Im Herzen des unheimlichen Waldes, wo uralte Eichen sich wie Liebende in ewiger Umarmung wanden und das Mondlicht durch den ewigen Nebel schnitt wie silberne Klingen, glitt Elowen lautlos durchs Unterholz. Ihre üppige Gestalt, in hauchdünne Seiden gehüllt, die sich an ihre prallen Kurven schmiegten wie eine zweite Haut, schimmerte mit einem überirdischen Glanz. Sie war eine transgender-Elfen-Hexenmeisterin von atemberaubender Schönheit – volle Brüste hoben und senkten sich bei jedem Atemzug, Hüften schwangen hypnotisch weit, und zwischen ihren Schenkeln hing ein dicker, geäderter Elfen-Schwanz, der vor der unstillbaren Gier des Fluchs pulsierte. Der Fluch, den ihr ein neidischer Rivale vor Jahrhunderten auferlegt hatte, band ihre ätherischen Kräfte an rohe, fleischliche Lust. Er pochte jetzt, ein unerbittlicher Schmerz, der Erlösung forderte und sie unfehlbar zum Geruch von frischem Blut und Schweiß zog.
Da stolperte er durch die nebelverhangenen Farne: ihr Opfer, Thorne Blackthorn, ein raubeiniger menschlicher Krieger, geschmiedet im Feuer endloser Grenzkriege. Seine breiten Schultern spannten unter einem zerbeulten Lederharnisch, vernarbte Muskeln rollten unter sonnengebräunter Haut, während er sein kerbenscharfes Breitschwert umklammerte. Kampferprobt und stur hetero, hatte er Stunden zuvor ein Dutzend Ork-Plünderer niedergemäht, doch der Kampf hatte ihn verirrt zurückgelassen, seine Kumpane tot oder verstreut. Erschöpfung grub tiefe Furchen um seine sturmGrauen Augen, sein kantiges Kinn war vor Trotz gegen die hereinbrechende Dunkelheit zusammengebissen. Er hasste Elfen, verabscheute magische Spielchen; Frauen aus Fleisch und Blut waren sein Laster, Eroberungen in Tavernenbetten nach Siegen. Doch der Wald flüsterte Verlockungen, die er nicht ignorieren konnte.
Elowens violette Augen fixierten ihn, ihr Fluch loderte wie ein Waldbrand in ihren Adern. *Mein*, zischte er, ihr Schwanz zuckte hart gegen den durchsichtigen Stoff ihrer Robe, schon tropfte perlmuttfarbenes Precum, das schwach im Dunkel glühte. Sie spürte seinen steifen Stolz, die harten Mauern um seine Seele – perfekt, um sie zu zerbrechen. Mit einem verführerischen Lächeln trat sie ins Mondlicht, ließ ihre Magie eine Illusion von zerbrechlicher Verletzlichkeit weben. Ihre Stimme, ein Lied aus Seide und Sünde, schwebte auf der Brise zu ihm. „Krieger… du bist weit von den Pfaden der Menschen abgekommen. Der Wald hungert nach Verlorenen. Lass mich dich leiten.“
Thorne fuhr herum, Schwert erhoben, sein Herz hämmerte nicht nur vor Müdigkeit. Vor ihm stand eine Erscheinung: eine Elfenfrau von unmöglicher Anziehungskraft, langes silbernes Haar floss über porzellanweiße Haut, volle Lippen geöffnet in Sorge. Ihr Körper war ein Festmahl – pralle Titten spannten das durchsichtige Seidengewand, Nippel hart wie Kirschen, die nach Berührung bettelten, und eine Taille, die in Hüften überging, die sündige Wonnen versprachen. Aber etwas Überirdisches haftete an ihr, ein schwacher Schimmer, der seinen Schwanz in der Hose ungewollt zucken ließ, trotz der Gefahr. „Elfenhexe“, knurrte er, Stimme rau wie Kies, „bleib zurück. Ich hab keine Zeit für deine Waldspiele. Zeig mir den Weg, oder spür Stahl.“
Elowen lachte leise, ein Klang wie Windspiele mit Lust durchwirkt, und senkte demütig die Augen. Ihr Fluch steigerte ihre Anziehungskraft, Magiefäden schlichen in seinen Geist, weichten seine Kanten mit romantischem Nebel auf. Sie trat näher, ihr Duft – Jasmin und Moschus – umhüllte ihn. „So viel Feuer in dir, tapferer. Ich bin Elowen, keine Hexe, sondern Wächterin dieses Waldes. Die Orks, die du getötet hast… ihre Verwandten lauern nah. Allein wirst du ihr Spielzeug. Komm mit mir in meine Lichtung. Wärme, Heilung, Ruhe.“ Ihre Finger streiften seinen Arm, elektrische Funken der Lust jagten durch ihn, ließen seine Eier sich zusammenziehen.
Er zögerte, das Schwert sank ein wenig. Die Berührung blieb, warm und einladend, weckte Erinnerungen an Schankdirnenstreicheln. Verdammter Wald und seine Zauberei – er war kein Idiot, aber Erschöpfung nagte an ihm, und ihre Schönheit war ein Sirenengesang. „Geh voran, Elfe. Betrüg mich, und ich schlitze dich auf.“ Grob gesagt, doch seine Augen fraßen ihren schwungvollen Arsch, als sie sich umwandte und ihn tiefer ins nebelverhangene Herz führte.
Der Pfad wand sich, Mondlicht malte Flecken auf ihre Gestalten, während Elowens Geflüster Romantik in die Luft webte. „Du kämpfst mit der Wut von Stürmen, Thorne Blackthorn. Ich hab deine Schlacht aus der Ferne gesehen – solche Stärke, solcher unbezwingbarer Stolz. Männer wie du sind rar; die meisten zerbrechen unter elfischem Blick.“ Sie schaute zurück, Augen glühend, ließ die Seide gerade so rutschen, dass eine Brustkurve sichtbar wurde. Thornes Atem stockte, sein Schwanz schwoll gegen seinen Willen an. Sie war keine gewöhnliche Schlampe; ihre Präsenz ließ seine Haut brennen, seine hetero Begierden krümmten sich zu dieser ätherischen Verführerin.
In einer verborgenen Lichtung, umringt von leuchtenden Pilzen und einem Kristallteich, der den Mond spiegelte, hielt Elowen inne. „Ruh dich hier aus, Krieger. Lass mich deine Wunden versorgen.“ Sie kniete vor ihm, Hände glühten weich, als sie seinen Harnisch aufschnürte. Thorne sank auf ein moosiges Bett, gebannt, während ihre Finger über seine muskulöse Brust fuhren, Schnitte mit magischen Küssen heilten. Jede Berührung sandte Hitzewellen in seinen Schritt, seine Erektion spannte sich jetzt sichtbar. „Was für Zauberei ist das?“, murmelte er heiser, zog sich aber nicht zurück, als ihre Lippen seine Brustwarze streiften, Zunge neckend leckte.
„Keine Zauberei“, schnurrte sie, schwang sich mit geschmeidiger Anmut auf seinen Schoß, ihre schweren Titten pressten sich an seine Brust. „Nur des Mondes Geschenk. Du hast mein Herz erobert, Wilder. In diesen Wäldern werden Feinde unter ihrem Blick zu Liebenden.“ Ihre Hüften kreisten runter, und da spürte er es – die dicke, heiße Länge zwischen ihren Schenkeln, die sich gegen seinen Schritt rieb. Seine Augen weiteten sich schockiert, hetero-Instinkte zuckten zurück. „Was zur Hölle –? Du bist keine Frau!“ Er stieß sie weg, doch ihre Magie hielt ihn fest, ätherische Ranken banden seine Handgelenke über seinem Kopf an einen Ast.
Elowens Augen blitzten vor verfluchter Gier, ihre romantische Maske brach in dominante Freude. „Oh, süßer Krieger, ich bin mehr als Frau – Elowen, Trägerin des Schleierfluchs. Mein Körper ist elfische Perfektion: diese Titten, die du angestarrt hast, diese Fotze, von der du geträumt hast, dass sie für dich tropft.“ Sie raffte ihre Robe hoch, zeigte ihre glitschigen, haarlosen Schamlippen, die vor Geilheit glänzten. Aber darüber ragte ihr Schwanz stolz – neun Zoll dickes elfisches Fleisch, geädert und pochend, die Spitze perlte von glühendem Precum. „Und das… das nimmt, was es will. Dich, Thorne. Dein enger, jungfräulicher Arsch gehört mir heute Nacht.“
Er bockte wild, Muskeln wölbten sich gegen die Fesseln, Gesicht verzerrt vor Wut und ungewollter Erregung. „Dreckige Transe-Elfe! Ich bring dich um dafür – ich nehm keinen Schwanz!“ Aber ihre Magie pulsierte, flutete seine Adern mit aphrodisischem Feuer. Seine Proteste schmolzen zu Keuchen, als sie seine Hose aufriss, seinen dicken Krieger-Schwanz freilegte, steinhart und tropfend trotz seines Zorns. Elowen wichste ihn fest, Hand glitschig von ihrem Precum, während die andere seine festen Arschbacken knetete, Finger um sein zuckendes Loch kreisten.
„Solch Leugnen“, gurrte sie, beugte sich vor und eroberte seinen Mund mit einem brutalen Kuss. Ihre Zunge beherrschte seine, schmeckte nach süßem Nektar, als ihr Finger eindrang – glitschig, drängend, dehnte seinen widerstrebenden Ring. Thorne stöhnte in ihren Mund, Körper verriet ihn, während Lust tief drin explodierte. „Spür es, mein Liebster. Romantik blüht in der Hingabe. Dein Kriegerstolz bricht so schön um meinen Schwanz.“
Sie bearbeitete ihn systematisch, schob einen zweiten Finger nach, spreizte seinen engen Kanal, während sie seinen Schaft pumpte. Magie verstärkte jedes Gefühl – seine Prostata schwoll unter ihrer Berührung an, jagte Ekstasewellen durch seinen Kern. Precum quoll aus seiner Spitze, Hüften bockten unwillkürlich. „Nein… Scheiße… hör auf“, knurrte er, doch seine Stimme brach, Augen glänzten vor Lust. Elowen grinste teuflisch, zog die Finger raus und schmierte ihren massiven Schwanz mit Spucke und seinem Saft ein. Die Eichel, breit und lila, küsste sein Loch, drückte mit übernatürlicher Kraft.
Unter dem silbernen Mond stieß sie zu – langsam zuerst, die dicke Breite zwang seinen Schließmuskel zum Nachgeben. Thorne brüllte, Mischung aus Schmerz und verbotener Wonne, sein Arsch umklammerte das eindringende elfische Fleisch wie ein Schraubstock. „Zu groß – verdammte Hölle!“ Zentimeter um pochenden Zentimeter versank, ihre Eier klatschten auf seine Backen, als sie bis zum Anschlag drin war, ihre Eichel küsste seine Tiefen. Magie pulsierte bei jedem Stoß, ätherische Wellen schärften seine Nerven, wandelten Qual in Ekstase. Sie hielt still, ließ ihn sich anpassen, ihre Titten hoben sich gegen ihn, während sie flüsterte: „Du gehörst mir jetzt, Thorne. Spür, wie perfekt du mich nimmst – eng, heiß, gemacht für meinen Schwanz.“
Dann ging die Raserei los. Elowen ritt ihn wie ein Tier in Brunft, Hüften knallten runter, ihr dicker Schaft rammte seinen Arsch mit nassen, schmatzenden Geräuschen. Jeder Stoß dehnte ihn weiter, ihre geäderte Länge schleifte über seine Prostata, melkte Ekstasewellen, die seinen Willen zersplitterten. „Ja! Nimm ihn, Kriegernutte – stöhn für deine Elfenherrin!“ Sie knurrte, Nägel kratzten über seine Brust, zogen Blut, das ihre Zunge aufleckte, Magie heilte und erregte zugleich.
Thornes Welt schrumpfte auf die brutale Lust – sein Schwanz hüpfte unberührt, explodierte doch Stränge Sperma über seinen Bauch, als ihr Stampfen seinen ersten Analdurchbruch erzwang. „Fuuuuck – ich komm!“ brüllte er, Stolz zerbrach, während sie triumphierend lachte, nicht langsamer wurde. Ihr eigener Höhepunkt baute sich auf, Fluch forderte, sie ihn zu fluten, doch sie hielt aus, quälte ihn weiter. Ranken zogen sich enger, spreizten seine Beine weiter, legten sein gedehntes Loch frei, das ihren Schwanz verschlang.
Tiefer in die Lichtung trug sie ihn, Magie hob ihn auf alle Viere, Arsch hoch wie eine läufige Hündin, als sie ihn von hinten bestieg. „Schau dich an, hetero-Krieger – Arsch hoch, bettelnd nach elfischem Schwanz.“ Klatsch – Stöße brutal jetzt, schwere Eier peitschten seine Damm, Schwanz formte seine Eingeweide um. Magiefäden neckten seine Nippel, seinen Schwanz, edge-ten ihn endlos. Romantik wandelte sich in BDSM-Befehl: „Sag es – sag, du liebst meinen Transen-Schwanz, der dein Loch zerfickt!“
Er wehrte sich zuerst, grunzte durch zusammengebissene Zähne, doch die gnadenlose Analfickerei brach ihn. „Götter… ja… fick meinen Arsch!“ Das Geständnis löste ihre Raserei; sie pegte ihn härter, ihre Fotze zog sich mit zusammen, Säfte tropften runter und schmierte ihren Schaft. Thornes zweiter Orgasmus traf wie Blitz, Prostata-Orgasmus-Ketten, während sie ihn melkte, sein Sperma sammelte sich pudernd darunter.
Aber der Fluch wollte mehr. Elowen wälzte ihn auf den Rücken, Beine über ihre Schultern, faltete ihn zusammen für maximale Tiefe. Ihr glühender Schwanz rammte eier-tief, die Beule sichtbar in seinem Bauch bei jedem wilden Stoß. „Spür, wie ich dich besitze, mein eifersüchtiger Liebster. Dieser Fluch bindet uns – deine Seele an mein Geheimnis, oder ewige Seligkeit.“ Mondlicht badete ihre Vereinigung, ihre Titten wippten hypnotisch, während sie ihn durchrammte, schweißnasse Körper klatschten.
Thornes Augen rollten zurück, verloren in Ekstase, sein hetero-Ich zerbrach unter dem Ansturm. „Elowen… mehr… züchtige meinen Arsch!“ Er bettelte jetzt, Hände frei, doch krallten in ihre Schenkel, zogen sie tiefer. Sie gehorchte, Hüften verschwammen, bis ihre Eier sich hochzogen. Mit einem Schrei wie eine Banshee explodierte sie – heißes, glühendes elfisches Sperma feuerte in seine Tiefen, magisch angereichertes Zeug blähte seinen Bauch leicht an, löste seinen dritten Prostataorgasmus aus. Sperma quoll aus seinem zerfickten Loch um ihren stoßenden Schwanz, der Überfluss magisch, steigerte die Empfindlichkeit für Runde zwei.
Keuchend zog sie nicht raus, rieb tief, während der Fluch von ewiger Knechtschaft flüsterte. Thorne, gebrochen und verknallt, zog sie in einen verzweifelten Kuss, Romantik flammte inmitten der Dominanz auf. „Was hast du mit mir gemacht?“, murmelte er, Arsch melkte gierig ihren Schaft.
Elowen lächelte, Schwanz zuckte neu in ihm. „Dich beansprucht, Geliebter. Aber die Nacht ist jung, und mein Hunger ewig. Der eifersüchtige Fluch verlangt deine totale Hingabe – oder er frisst uns beide.“
Während der Mond höher stieg, brannte ihr Feind-zu-Liebhaber-Feuer heller. Thornes Kriegerstolz lag in Trümmern, ersetzt durch pochendes Verlangen nach ihrem verbotenen Stoß. Sie rollte die Hüften neckend, rührte ihr Ladung in ihm um, baute zu neuer Raserei auf. Tiefer in die Umarmung des Waldes stürzten sie, ihr dicker Elfen-Schwanz verließ nie seinen gedehnten, spermaschmierigen Arsch – stieß, beanspruchte, webte zarte Romantik mit roher, nicht einvernehmlicher Dominanz. Die Lichtung hallte von ihren Stöhnen, Nebel wirbelte, während Magie ihre Schicksale band.
Doch Schatten regten sich am Rand der Lichtung – überlebende Orks, angelockt vom Blutgeruch des Kriegers, lauerten mit rachsüchtigen Augen. Elowens Fluch loderte eifersüchtig, spürte Rivalen für ihren Preis. Würde Thorne an ihrer Seite kämpfen, Arsch noch offen von ihrer Beanspruchung, oder würde der Fluchgeheimnis sie zu ewiger, seliger Paarung verdammen? Das Stoßen ging weiter, härter, ihre Dominanz unerbittlich, während Lustketten sich zuzogen…
Die Orks schlichen näher, ihre groben Körper warfen lange Schatten im Mondlicht. Fünf an der Zahl, die Überreste der Horde, die Thorne zuvor dezimiert hatte. Ihre grünen Muskeln glänzten vor Schweiß und Hass, primitive Keulen und rostige Klingen in den Pranken. Der Anführer, ein bulliger Brüller mit einer Narbe quer übers Gesicht, schnüffelte die Luft – Blut, Schweiß und etwas Süßliches, Verbotenes. „Menschenschwein… und Elfenfotze“, grunzte er auf Orkisch, Gelächter hallte dumpf. Sie hatten den Krieger gerochen, wollten Rache, Fleisch und mehr.
Elowen spürte sie zuerst, ihr Fluch pulsierte warnend, doch die Gier hielt sie fest auf Thorne genagelt. „Bleib in mir“, flüsterte sie, Augen funkelnd, während sie weiter in seinem Arsch rührte. Thorne, high von ihrer Ladung, Magie in seinen Adern, nickte benommen, sein eigener Schwanz hart wieder, trotz der Gefahr. „Ich… kämpfe für dich“, murmelte er, Stimme rau vor Nachwirkungen, doch sein Körper sehnte sich nach mehr.
Die Orks brachen aus dem Unterholz, brüllend, Waffen erhoben. Thorne riss sich los – Ranken lösten sich auf Elowens Kommando – und griff nach seinem Schwert, das neben dem Moos lag. Sein Arsch brannte, sperma tropfte seine Schenkel runter, doch Adrenalin und Magie machten ihn zum Berserker. Der erste Ork stürmte, Keule hoch; Thorne parierte, sein Breitschwert hackte durch den Arm des Viehs. Blut spritzte, der Ork jaulte.
Elowen glitt von ihm runter, ihr Schwanz glänzte von ihrem Saft und seinem Inneren, noch halbhart. Sie webte Zauber, violette Blitze schossen aus ihren Fingern, grillten einen zweiten Ork zu Asche. „Mein Krieger!“, rief sie, Stimme eine Mischung aus Lust und Kampfesrausch. Sie warf Thorne einen Schild aus Licht, der Klingen abprallte. Er nutzte es, rammte sein Schwert in den Bauch eines Dritten, Eingeweide quollen raus.
Doch die Orks waren nah, der Anführer packte Thorne von hinten, Pranke um seinen Hals, die andere griff nach seinem immer noch harten Schwanz. „Elfenfickjunge!“, lallte er, rohe Finger quetschten. Thorne bäumte sich auf, rammte den Ellbogen zurück, brach die Nase. Elowens Fluch explodierte – eifersüchtige Wut machte sie zur Furie. Sie sprang vor, ihr Schwanz schwang wie eine Waffe, doch Magie floss: Ranken schlangen sich um Orkbeine, zogen sie zu Boden.
Thorne drehte sich, köpfte den Anführer mit einem Hieb, der Kopf rollte blutig ins Gras. Die letzten zwei Orks flohen panisch, doch Elowen jagte sie mit Feuerbällen, verbrannte sie zu Skeletten. Keuchend stand sie da, Körper glänzend, Titten hebend, Schwanz wieder steif vor Adrenalin und Fluchgier. „Du hast gekämpft… für mich“, hauchte sie, zog Thorne zu sich.
Er ließ das Schwert fallen, packte sie, küsste sie wild, Hände kneteten ihre Arschbacken. „Du hast mich gebrochen… und neu gemacht“, knurrte er, drückte sie gegen einen Baum. Sein Arsch pochte immer noch, doch jetzt wollte er revanchieren – nein, tiefer hingeben. „Fick mich wieder, Elowen. Mach mich zu deinem.“
Ihr Lachen war triumphierend, Fluch zufrieden. Sie drehte ihn um, drückte seinen Oberkörper runter, Arsch raus. „Ja, mein Liebster. Der Fluch bindet uns ewig.“ Ihr Schwanz, geschwollen von Kampf und Cum, drang ein – glitschig, mühelos in sein gedehntes Loch. Thorne stöhnte laut, drückte zurück, nahm jeden Zentimeter. Sie fickte ihn gegen den Baum, harte Stöße, Eier klatschten, während Mondlicht ihre Schatten tanzen ließ.
Aber der Fluch wollte Totalität. Elowen zog Magie, hob sie beide in die Luft, schwebend über der Lichtung. Thornes Beine spreizten sich weit, ihr Schwanz rammte tief, während sie rotierten – ein Spektakel aus Fleisch und Zauber. „Spür die Romantik, Krieger. Feinde zu Liebenden, Mann zu meiner Hure.“ Sie wichste seinen Schwanz, melkte ihn, während sie ihn pegte. Er kam zuerst, Sperma spritzte in Bögen, traf ihre Titten. Sie folgte, pumpte eine zweite Ladung in ihn, sein Bauch blähte sich mehr, magisches Sperma hielt ihn geil, hungrig.
Sie landeten sanft, doch hörten nicht auf. Thorne auf dem Rücken, sie ritt ihn umgekehrt, Arsch auf seinem Gesicht – nein, sie drehte sich, ließ ihn ihre Fotze lecken, während ihr Schwanz seinen Arsch bearbeitete. „Schmeck mich, während ich dich ruiniere“, befahl sie. Seine Zunge tauchte in ihre triefende Spalte, saugte Nektar, während sie ihn durchfickte. Der Fluch webte Fäden um sie, unsichtbare Ketten, die sie aneinander banden – Geheimnis, Hingabe, ewige Lust.
Stunden vergingen, Mond wanderte. Sie wechselten Positionen: Thorne auf allen Vieren, sie doggy, dann missionary mit Beinen um ihren Hals, dann stehend, er gegen sie gepinnt. Jeder Stoß war Dominanz, Romantik, nicht einvernehmlich am Anfang, doch jetzt pure Hingabe. Sein hetero-Stolz war weg, ersetzt durch Sucht nach ihrem Transen-Schwanz. „Mehr… füll mich… ich bin dein!“, bettelte er bei seinem vierten Orgasmus, Prostata ein pochender Quell der Wonne.
Endlich, als der Fluch gesättigt war, zog sie raus, Cum floss aus seinem Loch wie ein Fluss. Sie lagen verschlungen, Küsse zart jetzt, Romantik blühte vollends. „Du bist mein Geheimnis, Thorne. Der Fluch hält uns – niemand erfährt von deiner Hingabe, oder er tötet uns. Aber in diesen Wäldern… ewige Liebe.“
Er nickte, Hand auf ihrem Schwanz, streichelnd. „Dein… für immer.“ Die Orks waren besiegt, der Wald still, doch ihre Nacht endete nicht. Neuer Morgen graute, doch sie fickten weiter, Fluch ewig, ihre Bindung unzerbrechlich – ein Krieger, gebrochen und neu geboren als Liebhaber einer verfluchten Elfe.
Doch tief im Wald lauerten neue Schatten… der neidische Rivale, der den Fluch geweckt hatte, spürte die Störung. Würde er sie trennen? Für jetzt aber stöhnten sie weiter, ihr non-konsensuelles Feuer zu leidenschaftlicher, geheilter Ekstase geworden. Der Wald flüsterte Segen für ihre verbotene Liebe.
Als der erste Sonnenstrahl durch den Nebel kroch, lag Thorne Blackthorn immer noch in Elowens Armen. Sein muskulöser Körper war schweißnass und zitterte noch von ihrem endlosen Fick. Sein Arsch war jetzt ein gedehntes, pulsierendes Loch, das von ihrem magischen Sperma überquoll. Es kribbelte mit einer süßen Qual, die ihn total abhängig machte. Elowens dicker Elfen-Schwanz war immer noch halbhart und glänzte von ihren Säften. Er lag schwer auf ihrem Schenkel, während sie ihn mit einer Hand streichelte. Ihre vollen Titten drückten sich an seine Brust. Der Fluch summte zufrieden in ihren Adern. Aber tief im Wald regte sich was Dunkleres – der neidische Rivale, Lord Vesperon, ein uralter Elfenhexer. Seine Eifersucht auf Elowens Schönheit und Macht hatte den Fluch vor Jahrhunderten ausgelöst. Er hatte die Störung gespürt, die Bindung, die sie mit diesem menschlichen Krieger knüpfte. Und jetzt schlich er durch die Schatten, seine magischen Sinne scharf auf Rache.
Elowen hob den Kopf. Ihre violetten Augen weiteten sich, als ein kalter Windstoß über die Lichtung fegte. „Er kommt“, flüsterte sie, ihre Stimme ein Mix aus Geilheit und Alarm. Thorne, dessen hetero-Weltbild total im Eimer war, spürte die Veränderung sofort. Sein neuer Instinkt, der durch ihren Schwanz entstanden war, machte ihn empfindlich für ihre Angst. „Wer?“, knurrte er und griff schon nach seinem Breitschwert. Dabei wurde sein eigener Schwanz wieder hart bei der Erinnerung an ihre Dominanz.
„Vesperon, der Bastard, der mich verflucht hat“, zischte Elowen. Sie sprang auf, ihre prallen Titten wippten, als sie ihre Seidenrobe zusammennahm. Ihr Schwanz schwang schwer zwischen ihren Schenkeln, Precum tropfte wieder raus. Der Fluch reagierte auf die drohende Gefahr mit neuer Gier. „Er will mich zurück – und dich zerbrechen, um mich zu brechen.“ Thorne stand auf. Sein Arschmuskeln protestierten schmerzhaft, aber die Magie in ihm heilte und machte geil zugleich. Sein Schwanz pochte. „Er wird uns nicht trennen“, schwor er, zog sie für einen harten Kuss ran. Seine Zunge plünderte ihren Mund, während er ihre Arschbacken knetete. „Fick mich später dafür, Elfe. Jetzt kämpfen wir.“
Die Luft knisterte, als Vesperon auftauchte – ein schlanker, dunkelhäutiger Elf mit silbernem Haar, das wie Gift floss, und Augen wie polierter Onyx. Seine Robe war aus Schatten gemacht, und in seiner Hand glühte ein Stab aus altem Ebenholz, der den Fluch nährte. „Elowen, meine untreue Schlampe“, spottete er, Stimme wie schleifendes Glas. „Du wagst es, diesen menschlichen Wurm zu binden? Der Fluch ist mein – deine Geilheit gehört mir!“ Sein Blick fiel auf Thorne, der nackt und tropfend dastand. Sein Arsch war immer noch offen und glänzte. „Und du, Kriegerhure, hast ihren Transen-Schwanz geschluckt? Pathetisch.“
Thorne brüllte vor Wut, stürmte vor, Schwert hoch. Vesperon lachte und schoss einen Schattenblitz ab, der Thorne zurückschleuderte. Elowen zauberte einen Konterzauber. Violette Ranken peitschten aus dem Boden und wickelten sich um Vesperons Beine. „Du kriegst sie nicht!“, schrie sie. Ihr Schwanz pulsierte hart, Fluch-Kraft floss durch sie. Thorne rollte sich hoch, ignorierte den Schmerz in seinem Arsch, und hackte auf die Ranken ein – nein, er zielte auf den Hexer. Die Klinge traf den Stab, Funken flogen.
Vesperon fluchte und zog den Fluch enger. Elowens Körper bebte, ihr Schwanz schwoll an, pochte mit unstillbarer Gier und zwang sie auf die Knie. „Komm zu mir, Hure!“, befahl er, und unsichtbare Fäden zogen an ihr. Thorne sah rot, sprang dazwischen und rammte seine Schulter in Vesperons Magen. Sie gingen zu Boden, rollten durchs Moos. Thornes vernarbte Fäuste prasselten auf das elfische Gesicht. „Hände weg von ihr, du magischer Wichser!“ Vesperon konterte mit Schattenfingern, die sich in Thornes Arsch bohrten – kalte, nicht-magische Kopie von Elowens Schwanz, dehnend und quälend.
Elowen rappelte sich hoch. Fluch-Wut machte sie stark. Sie schleuderte einen Feuerball, der Vesperons Robe versengte. „Mein Krieger… mein!“, kreischte sie eifersüchtig und eilte herbei, trat den Hexer weg. Thorne nutzte den Moment und rammte sein Schwert durch Vesperons Schulter. Schwarzes, zähes Blut spritzte. Der Hexer heulte, zog sich zurück. Aber nicht bevor er den Fluch peitschte – eine Welle roher Geilheit, die Thorne und Elowen traf. Thorne fiel auf die Knie, sein Arsch krampfte sich leer und sehnsüchtig zusammen, während sein Schwanz explodierte und Sperma auf den Boden spritzte. Elowen keuchte, wichste ihren Schwanz verzweifelt, Precum floss.
Vesperon floh in die Schatten, verletzt, aber nicht besiegt. „Das ist nicht vorbei! Der Fluch reißt euch auseinander!“ Seine Präsenz verblasste, aber die Luft vibrierte von seiner Drohung. Elowen stürzte zu Thorne, zog ihn hoch. Ihre Lippen verschlangen seine in einem Kuss aus Feuer und Verzweiflung. „Er ist geschwächt… aber der Fluch tobt jetzt. Ich brauche dich – jetzt!“ Ohne Zögern drückte sie ihn bäuchlings ins Moos, spreizte seine Beine mit übernatürlicher Kraft. Ihr Schwanz, jetzt zehn Zoll pochender Wut, drang ein – glitschig vom Kampf-Schweiß und Restcum, rammte tief in sein sensibles Loch.
Thorne brüllte vor Ekstase, drückte seinen Arsch hoch und hieß sie willkommen. „Ja, Elowen! Fick die Angst weg – mach mich zu deiner Hure!“ Sie hämmerte ihn brutal rein, Hüften knallten wie Schmiedehämmer. Ihr dicker Schaft dehnte ihn bis zum Anschlag, die geäderte Länge massierte seine Prostata bei jedem Stoß. Ihre schweren Titten klatschten auf seinen Rücken, Nägel rissen Striemen über seine Flanken. Sie heilte sie mit Magie, nur um neu zu ritzen – ein BDSM-Tanz aus Schmerz und Lust. „Du bist mein Ritter, mein Loch“, keuchte sie. Eine Hand griff um ihn rum, pumpte seinen tropfenden Krieger-Schwanz im Takt ihrer Stöße. Der Morgennebel wirbelte um sie, sonnige Strahlen malten goldene Flecken auf ihre schweißglänzenden Körper.
Sie rollten sich um. Thorne lag jetzt auf dem Rücken, Beine über ihre Schultern gefaltet, sein Arsch total offen für ihre Invasion. Elowens Fotze tropfte Nektar auf seinen Bauch, während ihr Schwanz eier-tief eindrang und eine sichtbare Beule in seinem Unterleib machte. „Spür, wie ich dich forme – hetero-Krieger zu meiner Spermaschlampe!“ Sie ritt ihn wie eine Göttin, Titten wippten hypnotisch, violette Augen glühten vor besitzergreifender Liebe. Thorne starrte hoch, gebannt von ihrer Schönheit. Seine Hände kneteten ihre prallen Backen, Finger tauchten in ihre triefende Spalte. „Fick… ich liebe deinen Schwanz, Elowen! Flut mich, binde mich ewig!“ Sein Orgasmus kam als Prostata-Explosion, Sperma schoss in Fontänen raus, traf ihre Titten, rann runter und schmierte ihren Schaft.
Der Fluch fraß Vesperons Angriff und wandelte ihn in pure Potenz um. Elowens Eier zogen sich zusammen, und sie kam mit einem Schrei, der den Wald erzittern ließ. Heißes, glühendes elfisches Sperma pumpte in Strömen in ihn, füllte seinen Darm bis zum Rand, quoll raus in schmatzenden Blasen um ihren stoßenden Schaft. Magie floss mit dem Cum mit, verstärkte die Bindung: Thornes Seele verflocht sich mit ihrer, ein unsichtbares Band, das Vesperons Fluch brach. „Du bist frei… mit mir“, hauchte sie, rieb tief und melkte jeden Tropfen in ihn rein.
Aber der Rivale war nicht besiegt. Stunden später, als sie erschöpft dalagen – Thorne mit dem Kopf an ihren Titten saugend, ihre Hand streichelte seinen schlaffen Schwanz – tauchte Vesperon wieder auf. Diesmal mit Verstärkung. Drei schattenhafte Elfenkrieger, seine treuen Diener, flankierten ihn. Ihre Klingen aus purem Obsidian glänzten. „Ihr habt den Fluch nicht gebrochen – er lebt von eurer Union!“, höhnte er. Seine Wunde war geheilt, der Stab pulsierte. „Ich nehm sie mir – und ramme meinen Schwanz in deinen Arsch, Mensch, um dich endgültig zu brechen!“
Thorne sprang auf, nackt und kampfbereit. Sein Arsch brannte, aber war erfüllt. Elowen stand neben ihm, Schwanz steif und bereit, Magie knisterte. „Zusammen“, murmelte sie, und sie stürmten vor. Thorne parierte den ersten Krieger, sein Breitschwert hackte durch Schattenfleisch. Elowen schleuderte Blitze, verbrannte einen zweiten zu Staub. Vesperon zielte auf sie, Fluchfäden peitschten und zogen an Elowens Schwanz, quälend. Thorne sah es, Wut explodierte. Er tauchte unter einem Hieb weg und rammte sein Schwert in Vesperons Schenkel.
Die Schlacht war chaotisch, Fleisch gegen Magie. Elowen wichste ihren Schwanz im Kampf, kanalisierte Fluch-Kraft in violette Geschosse, die Vesperons Diener grillten. Thorne, mit Sperma an den Schenkeln klebend, kämpfte wie ein Wilder. Sein Arsch war ein pochender Antrieb. Ein Diener packte ihn, wollte ihn fesseln, aber Thorne drehte sich und stieß ihm die Klinge in die Kehle. Vesperon, rasend, schoss einen finalen Fluchstoß ab – eine Welle, die Elowen lähmte und sie auf die Knie zwang, Schwanz zuckend.
„Jetzt stirbst du, Mensch!“ Vesperon hob den Stab, aber Thorne war schneller. Mit einem Brüllen sprang er, packte den Hexer und rammte ihn zu Boden. Sie rangen, Thornes Muskeln gegen elfische List. Vesperons Hand griff nach Thornes Arsch, Finger drängten rein – „Ich fick dich kaputt!“ – aber Thorne lachte, drückte seinen harten Schwanz gegen Vesperons Bauch, um abzulenken. Elowen erholte sich, Fluch umgewandelt in pure Macht. Sie sprang auf und rammte ihren Zauber – violette Energie – in Vesperons Rücken. Die Energie fraß den Fluch aus seinem Kern.
Vesperon schrie, sein Körper zuckte, als der Fluch umkehrte. Seine eigene Geilheit explodierte, sein Schwanz schwoll grotesk an, aber ohne Erlösung. „Nein… mein Fluch!“ Thorne hielt ihn fest, während Elowen den Stab zerbrach. Funken explodierten. Der Hexer verblasste zu Schatten, ein letzter Schrei: „Ihr seid verdammt… ewig!“ Dann war er weg. Der Fluch war gebrochen, aber Elowens Gier blieb – jetzt frei und gewollt.
Atemlos fielen sie zusammen. Thorne zog Elowen auf sich, ihre Körper verschmolzen. „Du hast mich gerettet… für das hier“, keuchte er und führte ihren Schwanz zurück in sein Loch, glitschig und willig. Sie fickten langsam diesmal, romantisch unter der aufgehenden Sonne – Missionarstellung, ihre Titten an seinem Mund, Zunge saugend an harten Nippeln, während ihr Schaft tief kreiste und seine Prostata massierte. „Ich liebe dich, meine Elfenherrin“, gestand er und stieß mit den Hüften hoch. „Fick mich ewig.“
Ihre Orgasmen kamen zusammen, Wellen der Ekstase. Sperma füllte ihn wieder, sein eigenes tränte ihre Kurven. Sie lagen stundenlang da, fickten in Pausen – Doggy am Teich, er leckte ihre Fotze, während sie ihn von hinten nahm; stehend gegen Bäume, schwebend in Magie, Arsch hoch, Schwanz tief. Jeder Stoß war Hingabe. Romantik blühte aus der non-konsensuellen Geburt: Thorne leckte ihr Loch sauber, saugte ihren Schwanz, schluckte Ladungen, während sie seinen melkte, Finger in ihm, dann ihr Schwanz.
Der Wald segnete sie, Blumen blühten um sie rum, als der Fluch starb. Thorne, einst stur hetero, war neu geboren – süchtig nach ihrer transgender-elfischen Perfektion, sein Arsch ihr Thron. Sie zogen tiefer in den Wald, Liebhaber vereint, bereit für Abenteuer. Aber jede Nacht endete gleich: ihr dicker Schwanz in seinem engen, willigen Loch, Stöhnen hallte, ewige Bindung aus Lust und Liebe.
Jahre mochten vergehen, Vesperons Schatten lauerte vielleicht, aber jetzt fickten sie unter Sternen. Thorne bettelte: „Härter, meine Herrin – ruinier mich!“ Elowen lachte, stieß zu, ihr Samen der Zukunft ihrer verbotenen Romanze. Der unheimliche Wald flüsterte jetzt von Helden, nicht Monstern – ein Krieger und seine verfluchte, befreite Geliebte, vereint in analer Ekstase.