „Wie fühlst du dich?“
„Wund“, gab ich zu, eine Röte kroch hoch. „Aber… gut. Wirklich gut.“
Er grinste, reichte mir den Kaffee. „Dachte ich mir. Iss was. Wir haben heute noch mehr zu tun.“ Die Art, wie er es sagte, beiläufig, aber beladen, ließ meinen Magen flattern. Mehr? Nach letzter Nacht?
Wir aßen in einvernehmlichem Schweigen, aber Spannung baute sich mit jedem Blick auf. Als er das Tablett wegräumte, ging er nicht. Stattdessen zog er das Laken zurück, entblößte mich. „Spreiz die Beine. Lass mich sehen.“
Ich zögerte, aber die Erinnerung an seine Berührung siegte. Ich teilte meine Schenkel, zeigte ihm meine geschwollenen Schamlippen, noch leicht glänzend. Er brummte Zustimmung, strich mit einem Finger entlang meines Spalts. „Wunderschön. Aber ich denk, du brauchst was, das dich voll hält, während ich draußen bin.“
Bevor ich fragen konnte, griff er ins Nachttischchen, holte ein weiteres Spielzeug raus – ein ferngesteuertes Ei, klein und oval, mit einem Schwänzchen zum Rausziehen. Meine Augen weiteten sich. „Jake…“
„Vertrau mir.“ Er schmierte es ein, drückte es gegen meinen Eingang, glitt es leicht rein. Es setzte sich tief, schmiegte sich an meinen G-Punkt. Er gab mir die Fernbedienung – nein, warte, er behielt sie, klemmte sie an seine Hose. „Das ist für tagsüber. Du trägst es, während ich in der Garage fertig mache. Jedes Mal, wenn du es summen fühlst, denk an mich.“
Er schaltete es leise ein, und ich keuchte, die sanften Vibrationen summten durch mich, neckten, ohne zu überfordern. „Was, wenn ich… du weißt schon?“
Er beugte sich vor, küsste mich hart. „Dann kommst du. Aber du erzählst mir später davon.“ Damit ließ er mich da, leise summend, um sich anzuziehen. Ich fand meine Klamotten sauber und gefaltet – frische Unterhose, gebügeltes Kleid – aber als ich sie anzog, rutschte das Ei, sandte einen frischen Puls der Lust.
Der Tag verschwamm in einem Nebel aus häuslicher Normalität, durchzogen von erotischer Spannung. Ich streifte durchs Haus, erkundete, während er arbeitete, die Vibrationen des Eies stiegen zufällig hoch – mal in der Küche beim Mittagessenmachen, wo ich den Tresen umklammerte und ein Stöhnen zurückbiss; wieder im Wohnzimmer, wo ich aufs Sofa sank, Schenkel rieb, bis ein kleiner Höhepunkt durch mich ripperte. Jedes Mal textete ich ihm – wie er es befohlen hatte – die Details: „Bin in der Küche gekommen. So nass.“ Seine Antworten neckten: „Gutes Mädchen. Jetzt höher.“
Am Nachmittag war ich ein Chaos aus Verlangen, suchte ihn in der Garage. Er war unter seinem Truck, schmierig und konzentriert, aber als ich näherkam, rutschte er raus, wischte sich die Hände. „Hast mich vermisst?“
„Ja“, hauchte ich, das Ei pulsierte fordernd. „Bitte, Jake… ich brauch dich.“
Er stand auf, ragte über mir auf, und zog mich in den dämmrigen Raum. „Wieder auf die Werkbank?“ Aber diesmal war es meine Wahl. Ich nickte, hüpfte freiwillig hoch, spreizte die Beine. Er zerrte meine Unterhose runter, holte das Ei mit einem nassen Plopp raus, das mich wimmern ließ. „So bereit für mich.“
Keine Spielzeuge diesmal – nur er. Er befreite seinen Schwanz, hart und begierig, und drang in meine Muschi mit einem Stoß ein, die Vertrautheit seiner Dicke ließ mich aufbogen. „Fuck, du bist süchtig machend“, stöhnte er, setzte ein hartes Tempo, die Bank knarrte unter uns. Ich schlang die Beine um ihn, zog ihn tiefer, unsere Körper im Rhythmus der Nacht davor.
Seine Hände wanderten, kniffen in meine Nippel, klatschten leicht auf meinen Arsch – jeder Schlag sandte Stöße in meinen Kern. „Sag mir, was du willst“, forderte er, wurde langsamer, um zu necken.
„Deinen Schwanz… wieder in meinem Arsch. Bitte.“ Die Worte schockierten mich, aber sie waren wahr. Ich cravingte das Dehnen, die Fülle, die Art, wie er mich da besaß.
Er knurrte, zog raus und drehte mich um, bog mich über die Bank. Gleitgel aus seiner Kiste – praktischer Kerl – und er war an meinem Hintereingang, schob sich langsam rein. Der Brand war da, aber auch die Lust, verstärkt vom morgendlichen Necken. „Nimm alles“, drängte er, stieß ganz rein.
Er fickte mich hart dann, eine Hand in meinem Haar, die andere rieb meine Klit. Die Garage füllte sich mit unseren Geräuschen – meinen Schreien, seinen Grunzlauten, dem nassen Gleiten von ihm in meinem Arsch. Ich kam zuerst, schrie seinen Namen, und er folgte, flutete mich wieder, sein Saft heiß und tief.
Wir brachen zusammen, lachten atemlos. „Auto ist übrigens repariert“, sagte er später, während wir saubermachten. „Aber du? Du bist jetzt unter meiner Haube.“
Tage wurden zu Wochen, unsere „Reparaturen“ ein Ritual. Mal in der Garage mit Spielzeugen – vibrierende Stöpsel, die mich den ganzen Tag zappeln ließen, Dildos, die mich dehnten, während er zusah, Fernbedienungsvibes bei Nachbarschaftsgrills, die mich ins Bad schickten, um zu kommen. Andere Male in seinem Haus: Dusch-Blowjobs, die in Anal auf dem Badematte endeten, langsames Muschificken in seinem Bett, das zu zerbrechenden Höhepunkten aufbaute, sogar mal in meiner eigenen Küche, als er nachts rüberkam, mich über den Tresen bog für einen schnellen, rauen Arschfick, der mich weich ließ.
Ich hab’s niemandem erzählt. Das unschuldige Mädchen verblasste, ersetzt durch diese Version von mir – craving seine Dominanz, die rohe Hitze seines Schwanzes in meinen Löchern, die Spielzeuge, die jeden schmutzigen Moment verstärkten. Und Jake? Er reparierte jetzt mehr als Autos. Er reparierte den Schmerz, den ich nie zugegeben hatte, band mich an ihn mit jedem Stoß, jedem Summen, jedem Befehl.
Eines Abends, Monate später, als er mich wieder fesselte – diesmal mit einem neuen Spielzeug, einer dicken Perlenkette für den Arsch, die er rein- und rauszog, während er meine Muschi fickte – wurde mir klar, dass ich nicht wegwollte. Nicht von der Bank, nicht von der Garage, nicht von ihm. „Mehr“, bettelte ich, und er gab es, unsere Welt so fest verschlossen wie die Garagentür, voll von Öl, Sägemehl und endloser, besitzergreifender Ekstase.