Das Stadion dröhnte vor dem wilden Gebrüll der College-Pep-Rally, ein Meer aus schreienden Studenten, die sich in die Tribünen gequetscht hatten, unter der glühenden Nachmittagssonne. Fahnen wedelten wild, Cheerleader flogen durch die Luft, und das Football-Team stolzierte rum wie erobernde Götter. Mitten drin war Brock Harlan, der Team-Kapitän – ein riesiger Muskelberg mit 1,95 Metern, breite Schultern, die sein Trikot zum Platzen brachten, Adern, die dick wie Seile an seinen Baumstämmen von Armen pulsierten, und ein sadistisches Grinsen, das seinen kantigen Kiefer spaltete. Seine Augen, kalt und raubtierhaft, scannten das Feld wie ein Wolf, der sein Revier markiert. Brock herrschte über diese Schule mit eiserner Faust, sein brutaler Terror wurde in den Wohnheimen geflüstert: Hazing-Rituale, die Frischlinge zerbrachen, Partys, wo Mädchen in seinem Schlafzimmer verschwanden und nur humpelnd und stumm wieder rauskamen.
Kendra Voss crashte in diesen Wahnsinn wie eine Granate. Die feurige 22-jährige Reporterin von der Campus-Zeitung, mit scharfen Kurven und unerbittlichem Feuer, drängelte sich mit Mikro in der Hand die Tribüne hoch, ihr kurzer schwarzer Rock schmiegte sich an ihre straffen Oberschenkel, weiße Bluse spannte sich straff über ihre vollen C-Körbchen-Titten. Ihr langes kastanienbraunes Haar peitschte im Wind, grüne Augen loderten vor gerechter Wut. Sie war gekommen, um Brock zu entlarven – Gerüchte über seine gewalttätigen Übergriffe auf Studentinnen, seine Drohungen gegen alle, die sich mit dem Team anlegten. „Brock Harlan!“, brüllte sie ins Mikro, ihre Stimme schnitt durch den Jubel wie ein Messer. „Der Campus hat die Schnauze voll von deinem Terror! Übergriffe, Einschüchterung – wie viele Mädchen hast du schon kaputt gemacht? Rede, du Feigling!“
Die Menge verstummte für einen Sekundenbruchteil, dann explodierte sie in Buhrufen und Gelächter. Brocks Kopf ruckte zu ihr rum, sein Grinsen wurde zu etwas Wildem, Animalischem. Er sprang über das Geländer in einer fließenden Bewegung, seine Fußballstiefel hämmerten auf die Metallstufen, während er die Distanz überwand. Kendra blieb stehen, streckte das Mikro vor. „Die Leute verdienen Antworten –“
Seine riesige Pranke schloss sich wie ein Schraubstock um ihr Handgelenk, riss das Mikro aus ihrer Hand und zertrat es unter seinem Stiefel mit einem Knistern aus Statik. „Du kleine Schlampe“, knurrte er, Stimme tief und giftig, sein heißer Atem in ihrem Gesicht. „Glaubst du, du kannst auf mein Feld stürmen und abhauen?“
Kendra wand sich, ihr Herz hämmerte, aber seine andere Hand schoss raus, Finger krallten sich in ihr Haar und rissen ihren Kopf zurück. Schmerz explodierte in ihrer Kopfhaut, als er sie die Tribüne runter zum Feld schleifte, ihre High Heels rutschten nutzlos. Die Menge tobte, skandierte „Brock! Brock! Brock!“ Handys kamen raus, filmten jede Sekunde. Sie kratzte an seinem Arm, Nägel zogen blutige Spuren, aber er zuckte nicht mal – stattdessen rammte er seine Faust präzise in ihre Rippen.
Luft pfiff aus ihren Lungen in einem Keuchen, Rippen knackten unter dem Schlag. Sie klappte zusammen, würgte, aber er zerrte sie am Haar hoch und landete einen weiteren brutalen Hieb in ihre Seite. „Das für dein Maulwerk“, zischte er, der dritte Schlag traf wie ein Vorschlaghammer, ihr Körper faltete sich, Feuer loderte durch ihren Oberkörper. Kendra japste, Tränen schossen in ihre Augen, aber Trotz brannte heiß. „Du… verdammter… Monster“, spuckte sie raus, Stimme heiser.
Brock lachte, ein tiefes, grausames Grollen, das über die Lautsprecher hallte, die irgendwer gekapert hatte. Er stieß sie aufs Spielfeldgras, das rau gegen ihre Knie scheuerte, während er über ihr aufragte. Die Cheerleader erstarrten mitten in ihrer Routine, Kiefer aufgerissen; Jungs aus dem Studentenverein heulten Beifall. Mit einem Ruck riss er ihre Bluse auf, Knöpfe flogen, legten ihren spitzen schwarzen BH frei und den blassen Schwung ihrer Titten, die panisch auf und ab wogten. „Schaut euch diese freche Schlampe an“, brüllte er ins Stadion. „Wollte mich entlarven? Ich entlarve dich!“
Ihr Rock rutschte hoch, als sie zurückkroch, aber er sprang drauf, pinnte ihre Oberschenkel mit seinem Gewicht fest. Seine Hände kneteten ihre Titten brutal, quetschten hart genug, um blaue Flecken zu machen, Daumen rieben ihre Nippel durch die Spitze, bis sie verräterisch hart wurden. Kendra bockte, schrie „Raus von mir!“, aber die Menge übertönte sie, eine Wand aus Gebrüll feuerte ihn an.
Brock zog langsam seinen Reißverschluss auf, sein gewaltiger Schwanz sprang raus – dick wie ihr Handgelenk, voller Adern, pochend, mindestens 25 Zentimeter pure Brutalität mit einem aufgeblähten lila Kopf, der schon Vorsaft tropfen ließ. Der Anblick drehte ihr den Magen um vor Terror. „Nein – bitte“, wimmerte sie, echte Angst brach ihre Stimme zum ersten Mal.
Er packte ihr Kinn, zwang ihren Mund auf, und rammte seinen Schwanz in einem einzigen brutalen Stoß in ihre Kehle. Kendra würgte sofort, ihre Speiseröhre wölbte sich, als seine Dicke sie dehnte. Ihre Hände trommelten auf seine Oberschenkel, aber er hielt ihren Kopf mit beiden Fäusten in ihrem Haar fest, fickte ihr Gesicht wie eine billige Fickpuppe. „Erstick dran, Reporterhure“, grunzte er, Hüften pumpten. Gluck-gluck-gluck – die nassen, obszönen Geräusche hallten über das Feld, während Speichel aus ihren Lippen blubberte, Tränen über ihre Wangen strömten. Mitten im Stoß boxte er in ihre Rippen, der Schmerz ließ sie zucken, ihre Kehle zog sich unwillkürlich um ihn zusammen.
Die Menge flipte aus – Tausende skandierten „Fick ihre Kehle! Fick ihre Kehle!“ Brock zog kurz raus, Speichelfäden verbanden ihre geschwollenen Lippen mit seinem glänzenden Schaft, dann rammte er wieder rein, prellte ihre Mandeln, seine Eier klatschten gegen ihr Kinn. Kendras Sicht verschwamm, Lungen brannten, aber er ließ nicht nach, benutzte sie wie einen Lappen. Sabber floss ihr übers Kinn, durchnässte ihre Titten, ihr Körper bebte, als er ihr Gesicht tiefer fickte, sein Schwanzkopf rieb ihre Speiseröhre wund.
Nach Minuten unerbittlicher Attacke zog er sie raus, ihr keuchendes Husten erfüllte die Luft, während sie Galle und Speichel erbrach. Sperma schoss aus seinem Schwanz in dicken Strängen, malte ihr Gesicht an – spritzte in ihre Augen, Wangen, Lippen – tränkte ihr Haar in klebrigem Weiß. „Erste Ladung gratis“, höhnte er, schmierte es mit seinem Schaft über ihre Titten. Kendra schluchzte, wischte vergeblich, aber er war noch lange nicht fertig. Er packte ihren zerrissenen Rock, riss ihn komplett ab, ließ sie in Fetzen von Slip und BH zurück, ihre rasierte Muschi sichtbar durch den nassen Stoff.
Er hievte sie an der Taille hoch, als wöge sie nichts, ihre Beine baumelten, und paradiert sie übers Feld. Das Stadion explodierte – Blitze knallten, Jubel war ohrenbetäubend. „Schaut eure Heldin jetzt an!“, brüllte Brock, drehte sie, damit jeder Winkel ihren sperma-verklebten Blick sah, blaue Flecken an den Rippen purpurn blühten, Titten hüpften frei, als er ihren BH mit einem Fingenschnippen abriss. Ihre harten Nippel vom rauen Umgang zogen Pfiffe. Kendra zappelte schwach, Demütigung brannte heißer als der Schmerz. „Lass mich runter, du Arschloch! Das ist Übergriff – alle sehen’s!“
„Das ist der Sinn, Schlampe“, knurrte er, ließ sie auf der 50-Yard-Linie auf alle Viere fallen. Das Gras biss in ihre Knie, als er ihre Oberschenkel auseinandertreten trat, ihren slipbedeckten Arsch der Masse aussetzte. Mit einem Reißen ging der Stoff weg, ihre rosa Muschilips geschwollen und glänzend, trotz allem – Verrat ihres Körpers. Brock klatschte brutal auf ihre Arschbacken, rote Handabdrücke ließen sie quietschen. „Die Menge will Show? Ich geb ihnen eine.“
Er stieg von hinten auf, sein gewaltiger Schwanz spießte ihre Muschi in einem brutalen Einstoß auf. Kendra schrie, die Dehnung war Folter – Wände auseinandergezwungen, seine Dicke knallte gegen ihren Muttermund. „Zu groß – hör auf!“, bettelte sie, aber er lachte, hämmerte sie mit Presslufthammer-Stoß, bei jedem klatschten seine schweren Eier gegen ihre Klit. Die Menge chantete im Takt: „Zerbrich die Fotze! Zerbrich die Fotze!“
Schmerz und ungewollte Lust wanden sich durch sie – sein Schwanz rieb ihren G-Punkt gnadenlos, Säfte spritzten trotz ihrer Schluchzer. Er langte um, kniff ihre Klit hart, drehte, bis sie bockte. Schläge prasselten auf ihre geprellten Rippen, jeder im Takt mit seinen Stößen, trieben sie tiefer in die Unterwerfung. „Spürst du das, Kendra? Deine Fotze verrät dich – quillt für den Alpha.“
Sie hasste ihn, hasste den Jubel, aber ihr Körper bog sich, Hüften schoben sich unwillkürlich zurück, als ein Orgasmus gegen ihren Willen aufbaute. Brock merkte es, riss ihr Haar, zwang ihr Gesicht zu den Kameras hoch. „Lächeln für deinen Bericht, Hure!“ Er rammte härter, prellte ihre Innereien, bis sie zerbrach – schrie, als ihre Muschi sich zusammenzog, spritzte voll auf das Gras. Das Stadion ging hoch wie eine Bombe.
Aber Brock zog raus, verweigerte sich selbst den Höhepunkt, drehte sie auf den Rücken. Ihre Titten wogten, Körper glitschig von Schweiß und Sperma, Geist brach unter den Blicken. Er setzte sich auf ihre Brust, klatschte seinen Schwanz über ihr Gesicht – nasse Schmatzer hallten – bevor er ihn wieder in ihre Kehle stieß. Diesmal fickte er ihre Speiseröhre noch wilder, Fäuste prügelten ihre Titten rot und geschwollen. Würgen wurde zu Wimmern, als sie erstickte, Atemweg blockiert, Sterne explodierten in ihrer Sicht.
Der Umzug ging weiter – er schleifte sie an den Knöcheln übers Feld, ihr Körper hüpfte, Muschi offen und triefend, bis in die Endzone. Dort, unter den Torpfosten, bog er sie über die Polster, rammte ihren Arsch ohne Gnade. Kein Gleitmittel, nur Spucke und ihre Säfte – sein Schwanzkopf ploppte durch ihren Ring, riss Schreie aus ihrer Kehle. „Enge Reporter-Arschfotze“, grunzte er, fickte sie öffentlich anal, Stöße so tief, dass ihr Bauch wulstete. Die Menge filmte jeden Wellenschlag, jeden Schmerzensschrei.
Kendras Welt schrumpfte auf Schmerz und Schande – Rippen pochten, Kehle roh, Löcher gedehnt und missbraucht. Sperma von ihrem Gesicht tropfte in ihre Augen, als er sie durchrammte, klatschte ihren Arsch zu rohem Fleisch. Ein weiterer ungewollter Höhepunkt riss durch sie, ihr Arsch melkte ihn, während sie vor Scham heulte. Endlich brüllte er, flutete ihre Därme mit heißem Saft, zog raus, ließ es auf das Gras quellen.
Er war noch nicht fertig. Er hievte ihre schlaffe Gestalt über die Schulter, trug sie zu den Tribünen, Sperma lief ihre Schenkel runter, Körper übersät mit Prellungen und Bissen. Die Meute teilte sich, Hände grapschten – Finger kniffen Titten, klatschten Arsch –, als er ins Herz der Studentenriege kletterte. „Wer will die Schlampe als Nächstes?“, brüllte er, kippte sie auf eine Sitzreihe.
Bruder aus dem Studentenverein stürmten vor, aber Brock stieß sie zurück. „Sie gehört mir zuerst.“ Er zwang ihre Beine weit auseinander, fistete ihre nasse Muschi – drei Finger, dann vier, dehnte brutal, während sie jaulte. Die Riege vibrierte vor Jubel, Mädchen in der Menge johlten „Schlampe! Schlampe!“, als er den Daumen dazu nahm, ganze Hand punchte in ihre Fotze. Kendra verkrampfte sich, spritzte Bögen von Fotzensaft auf die Zuschauer unten, ihr Trotz zerbröckelte in gebrochene Stöhner.
Schläge ins Gesicht jetzt – kontrolliert, gerade genug, um ihre Lippe anschwellen zu lassen, Auge zu schwarz machen. „Sag’s“, forderte er, Knöchel knallten gegen ihre Wange. „Sag, du bist mein Fickspielzeug.“
„F-fick dich“, keuchte sie, aber ein weiterer rippenzerquetschender Schlag faltete sie zusammen.
„Sag’s!“
„Ich… bin dein Fickspielzeug“, flüsterte sie, Stimme zerbrach, Tränen flossen.
Lauter, für die Menge. Er kehlfickte sie wieder, zog raus, um ihre Titten zu ohrfeigen. „Brüll’s!“
„Ich bin Brocks Fickspielzeug!“, heulte sie, die Worte hallten, ihr Geist platzte auf.
Er belohnte sie, rammte seinen Schwanz zurück in ihre Muschi, Missionar auf den Tribünen, hämmerte sie in die Sitze, während Hunderte nur Zentimeter entfernt glotzten. Hände reckten sich rein – Fremde zwickten Nippel, fingert ihren Arsch –, als er sie durchfickte, die ultimative Exhibitionisten-Hölle. Kendras Körper verriet sie jetzt vollends, Orgasmen ketten sich aneinander, Fotze cremte seinen Schaft, während Gewalt und Dominanz zu Ekstase verschmolzen.
Brock drehte sie um, Arsch hoch für die Massen, und setzte den Anal-Angriff fort, Fäuste prügelten ihren Rücken blau, ihre Schreie fachten den Wahnsinn an. Sperma explodierte wieder, füllte ihre Gedärme, quoll über und tropfte auf johlende Fans unten. Er paradiert sie weiter, höher in die Ränge, jede Ebene neue Grabscher und Blitze, ihr Körper ein öffentliches Leinwand der Erniedrigung.
Als er die oberste Reihe erreichte, war Kendra ein Wrack – geprellt, sperma-durchtränkt, Löcher aufgerissen, Stimme heiser von Schreien und Würgen. Brock pinnte sie ans Geländer, das ganze Stadion sichtbar unten, und bestieg sie ein letztes Mal für diese Runde, Schwanz spaltete ihre Muschi, während er ihre Kehle würgte, Sicht verblasste zu schwarzen Flecken. „Das ist jetzt deine Story, Schlampe“, zischte er, stieß tief. „Unterwerfung.“
Während ihr Körper in erzwungener Wonne bebte, fragte sich Kendra, ob sie komplett zerbrechen würde – oder ob das Feuer, das er entzündet hatte, sie auf Weisen verzehren würde, die sie nie geahnt hatte. Das Gebrüll der Menge versprach mehr…
Brock hielt Kendra fest am Hals, seine Pranken wie Stahlklammern um ihre Kehle, während sein riesiger Schwanz tief in ihrer total durchgefickten Fotze pochte. Ihr Körper, ein zitterndes Wrack aus Schweiß, Sperma und blauen Flecken, krampfte sich um ihn zusammen, melkte ihn in einem letzten, verräterischen Orgasmus, den sie nicht stoppen konnte. Die Sonne brannte auf ihre nackte Haut, das Stadion ein brodelnder Kessel aus Tausenden Augen, die jede Demütigung fraßen. Handys filmten ununterbrochen, Streams gingen viral, während die Menge „Mehr! Mehr! Mehr!“ brüllte, ein Chor aus purer, tierischer Geilheit.
Er zog sich langsam aus ihr raus, sein Schwanz glänzte von ihren Säften und seinem eigenen Saft, ein dicker Tropfen quoll aus ihrer wundgescheuerten Fotze und platschte auf die Tribüne. Kendra keuchte, hustete, ihre Lungen brannten, als er ihren Hals freigab. Ihr Gesicht war eine Maske aus verschmiertem Sperma, verlaufenem Mascara und frischen Blutspuren von ihrer aufgeplatzten Lippe. „Bitte… genug“, flüsterte sie, ihre Stimme ein raues Krächzen, ihr Kopf ein totales Chaos. Aber Brock lachte nur, packte sie an den Haaren und zerrte sie hoch, stellte sie auf ihre wackeligen Beine, die vor Erschöpfung zitterten.
„Genug? Die Show fängt gerade erst an, Fickspielzeug.“ Er drehte sie zum Geländer, drückte ihren Oberkörper runter, sodass ihre fetten Titten über die Kante hingen, sichtbar für das ganze untere Stadion. Ihre Arschbacken, rot und geschwollen von den Schlägen, spreizten sich einladend, Sperma sickerte noch aus ihrem Arschloch. Die Menge unten johlte, als er mit der flachen Hand draufknallte – ein lauter Klatsch, der ihre Backe zum Glühen brachte, gefolgt von einem Finger, der grob in ihr gedehntes Loch stieß. „Schaut her, ihr Wichser! Diese Reporterhure ist jetzt mein Eigentum. Wer will ‘nen Turn?“
Kendra schüttelte den Kopf, Tränen tropften auf die Tribüne, aber ihr Körper verriet sie – ihre Klit pochte, ihre Schamlippen schwollen noch mehr an. Brock spuckte auf ihre Fotze, rieb seinen Daumen grob über ihre Klit, bis sie wimmerte, dann rammte er zwei Finger in ihre Muschi, dehnte sie neben der Faust von vorhin. „Sag’s nochmal, laut. Für all deine Fans.“ Seine freie Hand ohrfeigte ihren Arsch, hinterließ frische rote Abdrücke.
„Ich… ich bin Brocks Fickspielzeug!“, schrie sie, die Worte brachen aus ihr raus, verstärkt durch das Echo des Stadions. Die Menge explodierte, die Skandierungen wurden zu einem ohrenbetäubenden „Fick-Spiel-Zeug! Fick-Spiel-Zeug!“
Zufrieden zog er seine Finger raus, saugte ihren Saft ab und klatschte ihren Geschmack auf ihre Lippen. „Guter Hund. Jetzt abwärts.“ Er hievte sie über seine Schulter wie einen Sack Fleisch, ihr Kopf baumelte nach unten, Titten schwangen bei jedem Schritt, während er die Treppen runterstürmte. Die Studenten in den unteren Reihen streckten Hände aus – Finger zwickten ihre Nippel, klatschten ihren Arsch, einer wagte es, in ihre tropfende Fotze zu greifen, aber Brock boxte ihn weg. „Nicht anfassen ohne Erlaubnis! Das ist meine Hure.“
Unten auf dem Feld wartete das Football-Team, ein Rudel muskulöser Kerle in Trikots, die sie mit hungrigen Blicken verschlangen. Die Cheerleader, ein Haufen enger Körper in Minirocks und Crop-Tops, kicherten und filmten mit ihren Handys. Brock warf Kendra ins Gras der Mittellinie, wo sie aufknallte, sich zusammenrollte und versuchte, ihre Scham zu bedecken. Aber er trat ihre Hände weg, spreizte ihre Beine weit auseinander. „Team, die Schlampe hat mich angegriffen. Strafe ausführen.“
Der Quarterback, ein bulliger Typ namens Jax mit Tattoos auf seinen Bizepsen, trat vor, zog seinen Schwanz raus – nicht so monströs wie Brocks, aber immerhin 20 Zentimeter dickes Fleisch. „Auf die Knie, Fotze.“ Kendra kroch zurück, schüttelte den Kopf, aber Brock trat ihr in die Rippen – ein dumpfer Tritt, der sie aufjaulen ließ und ihr die Luft aus den Lungen presste. Hustend ging sie auf alle Viere, Mund offen vor Schmerz.
Jax packte ihren Kopf, rammte seinen Schwanz in ihre Kehle, fickte sie mit kurzen, brutalen Stößen, während seine Kumpels um sie rumstanden, Schwänze rausholten und wichsten. Speichel blubberte aus Kendras Mund, tropfte auf das Gras, als Jax ihre Mandeln malträtierte. Brock kniete sich hinter sie, spreizte ihren Arsch und leckte grob über ihr Loch – nicht zärtlich, sondern wie ein Hund, der markiert, bevor er seinen Schwanz reinschlug. Die Doppeldurchdringung ließ Kendra beben, ihr Körper ein Sandwich aus purem Missbrauch. Jax grunzte, pumpte tiefer, seine Eier klatschten gegen ihr Kinn, während Brock ihren Arsch aufspießte, das rohe Fleisch noch weiter dehnte.
Die Cheerleader kamen näher, eine Blondine mit perfekten D-Cup-Titten und Zöpfen kniete sich hin, ohrfeigte Kendras pralle Brüste im Takt. „Nimm’s, du Schlampe! Das ist für alle, die du anschwärzen wolltest!“ Rote Handabdrücke blühten auf Kendras Haut, Nippel hart wie Kiesel, als die Schmerzen Lustsignale in ihr Gehirn jagten. Kendra würgte um Jax’ Schwanz, Tränen strömten, aber ihr Arsch drückte sich zurück gegen Brock, ein unbewusster Verrat.
„Sie liebt’s!“, brüllte Brock, zog halb raus und rammte wieder rein, sodass ihr Bauch sich wulstete. Die Menge chantete „Doppelfick! Doppelfick!“, Handys zoomten nah ran. Jax kam zuerst, pumpte Sperma direkt in ihre Speiseröhre, zwang sie zu schlucken, während der Überschuss aus Nase und Mund quoll. Er zog raus, schmierte den Rest über ihr Gesicht, und der nächste Teammitglied – ein Linebacker mit Riesenarmen – übernahm, fickte ihre Kehle wie eine Maschine.
Brock fickte weiter ihren Arsch, Hände um ihre Taille, hob sie hoch und ließ sie auf seinem Schwanz auf und ab hüpfen, während das Team rotierte. Jeder Wichser pumpte ihre Kehle voll, Sperma floss in Strömen über ihr Kinn, auf ihre Titten, vermischte sich mit Grasflecken und Schweiß. Kendra erbrach sich fast, Galle mischte sich mit dem klebrigen Zeug, aber sie wurde gezwungen, weiterzumachen – Brock schlug ihr ins Gesicht, wenn sie nachließ. „Schluck oder erstick, Hure!“
Nach dem fünften Schwanz war ihr Bauch geschwollen von den Ladungen, sie rülpste Sperma hoch, hustete es aus. Brock lachte, zog aus ihrem Arsch und warf sie auf den Rücken, Beine hochgerissen. „Zeit für die Piss-Show.“ Die Cheerleader halfen mit, hielten ihre Schenkel auseinander, während Brock über ihr stand, seinen Schwanz schüttelte und einen heißen Strahl Pisse direkt auf ihre rasierte Fotze pisste. Der Gestank mischte sich mit dem Grasgeruch, gelbes Nass spritzte über ihre Klit, lief in ihre Löcher. Kendra schrie vor Ekel, wand sich, aber die Blondine setzte sich auf ihr Gesicht, rieb ihre eigene feuchte Muschi darüber. „Leck mich sauber, während er dich markiert!“
Die Demütigung war total – Kendras Zunge wurde in die Cheerleader-Fotze gezwungen, leckte unwillig, während Pisse in ihren Mund tropfte, Brock und das Team abwechselnd auf sie urinierten. Titten, Gesicht, Haar – alles durchnässt, ein nasses, stinkendes Chaos. Die Menge liebte es, Skandierungen wurden zu „Pisseschlampe! Pisseschlampe!“, Videos würden ewig kursieren.
Brock hob sie hoch, trug sie zur Bank am Spielfeldrand, wo er sie bäuchlings drauflegte, Arsch hoch. „Jetzt die Frischlinge.“ Er winkte die Hazing-Neulinge ran – zitternde Sophomores, nervös, aber geil. „Fickt sie durch. Lernt, wie man ‘ne Hure bricht.“ Der Erste, ein schlaksiger Kerl mit Brille, zögerte, aber Brock drückte seinen Kopf runter, führte seinen Schwanz in Kendras Muschi. Sie war so gedehnt, er rutschte mühelos rein, fickte unsicher, bis Brock ihm zeigte: Schläge auf ihren Arsch, Haare reißen. Bald hämmerte der Junge wie ein Profi, kam schnell, füllte sie mit Jungspunk.
Einer nach dem anderen – zehn Frischlinge nutzten sie, Muschi, Arsch, Mund, während Brock dirigierte, zusah, wichste. Kendra verlor den Überblick, ihr Körper ein Loch für Sperma, Schläge prasselten – Rippen, Titten, Gesicht. Ihr Auge schwoll zu, Lippe blutete, aber Orgasmen rissen durch sie, ein Körper, der kapitulierte, während ihr Verstand schrie. „Nein… hört auf… bitte…“, wimmerte sie zwischen Stößen, aber es wurde zu Stöhnen, als ein besonders dicker Neuling ihren G-Punkt traf.
Die Sonne sank, das Stadion leuchtete von Flutlichtern, die Rally wurde zur Orgie. Brock ließ die Cheerleader mitmachen – sie setzten sich auf Kendras Gesicht, pissten in ihren Mund, zwangen sie, zu lecken, während das Team sie weiterfickte. Eine Rothaarige mit Piercings in den Nippeln fistete Kendras Fotze, während Brock ihren Arsch nahm, doppelte Dehnung ließ sie squirten wie eine Fontäne, Säfte bogen übers Feld.
Endlich, Stunden später, war Kendra ein Haufen – Löcher aufgerissen, blutig, voll mit Sperma, Pisse, Gras. Sie lag auf der Bank, zitterte, starrte leer in den Himmel. Brock stellte sich über sie, der Letzte, rammte seinen Schwanz in ihre Muschi für den finalen Fick. „Deine Story ist jetzt viral, Schlampe. Du gehörst mir. Morgen kommst du in mein Zimmer, nackt, bereit.“ Er hämmerte sie durch, kam tief, markierte sie endgültig.
Die Menge applaudierte, als er sie hochhob, über das Feld trug, weg vom Chaos. Kendra hing schlaff da, ihr Feuer erloschen, ersetzt durch etwas Dunkles, Gebrochenes – und vielleicht, tief drin, einen Funken Sucht nach mehr. Die Videos würden sie unsterblich machen, Brocks Königin der Unterwerfung. Das Gebrüll verblasste, aber die Nacht versprach Partys, wo die Show weiterging…