Das Penthouse-Büro ragte hoch über die funkelnde Skyline der Stadt, die bodentiefen Fenster warfen lange Schatten über den polierten Mahagoni-Schreibtisch. Es war längst nach 21 Uhr, die anderen Büroknechte schon lange weg, nur das Summen der Klimaanlage und das ferne Dröhnen vom Verkehr tief unten waren zu hören. Emily Harper, die schüchterne 22-jährige weiße Praktikantin, drückte ihr Portfolio an die Brust wie einen Schild, ihr Herz hämmerte, während sie vor Marcus Kane stand, dem riesigen schwarzen CEO, dessen Ruf für gnadenlose Effizienz wie eine Gewitterwolke vor ihm herzog.
Das war ihr vierter Verspätung diesen Monat. Sie hatte wieder verschlafen, ihr Wecker vergessen in einem Nebel aus ängstlichen Träumen von ihm – Träumen, die sie tief vergrub, peinlich berührt von der verbotenen Hitze, die sie weckten. Mit 1,65 Metern, porzellanhalter Haut, mausbraunen Haaren in einem ordentlichen Pferdeschwanz und großen blauen Augen hinter Brille war Emily das Bild der Unschuld: unberührt, jungfräulich, ihr Körper ein geheimer Garten mit Kurven, versteckt unter schlichter Bleistiftrock und Knopfbluse. Aber Marcus durchschaute das alles. Mit 1,95 Metern, breiten Schultern und einem Körper wie Obsidian, gemeißelt von Göttern, glänzte seine dunkle Haut unter der Schreibtischlampe, sein maßgeschneiderter Anzug spannte über Muskeln, die er jahrelang in Vorstandssitzungen und Fitnessstudios gestählt hatte. Seine stechenden braunen Augen fixierten sie, ohne zu blinzeln, während er sich in seinem Ledersessel zurücklehnte.
„Fräulein Harper“, dröhnte seine Stimme tief und befehlend, mit einer gezügelten Wut, die ihre Knie weich werden ließ. „Hast du eine Ahnung, was Pünktlichkeit für dieses Unternehmen kostet? Was es *mich* kostet?“
Emily schluckte hart, ihre Wangen wurden knallrot. „E-es tut mir leid, Herr Kane. Die U-Bahn hatte Verspätung, und –“
„Ausreden.“ Er stand langsam auf, seine Präsenz füllte den Raum wie ein Raubtier, das sich streckt. Überragend blickte er auf sie herab, umkreiste den Schreibtisch, jeder Schritt hallte auf dem Marmorboden wider. „Du bist mit deinem unschuldigen Gesichtchen durchgekommen, aber heute ist Schluss damit. Die Strafe fängt jetzt an.“
Ihr Atem stockte, als er nur Zentimeter vor ihr stehen blieb, die Hitze von seinem Körper ließ ihre Haut kribbeln. Sie roch sein Parfüm – Moschus und Macht – und etwas Tieferes regte sich ungebeten zwischen ihren Schenkeln, eine schändliche Nässe, die sie zu ignorieren versuchte. „B-bitte, Sir, ich werd’s besser machen. Kürzen Sie einfach meinen Lohn oder so.“
Marcus lachte tief und gefährlich. „Oh, Süße, Lohn reicht da nicht. Du musst Gehorsam lernen.“ Seine riesige Hand schoss vor, packte ihr Kinn fest, hob ihr Gesicht zu seinem Blick. „Beug dich über den Schreibtisch. Sofort.“
Emily erstarrte, ihr Verstand schrie *nein*, während ihr Körper sie verriet, ein verräterisches Pochen in ihrem Inneren. „Herr Kane, ich… ich kann nicht. Das ist unangemessen.“
Sein Griff wurde fester, gerade genug, um sie keuchen zu lassen. „Unangemessen? Du bist in *meinem* Büro, *meinem* Revier. Gehorche, oder du fliegst raus. Und glaub mir, mit deiner Akte nimmt dich keiner mehr.“
Zitternd, mit Tränen in den Augen, drehte Emily sich zum Schreibtisch. Ihre kleinen Hände bebten, als sie das Portfolio ablegte, dann beugte sie sich vor, ihr knackiger Arsch ragte unwillkürlich unter dem engen schwarzen Rock hervor. Marcus stellte sich hinter sie, seine Präsenz wie eine Wand aus Hitze. Ohne Vorwarnung knallte seine Hand auf ihre rockbedeckte Arschbacke – hart.
„Aah!“ Emily schrie auf, zuckte vor. Der Schmerz brannte heiß und sofort, aber darunter ein Funke verbotener Lust.
„Das war eins“, knurrte er und schlug wieder zu, härter, der Klang scharf im leeren Büro. „Für jede Minute Verspätung.“
Klatsch. Klatsch. Klatsch. Jeder Hieb rutschte ihren Rock höher, legte ihre blassen Arschbacken frei, umrahmt von weißen Baumwollhöschen. Emily wimmerte, klammerte sich am Schreibtisch fest, ihre jungfräuliche Fotze zog sich unwillkürlich zusammen, während Feuchtigkeit den Stoff zwischen ihren Beinen durchtränkte. Sie war nie so berührt worden – nicht mal onaniert, außer mit schuldbewussten Fingern unter der Decke – aber Marcus’ Dominanz weckte etwas Wildes in ihr.
Beim zehnten Klatscher waren ihre Höschen verrutscht, eine Backe glühte rot. Er hielt inne, sein Atem heiß an ihrem Nacken. „Schau dich an, schon triefend nass. So eine unartige kleine Jungfrauen-Schlampe, die sich schüchtern stellt.“
Emily schluchzte, gedemütigt. „Bin ich nicht – bitte, hören Sie auf!“
Aber er tat es nicht. Stattdessen riss er ihren Rock bis zur Taille hoch, bunchte ihn da, hakte die Finger in ihre Höschen und zerrte sie mit einem brutalen Ruck ihre Schenkel runter. Kühle Luft traf ihre bloße Fotze und ihren Arsch, ihre rosa Schamlippen glänzten schändlich, unberührte Lippen geschwollen vor Erregung. Ihre Klit pochte sichtbar, bettelte trotz ihrer Proteste.
„Gott, du bist perfekt“, murmelte Marcus, seine Stimme dick vor Geilheit. Er fuhr mit einem dicken Finger ihre Spalte entlang, teilte ihre jungfräulichen Lippen, und sie bäumte sich auf, ein Stöhnen entwich ihr. „So nass für deinen schwarzen Chef. Du brauchst diese Strafe, oder?“
„Neeein“, jaulte sie, aber ihre Hüften wackelten instinktiv zurück.
„Lügin.“ Er stieß zwei Finger in ihren engen Kanal, dehnte ihre jungfräulich straffen Wände. Emily schrie, der Schmerz war exquisit, ihre Fotze flatterte um die Invasion. Er pumpte grob, Daumen kreiste um ihre Klit, zwang ihren Körper zur Verrat. Säfte benetzten seine Hand, während er ihre Jungfrauen-Fotze fingerfickte, krümmte, um diesen Punkt zu treffen, der Sterne hinter ihren Augen explodieren ließ.
„Oh Gott, Herr Kane – Marcus – das ist zu viel!“, keuchte sie, drückte sich jetzt zurück, jagte dem aufbauenden Druck nach.
„Du nennst mich Sir“, befahl er, schlug auf ihre triefenden Fotzenlippen – scharfe, nasse Klatscher, die sie vor Verlangen weinen ließen. „Bettle um meinen Schwanz, Emily. Bettle deinen CEO, dir deine Jungfräulichkeit zu nehmen.“
Ihr Verstand drehte sich, aber die Hitze fraß sie auf. „B-bitte, Sir… fick mich. Nimm meine Jungfräulichkeit.“
Marcus lachte dunkel, zog die Finger raus. Das Geräusch seines Reißverschlusses war ohrenbetäubend, dann – oh Gott – sprang sein Schwanz frei. Emily drehte den Kopf, Augen weiteten sich beim Anblick des Monsters: dreißig Zentimeter dicke, geäderte Obsidianstange, pilzförmiger Kopf tropfte Vorsaft, Eier schwer und voll. Es überragte ihren winzigen Körper, versprach Zerstörung.
„Spreiz die Beine, Praktikantin.“ Er packte ihre Hüften, zog ihren Arsch höher. Die Eichel stupste ihre nasse Öffnung an, teilte ihre Lippen. „Diese Fotze gehört jetzt mir.“
Mit einem brutalen Stoß vergrub er die Hälfte seiner Länge in ihr. Emily kreischte, die Dehnung zerriss ihre Jungfräulichkeit wie Feuer – ihr Jungfernhäutchen platzte mit einem scharfen Knall, Blut mischte sich mit ihrer Sahne, als er sie komplett nahm. „Zu groß! Es reißt mich entzwei!“
„Nimm’s hin“, knurrte er, schlug auf ihren wunden Arsch, während er tiefer sank, Zentimeter um gnadenlosen Zentimeter, bis seine Eier gegen ihre Klit klatschten. Ihre Wände melkten ihn verzweifelt, jungfräuliche Enge umklammerte wie ein Schraubstock. Voll eingedrungen hielt er inne, ließ sie sich anpassen, seine Hände wanderten über ihren zitternden Körper – kniffen Nippel durch die Bluse, drehten, bis sie sich bog.
Dann bewegte er sich. Rohe, besitzergreifende Stöße rüttelten den Schreibtisch, seine Hüften knallten gegen ihren roten Arsch. Emilys Schreie wandelten sich von Schmerz zu Ekstase, ihre kleinen Titten hüpften frei, als Knöpfe absprangen. „Fick, Sir – ja! Härter!“
Marcus gehorchte, hämmerte sie wie ein Besessener, der Kontrast interrassial krass: sein dunkler Schwanz verschwand in ihrer blassen, cremigen Fotze, dehnte sie obszön. Nasse Klatscher erfüllten die Luft, ihre Säfte spritzten bei jedem Stoß. Er langte um, rieb ihre Klit rasend, trieb sie zum Abgrund.
„Komm auf meinem Schwanz, Jungfrauen-Schlampe. Melk den Schwanz deines schwarzen Herrn.“
Sie zersplitterte, Orgasmus riss durch sie – Wände zuckten, gossen um ihn, während sie seinen Namen schrie. Marcus knurrte, hörte nicht auf, fickte sie durch, verlängerte die Wonne, bis sie schlaff wurde, kraftlos.
Aber er war nicht fertig. Mit einem obszönen Plopp zog er raus, ihre Fotze gähnte rot und offen, er musterte ihr unberührtes Arschloch. „Jetzt die echte Strafe. Anal-Jungfrauen lernen am besten so.“
Emily wimmerte, erschöpft aber panisch. „Nein, Sir – nicht da. Bitte, das ist zu dreckig.“
Seine Hand knallte auf ihren Arsch – härter als je, hinterließ einen Handabdruck. „Du hast nichts zu sagen. Drück dich zurück wie die devote Hure, die du bist.“
Tränen strömten über ihr Gesicht, aber der Befehl zündete neue Erregung, ihre Fotze tropfte neu auf den Schreibtisch. Marcus spuckte auf ihr puckriges Rosettenloch, arbeitete einen dicken Finger grob rein. Sie keuchte beim Brennen, krampfte instinktiv, aber er schlug, bis sie nachgab, dann schob er einen zweiten rein, spreizte ihr Jungfrauen-Arschloch auf.
„Fick, so eng. Dieses Loch ist für meinen Schwanz gemacht.“
Er drückte die Eichel gegen ihren Ring, unerbittlich. Emily bettelte: „Langsam, Sir – ich werd artig sein!“
Mit einem Grunzen zwängte er die Krone vorbei ihren Schließmuskel. Sie heulte, die Invasion brutal, ihr Arsch dehnte sich unmöglich um seine Dicke. Zentimeter um quälenden Zentimeter analfickte er sie, schlug ihre zitternden Backen röter bei jedem Stoß. „Bettle um jeden Zentimeter, Emily. Sag mir, du liebst den fetten schwarzen Schwanz deines CEOs, der dein Scheißloch ruiniert.“
„B-bitte, Sir – gib mir mehr! Ich liebe es – fick mein Jungfrauen-Arschloch!“ Der Schmerz wandelte sich in dunkle Lust, ihre Klit pochte unberührt, als er bis zum Anschlag eindrang, Eier an ihre Fotze.
Er verwüstete sie dann, wahre Dominanz entfesselt. Wechselte Klatscher mit tiefen Analstößen, besaß sie komplett – zog ihre Haare, bog ihren Rücken durch, würgte sie leicht mit einer Hand, während die andere ihre Klit rieb. Emily lallte wirr, verloren in Unterwerfung, ihr Körper ein Gefäß für sein Vergnügen. Ein weiterer Orgasmus baute sich auf, Analwände krampften um ihn.
„Genau – komm mit meinem Schwanz in deinen Eingeweiden.“
Sie explodierte wieder, spritzte auf den Schreibtisch, während ihr Arsch melkte. Marcus brüllte, flutete ihre Därme mit dicken Strängen Sperma, pumpte, bis es um seinen Schaft quoll.
Keuchend zog er raus, ihre Löcher gähnend – Fotze zerstört, Arsch ramponiert und tropfend mit seinem Saft. Emily brach über dem Schreibtisch zusammen, zitternd, eine Mischung aus Scham und Seligkeit überspülte sie. Aber als Marcus sich zuzog, strich er besitzergreifend über ihr Haar, wurde ihr klar: Das war erst der Anfang. Der Funke der Feinde hatte zu etwas Tieferem entzündet, ihr Herz pochte nicht nur vom Fick, sondern von der furchterregenden Anziehung zur totalen Hingabe.
Er drehte sie sanft um, hob ihr Kinn. „Braves Mädchen. Aber die Strafe geht morgen weiter. Sei pünktlich – oder ich mach’s noch schmerzhafter.“
Emily nickte, flüsterte: „Ja, Sir“, ihre blauen Augen hingen an seinen, Verlangen flackerte heller als Angst. Das Penthouse-Büro, einst Ort der Furcht, pulsierte nun mit ihrer geheimen Hitze.
Doch Marcus war noch nicht fertig, sie zu markieren. Er setzte sich in seinen Sessel, zog sie auf seinen Schoß, ihre zerrissenen Höschen weggeworfen. Sein Schwanz, noch halbhart und glitschig von ihrem Chaos, schmiegte sich an ihre wunde Fotze. „Reit mich, Praktikantin. Zeig mir deine Dankbarkeit.“
Knallrot im Gesicht stieg Emily rittlings auf, ihr Rock noch hochgeschoben, Bluse offen, enthüllte knackige C-Körbchen-Titten mit rosigen Nippeln. Sie sank langsam runter, spießte sich auf seine erneuerte Härte – leichter jetzt, Jungfräulichkeit weg, aber immer noch eine köstliche Dehnung. Marcus knetete ihren Arsch, spreizte die Backen, bewunderte sein Sperma, das aus ihrem misshandelten Loch sickerte, dann schlug er rhythmisch, während sie hüpfte.
„Schneller“, befahl er, kniff ihre Nippel, bis sie quietschte. Emily gehorchte, rieb ihre Klit an seiner Wurzel, Titten wippten in seinem Gesicht. Er saugte hart an einem Nippel, biss gerade genug, um sie um ihn zucken zu lassen.
Die Lichter der Stadt verschwammen draußen, während sie ihren dominanten schwarzen CEO ritt, hetero-Feuer fraß sie auf. Ihre Schüchternheit zerbrach, wich einer aufkeimenden Schlampe – bettelte um Klatscher, um seine Finger wieder in ihrem Arsch, alles, um ihn zu gefallen.
„Du gehörst jetzt mir, Emily. Dieser Job, dieser Körper – gib alles hin.“
„Ja, Sir – alles dein!“, schrie sie, cremte auf seinem Schwanz in einem dritten Orgasmus, zog ihn mit runter. Er füllte ihre Fotze diesmal, heiße Schübe malten ihre Gebärmutter aus.
Während sie zu Atem kamen, verschlungen im Nachglühen, wusste Emily das Risiko: Unschuld weg, Job an seinem Launen hängend, Herz gefangen. Aber in seinen Armen fühlte es sich wie Ekstase an, nicht wie Zerbrechen.
Marcus stand auf, trug sie zum Bürosofa, legte sie sanft hin trotz der Wildheit. Er holte eine Decke aus einem Schrank – überraschende Zärtlichkeit – deckte sie zu, kniete sich hin, küsste ihre Stirn. „Ruh dich aus. Ich fahr dich nach Hause.“
Aber selbst in Zärtlichkeit lauerte Dominanz. Seine Hand glitt zwischen ihre Beine, Finger neckten ihre spermafüllte Fotze. „Morgen ohne Höschen. Und früh da sein.“
Sie zitterte, nickte eifrig. Das Machtspiel hatte sie von Feinden zu etwas Elektrisierendem gemacht – Liebenden, geschmiedet in Schmerz und Lust.
Sie ahnte nicht, dass Marcus Pläne jenseits des Büros hatte: Handschellen, Peitschen, Kragen warteten in seinem privaten Spielzimmer. Emilys Unterwerfung fing gerade erst an, ihr Körper und Seele sein zu formen.
Das Büro lag still, nur ihr schwerer Atem und das ferne Stadtgeräusch unterbrachen die Ruhe. Emily lag da, die Decke über ihrem malträtrierten Körper, und starrte an die Decke. Ihr Arsch brannte immer noch, ein pochender Schmerz, der sich mit der klebrigen Wärme in ihrer Fotze mischte. Sie fühlte sich benutzt, gebrochen – und doch lebendiger als je zuvor. Marcus’ Geruch hing an ihr, sein Sperma sickerte aus ihr heraus, markierte sie als sein Eigentum. Die Scham war da, aber darunter glühte etwas Neues, Hungriges.
Er kam zurück, ein Glas Wasser in der Hand, setzte sich neben sie. „Trink das. Du brauchst Flüssigkeit nach dem, was ich mit dir gemacht hab.“
Sie nahm es mit zitternden Fingern, nippte gehorsam. Seine Hand strich über ihr Bein, hoch zu ihrer intimsten Stelle, wo er sanft kreiste, ohne Druck. „Du hast dich gut gehalten, Emily. Besser als erwartet. Dein Körper lügt nicht – er bettelt um mehr.“
Ihre Wangen brannten, aber sie wich seinem Blick nicht aus. „Sir… war das wirklich notwendig? Ich meine, die Strafe…“
Er grinste, dunkle Augen funkelnd. „Notwendig? Für dich schon. Du bist chaotisch, unzuverlässig. Ich forme dich um. Und sieh dich an – du liebst es schon jetzt.“ Sein Finger tauchte in sie ein, rührte ihr Gemisch aus Säften und Blut um. Sie keuchte, spreizte die Beine unwillkürlich.
„Siehste? Bereit für Runde zwei.“ Aber er zog raus, leckte seinen Finger ab, stand auf. „Nicht hier. Spar’s dir auf. Morgen kommst du um 8 Uhr, kein Höschen, Rock so kurz wie möglich. Und bring Kondome mit – nein, warte, ich hass die Dinger. Nur meine rohe Ladung für dich.“
Emily nickte benommen, ihr Körper summte vor Erwartung. Er half ihr auf, zog ihren Rock runter, knöpfte die Bluse notdürftig zu. „Komm, ich fahr dich.“
Im Aufzug, allein mit ihm, presste er sie gegen die Wand, küsste sie hart, seine Zunge eroberte ihren Mund, während seine Hand ihren Arsch knetete. „Denk dran, du gehörst mir. Kein Wort zu niemandem.“
Zu Hause in ihrer kleinen Wohnung ließ er sie raus, wartete, bis sie drin war. Emily stolperte ins Bett, nackt, berührte sich selbst zum ersten Mal richtig – Finger in beide Löcher, stellte sich seinen Schwanz vor, kam zitternd. Schlaf kam mit Träumen von Ketten und seinem Lachen.
Am nächsten Morgen war sie um 7:45 da, Herz rasend, kein Höschen unter dem kurzen Rock, Bluse halb offen. Das Büro war leer, er wartete, Tür offen. „Pünktlich. Gut. Zieh dich aus. Alles.“
Sie gehorchte zitternd, stand nackt da, Kurven entblößt: feste Titten, schmale Taille, runder Arsch mit blauen Flecken von gestern. Marcus musterte sie, zog sie an sich, saugte an ihren Nippeln, bis sie wimmerte. „Heute lernst du Knien.“
Er drückte sie runter, sein Schwanz vor ihrem Gesicht – wieder hart, monströs. „Mund auf. Lutsch deinen Chef.“
Emily zögerte, dann öffnete sie weit, würgte, als er reinstieß, dehnte ihren Rachen. Er fickte ihren Mund brutal, hielt ihren Kopf fest, Eier klatschten ihr Kinn. „Schluck alles, Schlampe.“
Sie tat es, hustend, als er in ihrem Hals kam, dicke Ladungen runterzwang. Tränen liefen, aber Stolz glühte – sie hatte ihn bedient.
Der Tag wurde zur Orgie der Unterwerfung: Er fickte sie über dem Schreibtisch, dann auf dem Boden, nahm ihren Arsch wieder, diesmal mit Gleitgel, das er aus der Schublade holte. Sie schrie vor Lust, bettelte um mehr, während er sie peitschte – nicht hart, aber genug, um Striemen zu hinterlassen. „Du bist meine Hure, Emily. Sag’s.“
„Ich bin deine Hure, Sir! Fick mich kaputt!“
Nachmittags, Pause: Er fütterte sie mit seinem Sperma von einem Löffel, machte sie sauberlecken. Abends, bevor die anderen kamen, band er ihre Hände mit seiner Krawatte ans Regal, vibrierte ihre Klit mit einem Bürostift, bis sie squirted, Boden nass.
„Morgen mehr“, flüsterte er, löste sie. „Mein Zuhause. Adresse per SMS.“
Emily ging heim, wund, süchtig. Die Woche verschwamm in einem Nebel aus Ficks: Montag anal only, Dienstag Deepthroat-Training, Mittwoch öffentlich – er fingerte sie im Aufzug, riskant. Donnerstag brachte er Toys: Plug in ihrem Arsch den ganzen Tag, ferngesteuert, sie bebend am Schreibtisch.
Freitagabend lud er sie in sein Penthouse ein, nicht das Büro. Ein Kellerraum wartete: Lederbänke, Ketten an Wänden, Peitschen, Dildos in allen Größen. „Willkommen in meinem Spielzimmer.“
Nackt, gefesselt ans Andreaskreuz, peitschte er sie leicht, rote Streifen auf weißer Haut. „Schmerz ist Lust, Emily. Lerne.“
Sie schrie, kam vom Peitschen allein. Dann fickte er sie stundenlang, rotierte Löcher, doppelte Penetration mit Dildo, würgte sie bis zum Rand, schlug ihre Titten. „Du bist mein Sklave jetzt. Trag das.“
Er legte ein Lederhalsband um, mit Gravur: „Eigentum von Marcus Kane“. Sie weinte vor Glück, küsste seine Füße.
Nachts, in seinem Bett, fickte er sie sanft, flüsterte: „Ich brauch dich, nicht nur als Fick. Bleib bei mir.“
Emily ergab sich total, ihr altes Leben weg. Die schüchterne Praktikantin war tot; eine devote Hure geboren, geformt von seinem schwarzen Schwanz und eiserner Hand. Ihre Welt war jetzt sein Reich – Schmerz, Lust, Hingabe ewig.
Monate später, im selben Büro, kniete sie unter seinem Schreibtisch, lutschend, während er telefonierte. Perfekt pünktlich, perfekt gehorsam. Die Stadt glitzerte draußen, blind für ihr Geheimnis.
Monate vergingen wie im Flug, voller Gehorsam und totaler Ekstase, aber Marcus’ Gier nach absoluter Kontrolle wurde jeden Tag größer. Emily, die früher die schüchterne Praktikantin war, hatte sich jetzt in seine perfekte Sklavin verwandelt – immer pünktlich, immer gehorsam, ihr Körper ein Tempel der Unterwerfung, übersät mit seinen Markierungen. Das Lederhalsband trug sie jetzt ständig unter ihrer Kleidung, ein geheimes Zeichen ihrer Hingabe, und ihr Schrank war nur noch voll mit Klamotten, die er abgenickt hatte: enge Röcke ohne Slip, Blusen mit mega Ausschnitt, High Heels, die ihren Arsch richtig betonten. Im Büro war sie die brave Assistentin, die Akten sortierte und Kaffee holte, aber sobald die Türen zu waren, ging sie auf die Knie, Mund offen für seinen Schwanz.
Eines Abends, nach einer mega stressigen Vorstandssitzung, rief Marcus sie in sein Penthouse. Die Lichter der Stadt funkelten wie Diamanten unter ihnen, als Emily ankam, schon nackt unter ihrem Trenchcoat, genau wie befohlen. Sie kniete im Flur, Augen runter, wartete auf ihn. Die Haustür ging auf, und Marcus kam rein, noch im Anzug, seine dunkle Gestalt ein Versprechen von totaler Zerstörung. „Heute mach ich dich endgültig fertig, meine kleine weiße Hure“, knurrte er und warf seine Tasche weg. „Du gehörst mir, aber ich will deine Seele zerbrechen und neu bauen.“
Er packte ihr Halsband, zerrte sie runter in den Keller – sein Spielzimmer, das er seit dem ersten Mal erweitert hatte. Neues Zeug glänzte im schwachen Licht: ein Käfig in der Ecke, eine Fickmaschine mit einem riesigen Dildo, Ketten von der Decke, ein Pranger für ihren Körper. Emily zitterte vor Geilheit, ihre jungfräuliche Fotze – jetzt total ruiniert von unzähligen Ficks – tropfte schon auf den Boden. „Sir, bitte… nimm mich“, flüsterte sie, ihre Stimme rau vor Lust.
„Nicht so schnell.“ Marcus riss ihren Mantel weg und zeigte ihre blasse, kurvige Figur: C-Cup-Titten mit steifen Nippeln, die er piercen lassen hatte – silberne Ringe, an denen er ziehen konnte wie an Zügeln. Ihr Arsch hatte ein Tattoo: „Marcus’ Eigentum“ in schöner Schrift über den Backen, ein Markenzeichen für immer. Er zerrte sie zum Pranger, bog sie vor, fixierte ihren Hals und ihre Handgelenke in den Löchern, spreizte ihre Beine mit einer Stange. Ihr Gesicht und ihre Titten hingen frei, Arsch und Fotze waren wie auf einem Altar präsentiert.
„Erste Lektion: Ausdauer.“ Er nahm eine Peitsche mit mehreren Lederstreifen, ließ sie durch die Luft pfeifen. Der erste Schlag landete auf ihrem Rücken, rote Striemen kamen auf ihrer weißen Haut hoch. Emily schrie auf, zappelte, aber der Pranger hielt sie fest. Klatsch! Auf ihren Arschbacken, wo das Tattoo pochte. „Zähl, Schlampe! Und danke mir.“
„Eins, danke Sir!“, keuchte sie, Tränen in den Augen.
Klatsch! Klatsch! Die Peitsche traf ihre Schenkel, ihre Titten, sogar ihre geschwollenen Schamlippen. Bei zwanzig war ihr ganzer Körper wie Feuer, aber ihre Klit pochte, und Säfte liefen ihre Beine runter. „Zwanzig, danke Sir! Mehr, bitte!“ Marcus lachte, warf die Peitsche weg, und statt Pause kam die Fickmaschine. Er schmierte den fetten schwarzen Dildo – eine Kopie von seinem eigenen Monster, 30 Zentimeter lang, dick wie ihr Unterarm – mit Gleitgel ein und stellte ihn an ihre Fotze.
„Du nimmst das, bis ich sag, du darfst kommen.“ Er schaltete ein, und die Maschine rammte rein, brutal, dehnte ihre Wände bis zum Anschlag. Emily heulte auf, der Motor brummte gnadenlos, pumpte rein und raus, 120 Stöße pro Minute. Ihre Titten wackelten, die Nippelringe klimperten, während sie sabberte und bettelte. „Sir! Zu schnell – ich halt das nicht aus!“ Aber er ignorierte sie, setzte sich in einen Sessel, Schwanz in der Hand, wichste langsam und genoss ihre Qualen.
Es fühlte sich wie Stunden an, die Maschine zerstörte ihre Fotze, dann wechselte er zu ihrem Arsch – der Dildo bohrte sich anal rein, dehnte ihr Loch, das jetzt lockerer war, aber immer noch eng genug, um sie schreien zu lassen. Sie squirted dreimal, ohne Erlaubnis, und jedes Mal bestrafte er sie mit Nippelklemmen, die er an den Ringen festmachte und zog, bis sie wimmerte. „Du kommst nur, wenn ich es erlaube, Hure. Deine Orgasmen gehören mir.“
Endlich schaltete er aus, ihre Löcher waren weit offen, rot und wund. Er löste den Pranger, ließ sie auf alle Viere fallen. „Jetzt bedien mich.“ Sein Schwanz, steinhart und tropfend, stieß in ihren Mund. Emily lutschte gierig, ihr Rachen war nach Monaten Deepthroat-Training perfekt, sie schluckte ihn bis zu den Eiern, würgte Speichelblasen hoch. Er fickte ihr Gesicht wie eine Fotze, hielt ihren Kopf fest, rammte bis in den Magen. „Schmeck deinen eigenen Fotzensaft auf mir, du dreckige Analhure.“
Sie hustete, als er kam, dicke Ladungen direkt in ihren Hals, er zwang sie, alles zu schlucken. Aber er war noch nicht fertig. „In den Käfig.“ Emily kroch rein, ein kleiner Metallkäfig, gerade groß genug, um auf Knien drin zu passen. Er schloss ab, stellte eine Schüssel mit Wasser und Hundefutter hin. „Bleib die Nacht da. Lern Demut.“
Sie hockte stundenlang drin, ihr Arschloch pochte um den Plug, den er reingesteckt hatte – einen Riesen mit Schwanzschwung, ferngesteuert. Marcus ließ ihn aus dem Bett vibrieren, hörte ihr Stöhnen über den Monitor und wichste zu ihren Qualen. Am Morgen ließ er sie raus, pisste auf ihre Titten – ihre erste Goldene Dusche, warm und demütigend. „Trink, was runterläuft.“ Sie leckte seine Pisse von ihrer Haut, geil bis ins Mark.
„Heute wird’s öffentlich“, sagte er. Im Büro, bei einer Videokonferenz, kniete sie unter dem Tisch und lutschte, während er redete. Seine Stimme blieb cool, als er kam, Hand auf ihrem Kopf, Eier zuckend. Später in der Firmenkantine befahl er: „Setz dich auf meinen Schoß.“ Unter dem Tisch schob er seinen Schwanz in ihre nasse Fotze, fickte sie unauffällig, während Kollegen quatschten. Emily biss sich auf die Lippe, kam leise, cremte ihn voll, ihr Rock verdeckte das nasse Chaos.
Die Wochen wurden immer wilder. Marcus machte neue Regeln: Tagsüber trug sie einen Keuschheitsgürtel, nur er hatte den Schlüssel, damit sie nicht ohne ihn kommen konnte. Abends im Penthouse band er sie ans Andreaskreuz, peitschte sie härter, bis die Striemen leicht bluteten, dann fickte er ihre blutigen Titten, rieb seinen Schwanz zwischen den roten Hügeln und spritzte ihr ins Gesicht. „Interracial-Creme für deine weiße Haut.“
Anal wurde zum Ritual: Jeden Montag „Arsch-Woche“, wo er nur ihr Hintertür nahm – mit Toys, Fäusten, seinem Schwanz, dehnte sie, bis sie gähnte. „Schau, wie dein Jungfrauen-Arsch jetzt eine schwarze Schwanzfotze ist“, spottete er, während er sie double-anal nahm, Schwanz und Dildo zusammen. Emily lernte, anal zu squirteten, besudelte alles mit ihrem Saft.
Seine Dominanz wurde immer kreativer. Er filmte sie – „für unsere Sammlung“ – fickte sie mit einer Champagnerflasche, die Krone als Eichel, während sie „Ich bin Marcus’ weiße Spermaschlampe“ runterleierte. Öffentlich riskant: Im Firmenaufzug, Tür geklemmt, nahm er sie stehend, ihre Beine um seine Hüften, Arschklatschen hallte. „Wenn jemand kommt, bettelst du um mehr.“
Emilys Unterwerfung ging emotional tiefer. Sie liebte ihn – nicht nur den Schwanz, sondern den Mann, der sie formte. „Sir, ich will dein Baby“, bettelte sie eines Nachts, nach einem sanften Fick, wo er sie küsste statt würgte. Marcus grinste. „Bald. Zuerst mach ich dich schwangerbereit – tägliche Ladungen in deine Gebärmutter.“
Er hielt Wort. Jede Nacht pumpte er sie voll, zog raus und stopfte einen Plug rein, „damit nichts verschwendet wird“. Sie notierte ihren Zyklus, und am Eisprung-Tag band er sie übers Bett, fickte sie stundenlang in der Missionarsstellung, starrte in ihre blauen Augen. „Nimm meinen schwarzen Samen, Emily. Mach unser Kind.“ Er kam dreimal, flutete sie, während sie kam, ihre Wände melkten jeden Tropfen.
Monate später wuchs ihr Bauch. Im Büro trug sie weite Klamotten, aber unter dem Tisch lutschte sie ihn immer noch, schluckte für „Kalzium“. Die Schwangerschaft machte sie noch geiler: Milch tropfte aus ihren Titten, die er saugte, während er ihren Arsch nahm – jetzt sanfter, aber immer dominant. „Deine Milch gehört mir, genau wie du.“
Das Kind kam – ein Junge, dunkle Haut, blaue Augen wie sie. Marcus heiratete sie in einer privaten Feier, wo sie nackt kniete, Ring am Nippelring. „Jetzt bist du für immer mein.“
Aber die Dominanz hörte nie auf. Während sie stillte, fickte er sie, saugte Milch, während sein Schwanz ihre Fotze dehnte. Im Spielzimmer, Baby oben schlafend, band er sie fest, peitschte ihren prallen Bauch leicht, analfickte sie bis zum Schreien. „Du bist Mutter und Hure – perfekt.“
Jahre später, im Penthouse-Büro, kniete Emily wieder unter dem Schreibtisch, lutschend, während Marcus telefonierte. Der Junge spielte im Nebenzimmer, die Stadt glitzerte, blind für ihr Geheimnis. Sie war pünktlich, gehorsam, total hingegeben – geformt durch Disziplin, Zerstörung ihrer Unschuld, interracialer Leidenschaft. Marcus’ Hand auf ihrem Kopf, sein Schwanz im Rachen, war Zuhause. „Braves Mädchen“, murmelte er, kam in Strömen. Emily schluckte, lächelte innerlich. Ihr Reich war Schmerz, Lust, Hingabe – für immer.