Megans Absätze klackerten ungleichmäßig über den kaputten Bürgersteig, das scharfe Getacker hallte von den mit Graffiti beschmierten Wänden der verlassenen Lagerhallen wider. Letzte Runde in der schäbigen Kneipe war zu schnell gekommen, ihr angeheiteres Lachen mit den Freundinnen verblasste in der feuchten Nachtluft, während sie ihnen nachwinkte Richtung sicherer Straßen. Ein falscher Abzweig – das war alles. Die GPS-App auf ihrem Handy hatte in der Totenzone ohne Empfang gefackelt, und jetzt war der Neon-Schein der Hauptstraße nur noch eine ferne Erinnerung. Die Luft wurde dick vom Gestank nach fauligem Müll und altem Pissegeruch, ihr enger schwarzer Rock rutschte bei jedem zögernden Schritt über ihre dicken Schenkel hoch. Mit 22, frisch aus dem College mit einem nutzlosen Kunstabschluss und Träumen von Galerien, war Megan pure Kurven und Feuer – pralle D-Körbchen-Titten, die ihr tief ausgeschnittenes Bluse spannten, ein runder Arsch, der wie ein Lockruf schwankte, lange braune Wellen, die ihr den Rücken runterfielen. Sie war naiv, klar, aber wild, klammerte ihre Handtasche wie einen Schild.
Ein tiefes Grollen aus der Gasse ließ sie einfrieren. Schatten bewegten sich, und dann explodierte er raus wie ein verdammter Hurrikan – mindestens 1,95 groß, ein schwarzer Muskelberg, der unter einem fleckigen Feinschicht-Tanktop wogte, seine dunkle Haut glänzte schweißnass im flackernden Laternenlicht. Breite Schultern wie Stücke schwarzer Granit, Arme dicker als ihre Oberschenkel, Adern wie Seile. Seine Augen, blutunterlaufen und wild, fixierten sie mit einem Hunger, der ihr in den Magen boxte. „Scheiße“, flüsterte sie, Herz hämmerte gegen die Rippen, aber es war zu spät. Er bewegte sich wie ein Blitz für einen Kerl seiner Größe, eine riesige Pranke schloss sich um ihren Hals, bevor sie schreien konnte.
„Verirrt, du weiße Schlampe?“ Seine Stimme war Kies, tief und voller Drohung, sein heißer Atem stank nach billigem Fusel und Gras. Megan zappelte, Nägel gruben sich in sein Handgelenk, aber er lachte – ein tiefes, kehliges Bellen, das durch ihre Knochen vibrierte. Mit einem brutalen Ruck zerrte er sie in den Schlund der Gasse, ihre Absätze schrammten nutzlos. Die Welt drehte sich, als er ihren Schädel gegen den rostigen Müllcontainer knallte, mit einem ekelhaften *Knacken*. Schmerz explodierte wie Feuerwerk hinter ihren Augen, Sterne in ihrem Blickfeld. Sie sackte zusammen, schmeckte Blut, Tränen rannen heiß über ihre geröteten Wangen. „Bitte… nein… lass mich gehen“, schluchzte sie, Stimme brach, aber ihr Betteln ließ nur sein Grinsen breiter werden, Goldzahn blitzte.
„Halt die Fresse.“ Seine freie Hand packte ihre Haare, riss ihren Kopf so hart zurück, dass ihr Nacken knackte. Sie kniete jetzt, der dreckige Asphalt biss durch ihre hauchdünnen Strümpfe, die mit einem Reißen zerrissen. Die Gasse war ein Grab – überquellende Container, Pfützen mit Gott-weiß-was, ferne Sirenen zu weit weg, um was zu ändern. Niemand kam. Er ragte über ihr auf, zog langsam den Reißverschluss seiner weiten Jeans auf, das Geräusch wie ein Totenglöckchen. Raus sprang sein Schwanz – Jesus Christus, das Ding war ein Monster. Dick wie ihr Handgelenk, geadert und schwarz wie Mitternacht, mindestens 28 Zentimeter pochendes Fleisch, die fette Eichel schon tropfend vor Vor-Sperma wie ein Wasserhahn. Es wippte Zentimeter vor ihrem tränenverschmierten Gesicht, der moschusige Geruch traf sie wie eine Droge, überdeckte ihre Angst mit was Dunklerem, Ungewolltem.
Megan würgte instinktiv, versuchte sich wegzudrehen, aber er hielt sie wie in einer Zange. „Mach auf, Schlampe. Du lernst jetzt, was mit dummen College-Fotzen passiert, die auf meinem Revier rumlaufen.“ Eine Rückhand knallte über ihre Wange, schleuderte ihren Kopf zur Seite, Sterne flackerten wieder. Kupfergeschmack flutete ihren Mund, aber er wartete nicht – seine Hüften stießen vor, zwangen die fette Schwanzspitze an ihren prallen Lippen vorbei. Sie erstickte sofort, Lippen dehnten sich obszön um die Dicke, Kiefer schmerzte, als er tiefer rammte. „Mmmph! Nnngh!“ Ihre gedämpften Schreie vibrierten an seinem Schaft, Tränen strömten jetzt in Bächen, Mascara malte schwarze Spuren über ihre Wangen.
Er ging nicht sanft ran. Kein Erbarmen, kein Vorgeplänkel. Mit einem Brüllen packte er ihren Schädel mit beiden Pranken und *rammte*. 28 Zentimeter stahlhartes schwarzes Rohr spießte ihre Kehle in einem brutalen Stoß auf, wölbte ihren Hals wie eine Schlange, die Beute schluckt. Ihre Augen quollen raus, Kehle krampfte um die Invasion, Würgereflex feuerte nutzlos, während Speichel aus ihren Nasenlöchern blubberte. „Gllrrk! Hrrk!“ Nasse, schlabbrige Geräusche füllten die Gasse, als er ihren Schädel fickte, ohne Takt, Hüften hämmerten wie eine Maschine. Ihre Titten wippten wild in der Bluse, Nippel wurden verräterisch hart gegen den Spitzen-BH durch die pure Gewalt.
„Fick ja, würg an dem BBC, du vornehme Schlampe.“ Er boxte ihre Rippen – scharfe, explosive Haken, die gegen ihre Seite krachten, ihr jeden Atemzug raubten, ihren Körper zum Zusammenkrümmen brachten, während er sie aufgespießt hielt. Schmerz jagte durch sie, Rippen pochten, aber das machte ihn nur wilder. *Knall*. Noch ein Schlag, direkt unter ihrer linken Titte, prellte das weiche Fleisch. Sie kotzte fast, Säure stieg hoch, aber er lachte, rieb tiefer, seine schweren Eier klatschten bei jedem wilden Stoß an ihr Kinn. Vor-Sperma und Spucke troffen in dicken Fäden aus ihrem zerfickten Mund, platschten auf ihr keuchendes Dekolleté.
Megans Verstand zerbrach unter dem Angriff. Das passierte nicht – konnte nicht. Sie war Megan verdammter Reynolds, mit Bestnoten, zukünftige Kuratorin, nicht irgendeine Gassenfotze. Aber der Verrat ihres Körpers brannte heißer als die Scham: Ihre Fotze zog sich zusammen, Säfte durchnässten ihr String, während die brutale Dominanz sie umkabelte. Sein Schwanz dehnte ihre Kehle unmöglich, die Kante seiner Vorhaut schleifte über ihre Mandeln, zwang sie zum Schlucken um ihn rum. Sie gurgelte, Hände schlugen schwach gegen seine Schenkel – muskulöse Säulen von Kraft, die sie nicht eindrücken konnte.
Plötzlich zog er raus, ein nasses *Plopp* hallte wider, während Fäden von Kehlenschleim ihre Lippen mit seinem glänzenden Schaft verbanden. Sie japste, hustete Klumpen von Spucke und Vor-Sperma hoch, aber bevor sie schreien konnte, krachte seine Faust wieder in ihre Rippen – *Knirschen* – weißglühender Schmerz explodierte. „Bettle drum, Fotze. Bettle um den Schwanz.“ Tränen verschmierten ihren Blick, Rotz blubberte aus ihrer Nase, aber das Feuer in ihrem Inneren drehte sich. „B-bitte… nicht mehr“, wimmerte sie, Stimme heiser, aber er sah die Lüge in ihren geweiteten Pupillen.
„Lügin.“ Er ohrfeigte sie – offene Hand, dann Rückhand – rote Male blühten auf ihrer blassen Haut. Dann war er wieder drin, tiefer, seine Schwanzspitze prügelte auf ihre Speiseröhre ein. Sie wurde sekundenlang schwarz, kam zu sich mit ihm bis zum Anschlag, Nase platt an seinem krausem Schamhaar, ertrinkend in seinem Männerschweiß. Er hielt sie fest, rieb sich, ihre Kehle melkte ihn in verzweifelten Krämpfen. Schläge kamen weiter – rhythmisch jetzt, im Takt mit seinen Stößen: *Klatschen* in ihre Seite, *Ramm* runter in den Rachen, *Boxe* in die Niere, *Stoß*, der ihr die Sicht enger werden ließ. Ihr Körper erschlaffte, Unterwerfung sickerte wie Gift rein, Hüften wiegten sich unwillkürlich, während ihre Klit pochte.
Die Zeit löste sich in einem Nebel aus Missbrauch auf. Er fickte ihr Gesicht stundenlang, variierte die Brutalität – langsame, quälende Gleitstöße, die ihre Zunge jeden Vein lecken ließen, dann Hammerfrenzy, die ihren Mund zu einem schaumigen Fickloch machten. Spucke spritzte in Bögen, durchnässte ihre Titten, ihr Rock hochgeschoben, um ihren wackelnden Arsch freizulegen. Prellungen blühten auf ihren Rippen, jeder Schlag ein Komma seiner Besitzergreifung: „Der Körper gehört jetzt mir. Ich zerleg jedes Loch.“ Sie würgte, erstickte, schluchzte, aber darunter baute sich eine verbotene Hitze auf – ihre Fotzenlippen schwollen an, trieften ihre Schenkel runter, der Schmerz wurde zu elektrischem Verlangen.
Endlich riss er sich raus, ihr Kiefer hing schlaff und sabbernd, Kehle roh wie Schleifpapier. „Schau dich an, Weißes Mädchen. Schon zerstört.“ Er spuckte einen fetten Klumpen auf ihre Zunge, zwang ihren Mund auf, dann klatschte er seinen Schwanz über ihr Gesicht – *Watsch Watsch Watsch* – hinterließ klebrige Spuren. Megan wimmerte, gebrochene Laute kamen raus, ihr Feuer erlosch zu Glut. Aber er war nicht fertig. Er packte ihre Haare, zerrte sie höher, knallte ihren Kopf nochmal gegen den Container – nicht hart genug, um sie auszuschalten, nur um ihr Hirn zu schütteln, frische Tränen sprangen. „Knie richtig, Schlampe. Hände auf den Rücken.“
Benommen gehorchte sie aus Reflex, Handgelenke am unteren Rücken verschränkt, Titten vorgeschoben. Er setzte sich jetzt rittlings auf ihr Gesicht, drückte sein Gewicht auf ihre gebrochenen Rippen, bis sie keuchte. Das Monster hing oben, und er fütterte es runter, runter, bis ihre Lippen seinen Arsch küssten. „Leck ihn sauber zuerst.“ Demütigung brannte, aber Schmerz und Angst siegten – sie leckte sein puckriges Loch vorsichtig, schmeckte Schweiß und Moschus, umkreiste es, während er stöhnte. „Tiefer, Schlampe.“ Ihre Zunge bohrte, wirbelte, während er seinen glitschigen Schaft wichste. Zufrieden drehte er sich und nahm die Kehlenvergewaltigung wieder auf, jetzt mit der Schwerkraft – jeder Fall trieb ihn mühelos bis zum Anschlag.
Ihre Welt schrumpfte auf Schwanz und Schmerz. Würgen wurde rhythmisch, Körper passte sich an wie bei einer Nutte. Schläge prasselten – jetzt auf die Titten, prellten die weichen Hügel, Nippel gezwirbelt und gedreht, bis sie um sein Fleisch schrie. „Schon gekommen für mich, Megan? Tropfst da hinten wie ein Hahn?“ Er hatte recht – ihr Rock war ein nasses Chaos, Fotze schrie nach Berührung, die sie hasste zu wollen. Gewalt fachte es an: Ein Knie in den Bauch faltete sie zusammen, aber er hielt sie aufgespießt, fickte durch den Krampf.
Plötzlich brüllte er, Hüften verschwammen. „Nimm alles, du BBC-süchtige Spermaschlampe!“ Sperma explodierte wie ein Geysir – Strahl um dicken, salzigen Strahl direkt in ihre Kehle, zwang sie zum Schlucken oder Ertrinken. Sie gluckste krampfhaft, Bauch füllte sich mit seinem Saft, Überschuss blubberte aus ihrer Nase wie ein Porno-Money-Shot. Er pumpte, bis leer, rieb die letzten Tropfen auf ihre Zunge, zog raus, schmierte ihr Gesicht voll mit dem Chaos.
Megan brach zusammen, hustete, Sperma und Spucke tropften vom Kinn, Körper eine Karte aus Prellungen – Rippen violett, Wange geschwollen, Kehle ein zerfetzter Tunnel. Sie rollte sich zusammen, schluchzte, aber ihre Hand zuckte zu ihrer nassen Fotze, Scham kämpfte mit Verlangen. Er war nicht fertig. Ragte über ihr auf, Schwanz zuckte schon wieder lebendig, kickte ihre Beine auseinander. „Runde zwei, Schlampe. Die Fotze ist dran.“
Die Gasse drehte sich, als er sie auf den Bauch wälzte, Gesicht in den Dreck. Rock komplett hoch, String mit einem Knall zerrissen. Kühle Luft küsste ihre triefenden Schamlippen, Klit pulsierte sichtbar. „Nein… bitte… es tut weh“, miaute sie, aber ihr Arsch hob sich verräterisch. Sein Lachen dröhnte. Eine riesige Hand knallte auf ihre Arschbacke – *Klatsch* – hinterließ eine Handabdruck, dann ein Boxhieb in die Niere, der sie schreien ließ. „Tut weh? Gut. Ich spalt dich auf.“
Er stieg auf sie wie auf ein Tier, das unmögliche Rohr stupste ihren Eingang an. Ein brutaler Stoß brach durch, dehnte ihre jungfräulich enge Fotze bis zum Reißen. Sie heulte, Wände krampften nutzlos dagegen, aber er sank halb rein, dann *knallte* er bis zum Anschlag – 28 Zentimeter bis zum Heft, Muttermund malträtiert. Schmerz und Fülle überwältigten, ihre Säfte spritzten um ihn rum in Verrat. „Enge wie Sau! College-Fotze gemacht für schwarzen Schwanz.“ Er hämmerte unerbittlich, jeder Stoß ein Rammer, Eier klatschten auf ihre Klit. Schläge prasselten – Rücken, Arsch, Schenkel – markierten sie als Eigentum.
Megan zerbrach. Orgasmen rissen ungerufen durch sie, Fotze krampfte wild um das eindringende Monster, melkte ihn, während die Gewalt hochkochte. „Neeein—fuuuuck—ja!“ Ihre Schreie wurden zu tierischen Stöhnen, Körper buckelte zurück, um ihn zu treffen. Er wälzte sie rum, jetzt Missionar, pinnte ihre Handgelenke überm Kopf fest, würgte sie mit einer Hand, während er ihre Tiefen rammte. Prellungen blühten überall, Schmerz das ultimative Aphrodisiakum, ihre Titten wippten hypnotisch.
Tiefer ging er, Hüften rieben ihren G-Punkt, Schwanzspitze küsste ihren Muttermund. Noch ein Orgasmus krachte, sie spritzte sie beide nass. „Bettle um mein Sperma, Schlampe!“ „B-bitte… füll mich… zücht mich!“ Die Worte purzelten raus, Geist zerbrach in Unterwerfung. Er kam durch, brüllte, als er sie flutete – Liter heißer Saft malten ihre Innereien weiß, quollen in cremigen Bächen raus.
Aber er machte weiter, Schwanz blieb hart, wälzte sie auf alle Viere für Doggy. Arsch hoch, Gesicht im Container-Dreck, rammte er sie neu – jetzt den Arsch, geschmiert von ihrem Chaos. Kein Vorbereiten, nur *Stoß*, riss Schreie aus ihrer Kehle. Arsch-Jungfräulichkeit verloren in Agonie-Extase, Schläge auf ihre hängenden Titten im Takt mit der Arschfickerei. Sie kam wieder, Arsch-Orgasmus zerriss sie, Körper ganz sein.
Stunden verschwammen – Stellungen wechselten, Löcher getauscht, Gewalt endlos. Rippen knackten hörbar unter letzter Salve, Schmerz weißglühend, aber sie bettelte durch: „Mehr… tu mir weh… besitz mich!“ Sperma füllte jedes Loch, Körper bemalt, Geist gelöscht. Dämmerung kroch rein, als er endlich langsamer wurde, ließ sie als zerbrochene, glückselige Ruine zurück – spermasabbernd, geprügelt, für immer verändert. Aber als er die Hose zuzog, Augen glänzend, wusste sie: Das war erst der Anfang.
Megans Schritte hallten noch immer in ihrem Kopf nach, während sie dalag, der Asphalt hart unter ihrem malträtrierten Körper. Jeder Atemzug stach in ihren Rippen, die jetzt definitiv gebrochen waren – ein dumpfes Pochen, das mit ihrem Herzschlag pulsierte. Ihr Make-up war ein Chaos, schwarze Mascara-Streifen vermischt mit Sperma und Tränen, ihr Rock ein zerfetztes Lappen um die Taille. Die Gasse roch nach Sex, Schweiß und ihrem eigenen Angstschweiß, vermischt mit seinem dominanten Moschus, der sich in ihre Nasenlöcher gebrannt hatte. Sie wollte kotzen, wollte schreien, wollte weglaufen – aber ihr Körper gehorchte nicht mehr. Stattdessen spürte sie, wie ihre Finger zitternd über ihre glitschige Fotze strichen, die Klit immer noch geschwollen und empfindlich, bereit für mehr, obwohl ihr Verstand schrie: Nein!
Er stand da, dieser Riese, und musterte sie wie eine Trophäe. Sein Schwanz, immer noch halbhart und glänzend von ihren Säften, hing schwer zwischen seinen Beinen, als warte er nur auf den nächsten Einsatz. „Steh auf, Schlampe“, knurrte er, seine Stimme immer noch rau vom Brüllen. Sie schüttelte den Kopf, wimmerte leise, aber ein Tritt gegen ihre Wade – nicht hart, aber warnend – ließ sie hochzucken. Langsam, mit Schmerzen, die durch jeden Muskel jagten, kam sie auf die Knie. Ihre Strümpfe hingen in Fetzen, Knie aufgeschürft und blutig, aber sie kniete, wie er es wollte, Blick gesenkt.
„Guck mich an.“ Sie hob den Kopf, Augen trafen seine – wild, besitzergreifend. „Du gehörst jetzt mir. Verstehst du das? Deine Fotze, dein Arsch, dein Mund – alles meins.“ Sie nickte schwach, Worte kamen nicht, nur ein ersticktes Schluchzen. Er lachte wieder, das tiefe Geräusch, das ihr jetzt in den Knochen vibrierte wie eine Droge. Mit einer Hand packte er ihr Kinn, zwang ihren Mund auf, und spuckte rein – direkt auf ihre Zunge. „Schluck.“ Sie tat es, der salzige Geschmack mischte sich mit dem Rest seines Spermas in ihrem Bauch.
Dann zerrte er sie hoch, drückte sie mit dem Rücken gegen den Container. Der kalte Rost biss in ihre Haut, wo Prellungen schon blau anliefen. Seine Hände rissen ihre Bluse auf, Knöpfe flogen, enthüllten ihre prallen Titten im zerrissenen BH. Er knetete sie brutal, Finger gruben sich in das Fleisch, quetschten die Nippel, bis sie aufjaulte. „Schöne Titten, Weißchen. Perfekt zum Melken.“ Er saugte sich ran, biss rein, Zähne hinterließen Male, während seine andere Hand zwischen ihre Beine fuhr. Finger – dick wie normale Schwänze – schoben sich in ihre tropfende Fotze, drehten, dehnten. „Noch nass? Du liebst das, oder? Gewalt macht dich geil.“
Megan keuchte, wollte leugnen, aber ihr Körper buckelte gegen seine Hand. „N-nein… bitte…“ Lügen, und er wusste es. Er zog die Finger raus, leckte sie ab, dann schlug er zu – direkt auf ihre Fotze, *Klatsch*, der Schmerz schoss wie Blitz hoch. Sie schrie, Beine gaben nach, aber er hielt sie fest. „Sag die Wahrheit, Schlampe. Sag, du willst mehr.“ Tränen rannen, aber die Hitze in ihr loderte. „J-ja… mehr…“ Die Worte schmerzten mehr als die Schläge.
Er grinste, drehte sie um, drückte ihr Gesicht gegen den Container. Ihr Arsch ragte raus, rot von den Handschlägen, Löcher immer noch sabbernd. Sein Schwanz, jetzt wieder voll hart, drückte gegen ihren Arsch. „Das Loch ist noch eng. Mach ich locker.“ Kein Gleitgel, nur ihr eigener Saft, und er stieß zu – langsam diesmal, quälend, Zentimeter für Zentimeter, bis sie das Gefühl hatte, zerrissen zu werden. Sie brüllte, Nägel kratzten am Metall, aber er hielt ihre Hüften fest, rammte tiefer. „Nimm’s, du Arschfotze.“ Jeder Stoß ein Hammerschlag, Eier klatschten gegen ihre Fotze, während er sie dehnte.
Schmerz floss in Lust um, ihr Körper passte sich an, Muskeln melkten ihn. Er boxte ihren Rücken, Rippen, Arsch – im Rhythmus, *Stoß-Schlag-Stoß*. „Komm für mich, während ich dich zerleg.“ Und sie kam, hart, spritzend, Arsch krampfte um ihn, während Sterne explodierten. Er fickte weiter, zog raus, rammte in die Fotze, wechselte Löcher wie Spielzeug. „Welches Loch jetzt? Sag’s!“ „A-arsch… bitte…“ Sie bettelte jetzt freiwillig, Geist weg, nur Hure übrig.
Stunden? Minuten? Die Nacht verschwamm. Er nahm sie stehend, gegen die Wand, Beine um seine Hüften, würgte sie, während er pumpte. Dann hob er sie hoch, als wöge sie nichts, impfte sie in der Luft, Schläge auf Titten und Arsch. Sie biss in seine Schulter, nicht vor Schmerz, sondern Gier, saugte an seiner Haut. „Ja, beiß zu, du wilde Fotze.“ Er warf sie runter, auf alle Viere, ritt sie wie ein Pferd, zog an ihren Haaren wie Zügeln. Sperma kam wieder, füllte ihren Arsch, tropfte raus, mischte sich mit Blut von kleinen Rissen.
Als die ersten Lichter der Dämmerung die Gasse erhellten, lag sie da, ein Haufen Fleisch und Geilheit. Er hatte sie dreimal kommen lassen, vielleicht mehr, ihr Körper ein Schlachtfeld: Rippen gebrochen, Titten zerkaut, Löcher wund und offen, aber pochend vor Nachhall. „Das war dein Einweihungsgang, Megan. Morgen kommst du zurück. Oder ich hol dich.“ Er zog seine Hose hoch, warf ihr Handy vor ihre Füße – zerbrochen, aber sie wusste die Nummer nicht, oder? Sie nickte, flüsterte „Ja, Herr“, während er in die Schatten verschwand.
Sie kroch hoch, zog den Rock runter, so gut es ging, wankte aus der Gasse. Jeder Schritt schmerzte göttlich, Säfte rannen ihre Beine runter, vermischt mit seinem Samen. Die Stadt erwachte, Leute warfen Blicke – sahen die Prellungen, den Glanz in ihren Augen. Sie war nicht mehr die naive Studentin. Sie war sein. Und tief drin, in der verbotenen Hitze, wollte sie genau das. Der Anfang eines neuen Lebens – als schwarzes Eigentum, gebrochen und süchtig.
Megan stolperte durch die vollen Straßen, während die Sonne höher stieg. Ihre Absätze waren schon abgebrochen und total nutzlos. Jeder Schritt tat weh wie Hölle – gebrochene Rippen stachen bei jedem Atemzug, ihr Arsch brannte wie Feuer, wo er sie aufgerissen hatte, und ihre Fotze pochte vor Schmerz und diesem unstillbaren Jucken. Sperma klebte überall: dicke Klumpen tropften aus ihren Löchern, gemischt mit ihrem eigenen Saft, rannen ihre Schenkel runter und hinterließen glitschige Spuren auf dem Bürgersteig. Die Leute guckten – ein Penner pfiff dreckig, eine Gruppe Bauarbeiter lachte sich kaputt, als sie ihren zerrissenen Rock sah, die fetten Titten halb raus aus dem zerfetzten BH, Nippel hart und rot von seinen Bissen. Sie hielt den Kopf unten, Mascara verschmierte total auf ihren Wangen, aber tief drin brannte es: Die Blicke machten sie nass, erinnerten sie an seinen Anspruch. „Seine Schlampe“, flüsterte sie sich zu, Finger zuckten automatisch zu ihrer Klit, während sie an der Ampel wartete.
Zu Hause – eine winzige Bude in einem schäbigen Block, die sie mit ihrem Kellnerjob gerade so zahlte – brach sie zusammen. Die Tür fiel zu, und sie sackte auf den Boden, zog den Rock hoch und spreizte die Beine. Im Flurspiegel sah sie die Wahrheit: Blaue Flecken blühten lila über Rippen und Titten, Gesicht geschwollen, Lippen aufgeplatzt, aber ihre Fotze… geschwollen, rot, sabbernd. Sie rieb sich hart, Finger schmatzten in dem ganzen Chaos aus Sperma und Blut, stellte sich vor, wie er zusah. „Fick mich kaputt, Herr“, stöhnte sie, kam in Sekunden, spritzte über den Linoleumboden. Der Orgasmus war scheiße im Vergleich zu seinen, machte sie nur noch geiler. Sie kroch ins Bad, duschte stundenlang, heißes Wasser peitschte die Male, machte alles wund und empfindlich, aber sie seifte ihre Löcher ein, fingerte sich wieder, bis Wasser und Säfte den Abfluss verstopften.
Der Tag verging in Fieberträumen. Sie rief bei der Arbeit an, sagte sie sei krank, log was von Grippe, während sie im Bett lag, nackt, Finger in sich drin. Sein Geruch hing an ihr, moschusig und dominant, ihr Handy – zerbrochen, Bildschirm gesprungen – piepte mit einer einzigen Nachricht, die sie nicht lesen konnte. War es er? Drohte er? Befahl er? Die Unsicherheit machte sie nur heißer. Nacht kam, und sie konnte nicht schlafen, Rippen pochten, Fotze juckte. „Ich muss zurück“, murmelte sie, hasste es und liebte es zugleich. Um Mitternacht gab sie nach, zog frische – nein, dieselben zerrissenen Klamotten an, die nach Sex stanken, schminkte sich nuttig: roter Lippenstift über die aufgesprungenen Lippen, enger Rock, der kaum den Arsch bedeckte. Keine Unterhose. Absätze wieder an, trotz der Schmerzen.
Die Gasse rief sie wie ein Lied. Der Gestank war jetzt vertraut, geil – Pisse, Müll, sein Sperma. Sie ging rein, Herz raste, und da war er: der Riese, lehnte am Container, rauchte einen Joint, sein Tanktop spannte über Muskeln, die im Mondlicht glänzten. „Braves Mädchen“, knurrte er, Augen fraßen sie auf. „Konntest nicht wegbleiben, hm? Weiße Fotzen sind alle gleich – süchtig nach BBC, sobald sie mal gekostet haben.“ Megan zitterte, wollte abhauen, aber ihre Füße gingen näher, Knie weich. „Ich… ich musste kommen. Bitte, Herr.“
Er lachte, warf den Joint weg, packte sie gleich am Hals, drückte sie gegen die Wand. „Bettle richtig.“ Seine Pranke quetschte, Luft wurde knapp, aber ihre Fotze floss. „Fick mich, Herr. Züchtige deine Schlampe. Mach mich kaputt.“ Er grinste, Goldzahn blitzte, riss ihren Rock hoch – kein Slip diesmal, blank und nass. Eine Faust krachte in ihren Bauch, faltete sie zusammen, sie kotzte fast, aber er hielt ihren Kopf, rammte seinen Mund auf ihren, biss in die Lippe, schmeckte Blut. „Auf die Knie.“ Sie fiel runter, Asphalt biss in die Knie, und er holte seinen Monster-Schwanz raus – schon hart, pochend, Vor-Sperma tropfte.
„Saug ihn sauber, als wär’s dein Job.“ Sie machte es gierig diesmal, Mund weit auf, Zunge um die fette Eichel, leckte die Adern, die sie gestern gespürt hatte. Er packte ihre Haare, fickte ihren Rachen brutal, aber sie würgte freiwillig, Speichel floss, Titten wippten frei, weil er die Bluse zerrissen hatte. Schläge kamen – auf Schultern, Rippen, die noch heilten, *knack*, neuer Schmerz explodierte. „Tiefer, Hure!“ Sie gehorchte, Nase in seinem Schamhaar, Eier auf Kinn, gluckste um ihn rum, während er boxte: linke Rippe, rechte Titte, Niere. Ihr Körper krümmte sich, aber sie saugte härter, Kehle melkte, Fotze tropfte auf den Boden.
Er zog raus, klatschte den Schwanz über ihr Gesicht – *watsch watsch* – benetzte sie mit Spucke und Vor-Sperma. „Dreh dich um, Arsch hoch.“ Auf allen Vieren, Gesicht im Dreck, bot sie sich dar, Arschbacken gespreizt. Er trat ihre Schenkel auseinander, ein Stiefeltritt in die Seite ließ sie jaulen, dann spürte sie seine Zunge – grob, leckend über ihr Arschloch, schmeckend seinen alten Samen. „Noch eng? Mach ich’s locker.“ Kein Vorspiel: Sein Daumen bohrte rein, drehte, dann zwei Finger, dehnend brutal. Sie schrie, buckelte zurück. „Mehr, Herr!“ Eine Faust auf den Arsch, *klatsch*, Haut platzte fast.
Sein Schwanz drang ein – der 28-Zentimeter-Koloss, fast trocken, nur ihr Saft als Gleitmittel. Er rammte halb rein, hielt inne, boxte ihre Nieren – *bam bam* – Schmerz ließ sie krampfen, melken. „Nimm den ganzen BBC!“ Vollstoß, sie brüllte, fühlte sich gespalten, Muttermund im Arsch malträtiert. Er hämmerte, Eier peitschten ihre Fotze, Hände prügelten: Arschbacken rot, Rücken, hängende Titten geschnappt und gezwirbelt. „Komm, Schlampe!“ Sie explodierte, Arsch pulsierte um ihn, spritzte aus der unberührten Fotze, während er weitertrieb.
Er zog raus, rammte in die Fotze – nahtlos, Löcher austauschbar jetzt. Doggy wurde zu Prügelorgie: Jeder Stoß ein Schlag – Faust in die Seite, Hand auf Titte, Ziehen an Haaren bis Nacken knackte. „Sag, wem du gehörst!“ „Dir, Herr! Schwarzes Eigentum!“ Orgasmen häuften sich, sie verlor den Überblick, Körper ein Zucken von Lust und Schmerz. Er wälzte sie auf den Rücken, Beine über Schultern, faltete sie, rammte tief, würgte sie halb ohnmächtig. Seine freie Hand fistete ihre Fotze um seinen Schwanz rum – Finger dehnten mit, unmöglich voll. „Fühl das, du Gierfotze!“ Sie kam squirting, durchnässte sie beide.
Stunden vergingen in der Gasse, sein Ausdauer unerschöpflich. Er hob sie hoch, gegen die Wand gepinnt, fickte stehend, ihre Nägel in seinem Rücken, beißend, kratzend. „Ja, markier mich, weiße Hure!“ Blutschnitte auf seiner dunklen Haut, er revanchierte mit Bissen in ihre Titten, saugte Blut. Runter auf den Boden, sie ritt ihn reverse cowgirl, Arsch klatschte auf Schenkel, er boxte von unten – Rippen, Bauch, Fotze. „Reite härter!“ Sie gehorchte, zerbrach sich selbst, kam wieder, fiel vornüber.
Dann das Finale: Er stellte sie hin, drückte sie über den Container, Beine gespreizt. „Letzte Ladung – in jedes Loch.“ Zuerst Fotze, pumpte bis zum Anschlag, kam brüllend, füllte sie, quoll raus. Dann Arsch, gleiches Spiel, Sperma mischte sich mit Blut. Mund zuletzt – sie kniete, saugte gierig, während er pumpte, Faust in Haaren. „Schluck alles!“ Dicke Strahlen, sie gluckste, Bauch rund von Samen, Überschuss über Titten.
Aber er war nicht fertig. „Noch nicht done, Schlampe. Leck mich sauber.“ Sie tat es, Zunge überall – Schwanz, Eier, Arsch –, während er rauchte, sie trat wie einen Hund. „Morgen wieder. Bring Freundinnen. Oder ich hol euch.“ Sie nickte eifrig, küsste seine Stiefel.
Tage wurden zu Wochen. Megan war total süchtig, schlich jede Nacht hin, bettelte um Missbrauch. Er teilte sie mit Kumpels – zwei, drei schwarze Riesen, BBC-Monster, die sie dreifach penetrierten, schlugen, würgten. Sie kam stundenlang, Löcher dauerhaft offen, Körper tätowiert mit Prellungen. Arbeit kündigte sie, Kunstträume zerbrachen; sie war jetzt Gassenfotze, lebte für Gewalt und Samen. Er zog sie in sein Loch – eine verlassene Halle –, kettete sie an, fickte sie öffentlich, ließ sie betteln. „Ich bin deine weiße BBC-Sklavin!“, schrie sie Fremden zu, während sie sie nahmen.
Monate später, schwanger – sein Kind, praller Bauch mit seinen Male –, kniete sie immer noch, saugte ihn, während er boxte. „Perfekte Zuchtstute.“ Sie kam, wissend: Das war ihr Leben jetzt. Gebrochen, süchtig, besessen. Für immer sein.