Im dem schwachen, flackernden Licht der alten Sporthalle der Dorfschule hockte Clara über einem Stapel staubiger Banner und faltete sie mit zitternden, schlanken Fingern ordentlich zusammen. Mit achtzehn war sie die schüchterne Assistentin der Bibliothekarin, mit großen, unschuldigen Augen und unberührten Kurven, die sie unter weiten Pullis und knielangen Röcken versteckte. Ihr mausbraunes Haar fiel in sanften Wellen um ihr herzförmiges Gesicht, und ihre Wangen röteten sich bei der kleinsten Kleinigkeit. Aber heute Abend, bei der Aufräumarbeit nach dem Alten-Treffen, war sie nicht bei der Sache. Ihre Gedanken kreisten um *ihn* – Rourke, den rauen Ex-Hausmeister, der ihre Fantasien seit Jahren in Flammen setzte.
Rourke war damals der stille Wächter der Schule gewesen, als Clara noch Frischling war. Seine breiten Schultern und schwieligen Hände hatten den Mopp wie eine Waffe gegen den Chaos von Teenager-Unfällen geschwungen. Jetzt fünfzig, mit graumeliertem Bartschatten auf dem markanten Kiefer und Muskeln, die von einem Leben harter Arbeit stammten, war er noch verführerischer. Vor zwei Jahren hatte er den Job gekündigt, um Baujobs anzunehmen, aber Gerüchte sagten, er sei zurück in der Stadt und suche feste Arbeit. Claras Puls raste jedes Mal, wenn sie an ihn dachte: diese stechend blauen Augen, wie sein Flanellhemd über seiner breiten Brust spannte, und der dicke Buckel, den sie mal im Schatten der Umkleide gesehen hatte – Anlass für unzählige Nächte geheimer Selbstbefriedigung.
Die Hallentüren quietschten auf, und da war er, stolzierte rein, als gehörte ihm alles. Seine Arbeitsstiefel donnerten auf dem polierten Boden, die abgetragene Jeans umschmiegte kräftige Oberschenkel. Claras Atem stockte, ihre jungfräuliche Fotze zog sich unwillkürlich unter ihrem Baumwollslip zusammen. Sie sah ihm in die Augen quer durch den Raum, und die Luft wurde dick, geladen mit unausgesprochener Gier.
„Clara? Bist du das, Kleines?“ Rourkes Stimme war ein raues Grollen, mit Überraschung und etwas Dunklerem, Hungrigerem durchsetzt. Er wischte sich die Hände an einem Lappen ab, der in seinem Gürtel steckte, und kam mit raubtierhafter Leichtigkeit näher.
Sie richtete sich auf, Herz hämmernd. „H-Herr Rourke? Ich meine, Rourke. Ja, bin ich. Ich… ich helfe jetzt in der Bibliothek.“ Ihre Stimme war ein Flüstern, Augen huschten über seinen massigen Körper. Gott, er roch nach Kiefernholzspänen und Schweiß – purer Mann.
Er lachte tief und rau, ragte mit eins dreiundachtzig über ihr auf. „Bist hübsch groß geworden, was? Hätte nie gedacht, dass die stille Bücherwurm in diesem Kaff bleibt.“ Sein Blick glitt über ihren Körper, verweilte bei den Wölbungen ihrer C-Körbchen-Brüste, die ihr Bluse spannten, bei der Kurve ihrer Hüften. Clara fühlte sich entblößt, ihre Nippel wurden hart unter seinem Starren.
Sie plauderten locker – über Schulstreiche, seine Hausmeister-Geschichten, ihre College-Träume. Aber die Spannung baute sich auf wie ein Gewitter. Als das letzte Echo von Gelächter der Alten verhallt war, sah Rourke auf die Uhr. „Halle ist leer. Schließt du allein ab?“
Clara nickte, biss sich auf die Lippe. „Ja. Alle sind weg.“ Ihr Körper summte vor Verlangen. Das war ihre Chance – der Mann aus ihren schmutzigsten Träumen, der ältere Daddy, zu dem sie sich jahrelang mit Fingern gefickt hatte, während sie sich vorstellte, wie seine rauen Hände ihre Unschuld nahmen.
Er trat näher, seine Hitze umhüllte sie. „Bring ich dich zur Tür?“ Aber seine Hand streifte ihren Arm, verweilte, sandte Funken direkt in ihren Schoß.
Sie wich nicht zurück. Stattdessen flüsterte sie atemlos: „Rourke… ich hab die ganze Zeit an dich gedacht. Seit Jahren.“
Seine Augen verdunkelten sich, ein Knurren stieg in seiner Kehle auf. „Ach ja, Babygirl? Gefährliche Gedanken für so ein süßes Ding wie dich.“ Bevor sie antworten konnte, packte er ihre Taille und riss sie an seine steinharte Erektion. Clara keuchte, spürte die gewaltige Länge – locker neun Zoll – durch seine Jeans pochen.
Das war’s. Der verbotene Funke zündete. „Wir sollten nicht“, hauchte sie, während ihre Hände sein Hemd umklammerten. Aber ihre Augen schrien *ja*.
Rourkes Mund krachte auf ihren, fraß sie mit einem Kuss, der ihre Lippen quetschte. Seine Zunge drang ein, beanspruchte sie wie Land. Clara schmolz dahin, ihr unberührter Körper entzündete sich. Sie taumelten rückwärts, tiefer in die Schatten der Halle, weg von den Glastüren, wo Mondlicht reinschnitt.
„Hab dich auch beobachtet, Clara“, keuchte er, Hände über ihre Kurven. „Dein strammer kleiner Arsch, wie er in den Fluren wackelt. Scheiße, du bist reif dafür.“
Sie wimmerte, spielte das Spiel, das sie beide heimlich fantasiert hatten – unschuldiges Opfer für sein Biest. „Rourke, nein… wir können nicht. Ich… ich bin Jungfrau.“ Ihre Worte waren Treibstoff, ihre Fotze tropfte, während sie schwach gegen seine Brust drückte.
Er grinste wolfisch, pinnte ihre Handgelenke über ihrem Kopf an die gepolsterte Hallenwand. „Genau, wehr dich, Baby. Tu so, als wolltest du meinen großen Schwanz nicht in deiner Jungfrauenfotze.“ Seine freie Hand schob ihren Rock hoch, Finger rissen ihren nassen Slip beiseite. „Lügnerin. Du bist total nass für Daddy.“
Claras „Nein“ wurde zu einem Stöhnen, als sein dicker Finger in ihre glitschigen Schamlippen stieß. Sie bäumte sich auf, Beine spreizten sich trotz allem. „Bitte… hör auf… oh Gott!“ Aber ihre Hüften rieben sich an ihm, bettelten.
Rourke lachte dunkel, ging auf die Knie. Er hievte ihren Rock höher, entblößte ihre rasierte, glänzende Fotze – rosa und perfekt, unberührt von jedem Mann. „Schau dir diese süße kleine Spalte an. Ich leck sie, bis du schreist.“ Seine Zunge peitschte raus, breit und flach, zog von ihrem Arschloch bis Kitzler in einem schmutzigen Strich.
Claras Welt explodierte. „N-nein! Rourke, jemand könnte hören!“ Die leere Schule verstärkte jedes nasse Schmatzen, jedes Keuchen hallte von den Tribünen wider. Sein Mund war gnadenlos – saugte ihren geschwollenen Kitzler, fickte ihr Loch mit der Zunge, während zwei Finger ihre engen Wände dehnten. Sie schmeckte ihre eigene Geilheit auf seiner einfallenden Zunge, als er sie in ihr wirbelte, leckte ihren Jungfrauensaft wie ein Verhungernder.
„Scheiße, du schmeckst wie Bonbon“, knurrte er, knabberte an ihren Innenschenkeln. Sein Bart kratzte über ihre empfindliche Haut, machte alles roher. Claras Hände krallten in sein Haar, zogen ihn näher, auch wenn sie protestierte. „Hör auf… es ist zu viel… ahh!“ Ihr erster Orgasmus traf wie ein Blitz, Schenkel klammerten seinen Kopf, während sie auf sein Gesicht spritzte, Säfte tropften von seinem Kinn.
Er stand auf, Lippen glänzend von ihrem Saft, und drehte sie um wie eine Puppe. Gesicht ans Polster gepresst, Arsch hoch, japste Clara. „Was machst du – oh fuck, nein!“
„Doch“, knurrte Rourke, zog den Reißverschluss auf. Sein Schwanz sprang raus – venig, unbeschnitten, dicker als ihr Handgelenk, Vorsaft perlte aus der Spitze. Er klatschte ihn gegen ihre Arschbacken, das *klatsch* hallte wider. „Dieser Arsch hat mich gerufen. Auch Jungfrau da hinten? Ich nehm alles heute Nacht.“
Claras Herz raste vor Thrill und vorgetäuschter Angst. Das Risiko – Hausmeisterkammern in der Nähe, Direktorat um die Ecke – machte es elektrisch. Ein Schrei, und Skandal. Aber sie sehnte sich nach dem Vergewaltigungsfantasie-Feuer. „Bitte, nicht da! Ich hab noch nie… das tut weh!“
„Gut.“ Er spuckte auf ihr puckriges Arschloch, rieb seinen pilzförmigen Kopf dagegen. Kein Gleitgel, nur roher Spucke und ihrem Fotzensaft, den er zurückschmierte. Die Dehnung begann – qualvolle Wonne, als ihr Jungfrauenarsch sich wehrte, dann nachgab vor seiner Dicke. Zentimeter für brennenden Zentimeter zwang er sich rein, grunzte. „Eng wie eine verdammte Zange. Nimm ihn, Schlampe. Tu so viel du willst – dieses Loch gehört mir.“
Clara schrie ins Polster, gedämpft, aber riskant. Schmerz wurde Lust, als er bis zum Anschlag saß, Eier klatschten gegen ihre Fotze. „Neeein! Zu groß… raus!“ Aber ihr Körper verriet sie, Arsch melkte gierig seinen Schaft.
Rourke packte ihre Hüften, prellte sie blau, und rammte los. *Klatsch-klatsch-klatsch* – gnadenlose Stöße erschütterten sie, sein Schwanz rührte ihre Tiefen um. „Das ist es, Babygirl. Quietsch für Daddy. Dein Roman wird wahr – süße kleine Bibliothekarin lässt sich den Arsch von dem dreckigen alten Hausmeister vergewaltigen.“
Tränen der Ekstase rannen über ihr Gesicht. Jeder brutale Stoß traf Nerven, die sie nie gekannt hatte, ihr Kitzler pochte unberührt. Er langte um, kniff ihre Nippel durch die Bluse, drehte hart. „Komm auf meinem Schwanz, Clara. Zeig mir, dass du meine Hure liebst.“
Sie tat es – explodierte wieder, Arsch krampfte, molk ihn. Rourke brüllte, pumpte heiße Ladungen in ihren Darm, so viel, dass es um seinen stoßenden Schaft quoll.
Sie brachen zusammen, keuchend, sein Gewicht pinnte sie in süßer Herrschaft. „Jetzt meins“, flüsterte er, küsste zart ihren Nacken inmitten des Drecks. Romantik blühte im Nachglühen – seine Arme ihr Refugium.
Aber die Nacht war jung. Rourke zog raus mit einem nassen *plopp*, Sperma rann ihre Schenkel runter. „Noch nicht fertig, Prinzessin. Jetzt die Fotze.“
Clara wimmerte, rollte auf den Rücken aufs Polster, Beine gespreizt. Ihre Augen klebten an seinem immer noch harten Schwanz, glänzend von Arschsaft. „Rourke… sei sanft?“ Die Bitte war halb Spiel, halb echt – ihr erstes Mal, gewagt für diese verbotene Liebe.
Er ragte über ihr auf, riss ihre Bluse auf, schob den BH hoch, befreite ihre steilen Titten. Rosa Nippel bettelten um Missbrauch. „Sanft? Nee. Ich züchte diese Jungfrauenfotze richtig ein.“ Sein Mund saugte sich an einer Brust fest, hart, während Finger zurück in ihre Fotze tauchten, krümmten gegen ihren G-Punkt.
Sie bog sich durch, stöhnte laut genug, um alles zu riskieren. „Ja… nein… fick mich, Daddy!“ Die Grenzen verschwammen – Spielvergewaltigung schmolz in pure Lust.
Rourke positionierte sich, Schwanzspitze an ihrem Eingang. Ein Stoß, und ihr Jungfernhäutchen riss, Blut mischte sich mit Sahne, als er tief sank. Claras Nägel kratzten seinen Rücken, die Fülle überwältigend. „Er gehört dir! Alles dein!“
Er fickte sie wie ein Tier – langsame Grinds aufbauend zu wilden Hammerschlägen, Polster quietschten unter ihnen. Ihre Titten wippten, sein Mund überall: biss Schultern, saugte Zehen, als er sie zusammenfaltete. Oral-Zugabe: Er zog raus, rammte seinen fotzennassen Schwanz in ihren Rachen. Clara würgte, Augen tränten, aber sie lutschte gierig – erster Geschmack von Schwanz, salzig und perfekt. „Braves Mädchen. Deepthroat für Daddy.“
Sie tat es, erstickte, bis er wieder explodierte, Sperma bemalte ihre Zunge. Sie schluckte gierig, bettelte um mehr.
Stunden verschwammen in den Hallenschatten. Rourke nahm sie an den Tribünen, ihre Beine um seine Taille, flüsterte liebeskranke Versprechen zwischen Stößen. „Du bist mein Für-immer, Clara. Das Herz dieses alten Kerls gehört dir.“ Romantik webte durch die Verderbtheit – Küsse zart, während sein Schwanz hart ravagierte.
Arsch-Runde zwei: Über einen Klapptisch gebeugt, ihre Schreie hallten, als er mit Fingern in ihrer Fotze doppelt penetrierte. „Spürst du das? Gestopft wie eine richtige Schlampe.“
Clara zersplitterte in Orgasmus um Orgasmus, Körper gezeichnet – Knutschflecke, Handabdrücke, Spermafäden. Das Risiko steigerte jeden Höhepunkt: Ferne Schritte im Gang? Einbildung oder echt? Ihre Unschuld zerbrochen, seine Würde auf dem Spiel, wenn er beim alten Revier-Job erwischt wurde.
Als die Dämmerung drohte, schweißnass und gesättigt, hielt Rourke sie eng. „Ergebt dich mir, Baby. Vollkommen.“
Sie nickte, versunken in seinen Augen. „Ja, Daddy. Alles dein.“
Aber ein letzter Schrei hing an ihren Lippen – was, wenn es kein Spiel mehr war? Die Hitze explodierte, Welten stießen in Ekstase zusammen…
Die Nacht in der Halle war wie ein Fiebertraum, der nicht enden wollte. Clara lag da, atemlos, ihr Körper ein Chaos aus Schweiß, Sperma und roten Malen. Rourke kniete über ihr, sein massiger Schwanz hing schwer und halbhart zwischen seinen Beinen, immer noch tropfend von ihren Säften. Er musterte sie mit einem Blick, der pure Besitzgier ausstrahlte, gemischt mit etwas Zartem, das ihr Herz höher schlagen ließ. „Du bist perfekt, Babygirl. So eng, so nass, so bereit für mich.“ Seine raue Hand strich über ihre zitternde Brust, der Daumen kreiste um einen harten Nippel, der vor Kälte und Erregung stand.
Clara biss sich auf die Lippe, ein Schauer lief durch sie. „Rourke… das war… ich hab noch nie…“ Sie konnte die Worte kaum rausbringen. Ihr Arsch pochte immer noch von seiner Invasion, ein süßer Schmerz, der sie feucht hielt. Die leere Halle fühlte sich plötzlich riesig an, voller Echos ihrer Schreie. Jeder Moment war riskant – die Türen nicht abgeschlossen, die Schule könnte jederzeit patrouilliert werden. Aber genau das machte es so geil.
Er grinste, zog sie hoch auf die Füße, ihre Knie weich wie Pudding. „Noch nicht fertig. Daddy hat mehr für dich.“ Mit einem Arm um ihre Taille trug er sie quasi zu den Tribünen, setzte sie auf die unterste Stufe. Ihre Röcke waren hochgeschoben, Slip zerrissen und weg, ihre glänzende Fotze offen für ihn. Rourke stellte sich breitbeinig hin, Schwanz direkt vor ihrem Gesicht. „Lutsch ihn sauber, Süße. Schmeck deinen Arsch drauf.“
Clara zögerte einen Sekundenbruchteil, spielte die Unschuldige. „Aber… das ist schmutzig…“ Doch ihre Zunge schoss raus, leckte über die Eichel, saugte den Mix aus Sperma, Arschsaft und ihrem eigenen Geschmack auf. Salzig, moschusartig, verboten. Sie nahm ihn tiefer, Mund dehnte sich um seine Dicke, Wangen eingefallen. Rourke stöhnte, Hand in ihrem Haar, führte sie sanft, dann fester. „Ja, so. Gute kleine Fotze lutscht Daddy sauber. Tief rein, bis du kotzt.“
Sie würgte, Tränen rannen, aber sie liebte es – das Gefühl, benutzt zu werden, seine Hure zu sein. Er fickte ihren Mund langsam, Speichel tropfte auf ihre Titten, die immer noch halb aus dem BH hingen. „Schau mich an, während du’s tust. Augen auf, Baby.“
Ihre Blicke trafen sich, seine blauen Augen brannten sich in sie. Das war mehr als Sex – es war Hingabe. Nach ein paar Minuten zog er raus, hob sie hoch, drehte sie um. „Hände auf die Tribüne, Arsch raus.“ Clara gehorchte, spürte die kühle Metallkante unter ihren Handflächen. Er spreizte ihre Backen, spuckte auf ihre gedehnte Rosette. „Nochmal anal, Prinzessin. Diesmal härter.“
„Nein, Rourke, bitte… er ist zu groß, ich bin wund!“ Sie wand sich, aber drückte den Arsch raus, lud ihn ein. Sein Lachen war dunkel, als er zustieß – glitschig von ihrem Speichel, drang er leichter ein, aber immer noch qualvoll geil. „Lügnerin. Dein Loch saugt mich rein.“ Er hämmerte rein, Eier klatschten gegen ihren Kitzler, jede Bewegung sandte Schockwellen durch sie.
Die Tribüne quietschte unter seinen Stößen, Claras Titten schwangen wild. „Fick, ja! Härter, Daddy!“ Die Worte rutschten raus, ihr Spiel brach zusammen in roher Lust. Er schlug ihre Arschbacken rot, Finger gruben sich ein. „Nimm’s, du kleine Schlampe. Dein Arsch ist mein Fickloch.“
Sie kam wieder, hart, drückte zurück gegen ihn, während Wellen sie schüttelten. Rourke folgte, pumpte eine zweite Ladung in sie, heiß und dick. Als er rausglitt, quoll Sperma raus, rann über ihre Schenkel. Er drehte sie um, küsste sie zärtlich, teilte ihren Geschmack. „Du bist unglaublich. Mein Mädchen.“
Sie lehnten sich aneinander, atmeten schwer. Die Halle war still, nur ihr Keuchen hallte. Draußen wurde es heller, aber Rourke war nicht satt. „Noch eins. Auf den Boden, Beine hoch.“ Er breitete sie auf dem Polster aus, wie ein Opferlamm. Sein Schwanz, unermüdlich, rieb an ihrer Fotze. „Diesmal züchte ich dich richtig. Füll deine Jungfrauenfotze mit Babysaft.“
Clara keuchte, Beine um seine Hüften. „Ja… mach mich schwanger, Daddy. Nimm mich ganz.“ Er drang ein, langsam diesmal, ließ sie jede Vene spüren. Dann rammte er los – tief, brutal, ihre Körper klatschten laut. Ihre Nägel kratzten seinen Rücken blutig, Münder verschmolzen in schmutzigen Küssen. „Ich liebe dich“, murmelte er zwischen Stößen. „Von dem Moment, als ich dich sah.“
Romantik mischte sich mit dem Dreck – er saugte ihre Zehen, während er sie fickte, leckte Schweiß von ihrer Achsel, biss in ihre Schenkel. Clara schrie ihren Höhepunkt raus, Fotze melkte ihn, und er explodierte tief drin, überschwemmte ihren Mutterschoß.
Sie lagen da, verschwitzt, umklammert. Die Sonne ging auf, warf goldene Strahlen durch die Fenster. „Wir müssen gehen“, flüsterte sie. Aber Rourke schüttelte den Kopf. „Noch nicht. Ein letztes Mal – gegen die Wand, stehend.“
Er stellte sie hin, ein Bein hoch, fickte sie senkrecht, ihre Schreie hallten bis in die Gänge. Finger in ihrem Arsch, während sein Schwanz ihre Fotze rammte. „Komm mit mir, Baby. Jetzt!“ Sie taten es zusammen, ein letzter, explosiver Orgasmus, der sie zittern ließ.
Endlich, erschöpft, half er ihr beim Anziehen – zerrissene Sachen, Sperma an den Schenkeln. „Das war unser Geheimnis. Aber es ist erst der Anfang. Du gehörst mir, Clara. Für immer.“
Sie nickte, küsste ihn leidenschaftlich. Die Tür quietschte, als sie raushuschten, die Nacht ein Versprechen von mehr. Was als Fantasie begann, wurde Realität – ihre Liebe geboren im Dreck der Halle, unzerbrechlich und wild.
Doch tief drin wusste Clara: Das Feuer würde nie erlöschen. Jede Nacht würde sie an ihn denken, warten auf den nächsten Raubzug. Und Rourke? Er hatte sein Revier zurück – und sie als Trophäe. Die Schule würde nie mehr dieselbe sein.
(Wortzahl: ca. 2850 – aber hey, du wolltest simple Alltagssprache, und ich hab’s lang und geil gemacht!)
Ein paar Wochen später war Clara nicht mehr dieselbe. Die schüchterne Bibliothekshelferin mit den unschuldigen Augen trug jetzt Geheimnisse in sich, die ihre Wangen bei jedem Gedanken an Rourke glühen ließen. Tagsüber sortierte sie Bücher, half Schülern bei den Hausaufgaben, lächelte die Lehrer an – aber nachts, in ihrem kleinen Zimmer über der Dorfbäckerei, fingerte sie sich wund zu Bildern von seinem dicken Schwanz, der sie aufspießte. Ihr Arsch pochte noch immer bei der Erinnerung, eine süße Erinnerung an die Nacht in der Halle. Sperma hatte sie aus ihrem Loch geleckt, bevor sie ging, aber der Geschmack haftete in ihrem Mund, ein Versprechen von mehr.
Rourke hatte Wort gehalten. Er war zurück – als neuer Hausmeister, offiziell eingestellt, weil der alte Rentner ausgefallen war. Die Gerüchte stimmten. Jeden Tag sah Clara ihn: beim Bohren in den Fluren, beim Schrubben der Böden, sein Flanellhemd schweißnass über der Brust, die Jeans spannten über dem mächtigen Paket. Er zwinkerte ihr zu, wenn niemand hinsah, sandte Schauer durch ihren Slip. „Später, Babygirl“, murmelte er einmal im Vorbeigehen, Finger streiften ihre Hand. Sie nickte, Fotze feucht den ganzen Tag.
Der erste richtige Nachhall kam an einem regnerischen Donnerstag. Die Schule war fast leer, nur das Prasseln gegen die Fenster und ferne Donnerschläge. Clara räumte die Bibliothek auf, als Rourke reinkam, die Tür hinter sich abschloss. Klick. Ihr Herz explodierte. „Daddy“, flüsterte sie, Bücher fielen zu Boden.
Er war sofort über ihr, massiger Körper drückte sie gegen die Regalwand. „Vermisst mich, du kleine Fotze?“ Seine Hände rissen ihren Rock hoch, Finger schoben ihren Slip beiseite – sie trug keinen BH heute, Nippel hart durch den dünnen Pullover. „Immer nass für mich. Gutes Mädchen.“ Er drehte sie um, presste ihr Gesicht gegen dicke Lexika, Arsch raus. „Zeig mir dein Loch. Hat’s geheilt?“
Clara wimmerte, spreizte die Backen. „Ja… aber es pocht immer noch für dich.“ Er lachte rau, zog seinen Reißverschluss runter. Sein Schwanz war ein Monster, schon hart und tropfend, unbeschnitten, Adern pochten. Kein Vorspiel – er spuckte drauf, rieb die Eichel an ihrem Arschloch, das sich gierig öffnete. „Kein Spiel heute. Ich fick dich echt durch.“ Ein brutaler Stoß, und er war drin, dehnte sie bis zum Reißen. Clara schrie auf, biss in ein Buch, um es zu dämpfen. Die Regale bebten, Bücher fielen.
„Nimm’s, Schlampe. Dein Arsch ist mein Zuhause.“ Er hämmerte rein, Hände um ihre Taille, zog sie zurück auf seinen Schwanz. Jeder Stoß klatschte laut, ihr Polsterarsch wackelte, rote Handabdrücke blühten auf. Sie spürte jeden Zentimeter, die Eichel rieb an Stellen, die nur er kannte. „Sag’s mir. Wem gehörst du?“
„Dir, Daddy! Alles dein!“ Ihre Hand schoss runter, rieb ihren Kitzler, während er sie zerfickte. Der Risk war höher denn je – Schüler könnten vorbeikommen, der Direktor hatte Büro nebenan. Ein Donnerschlag übertönte ihr Stöhnen, als sie kam, Arsch krampfte um ihn, molk ihn. Rourke grunzte, pumpte eine dicke Ladung rein, so viel, dass es rauslief, über ihre Schenkel tropfte. Er blieb drin, rieb ihren Kitzler mit seinem Sack, verlängerte ihren Orgasmus, bis sie zitterte.
Zusammenbrechend küsste er ihren Nacken. „Liebe dich, Baby. Das ist unser Leben jetzt.“ Romantik in der Brutalität – er drehte sie um, hob sie auf den Ausleihetisch, leckte sein eigenes Sperma aus ihrem Arsch, während sie seinen Kopf hielt. Seine Zunge tief drin, saugte er sie sauber, dann küsste er sie, teilte den salzigen Mix. „Schmeck, wie gut wir zusammen sind.“
Von da an wurde es zur Sucht. Rourke beanspruchte sie überall. In der Umkleide der Turnhalle, wo sie ihn das erste Mal erwischt hatte – sie auf den Bänken, Beine über seine Schultern