Blitzlicht zuckte über den schwarzen Himmel und beleuchtete das abgelegene Strandhaus wie ein Stroboskop aus der Hölle. Regen peitschte gegen die Fenster in dicken Schauern, der Wind heulte, als ob das Meer selbst gegen den Strand tobte. Drinnen war die Party ein wilder Rausch – schweiß- und salzverklebte Körper rieben sich im Takt zu harten Reggae-Trap-Beats. Draußen flackerten Lagerfeuer auf dem Sand und warfen verrückte Schatten durch die Glaswände, wo Surfer und Einheimische in einem Nebel aus Weed-Rauch, billigem Tequila und purer Geilheit rumhingen.
Lily Harper, die 19-jährige Backpackerin aus dem langweiligen Ohio-Vorort mit ihren großen, unschuldigen Augen, stolperte durch die unverschlossene Tür. Sie war klitschnass und zitterte. Ihr weißes Tanktop klebte durchsichtig an ihren festen B-Cup-Titten, die Nippel wurden steif vor Kälte, und ihre Jeansshorts waren hochgerutscht und zeigten ihren blassen, straffen Arsch. Blonde Haare klebten an ihrem unschuldigen Gesicht, sie klammerte sich an ihren nassen Rucksack wie an einen Rettungsring. Sie hatte per Anhalter vom Fähranleger auf dem Festland mitgenommen, träumte von Abenteuer auf ihrer Solo-Gap-Year-Reise durch die Inseln – exotische Strände, kulturelles Zeug, vielleicht ein harmloser Flirt mit einem braungebrannten Typen. Aber das hier? Das war totales Chaos. Eine wilde Menge, meist schwarze Kerle, muskulöse Surfer und Inselmädels in Bikinis, die laut lachten, Shots kippten wie der Regen draußen.
Ihre grünen Augen huschten nervös rum, ihr Herz raste. Sie sollte umdrehen – der Sturm wurde schlimmer, Wellen donnerten gegen die Felsen unter dem Klippenhaus –, aber ihr Handy war leer, und die nächste Stadt war Meilen weit weg. „Scheiß drauf“, murmelte sie und schüttelte das Wasser ab. Abenteuer rief doch, oder? Sie strich ihr Top glatt und wurde plötzlich total bewusst, wie ihre nassen Klamotten jede Kurve ihres unberührten 1,60 m Körpers nachzeichneten. Jungfrau Lily, die nur Jungs auf Uni-Partys geküsst hatte, spürte ein verbotenes Kribbeln im Bauch.
Da sah sie ihn. Devon „The Bull“ Jackson, der unangefochtene King der Wellen hier, lümmelte am riesigen Steinkamin wie ein Gott unter Sterblichen. 1,95 m groß und 110 Kilo pure, geschnitzte schwarze Muskeln, er war rohe Kraft pur – breite Schultern unter sonnengeküsster Haut, Stammestätowierungen wanden sich über seinen Sixpack runter zu den Boardshorts, die seinen gewaltigen Schwanz nicht mal ansatzweise versteckten. Dreadlocks zurückgebunden, Goldkette funkelnd, kippte er einen Rum-Shot runter, seine dunklen Augen scannten den Raum wie ein Raubtier. Die lokalen Mädels hingen an ihm, aber er schickte sie mit einem Grinsen weg. Frisches Fleisch – das wollte er.
Ihre Blicke trafen sich. Lily erstarrte, ein Ruck ging durch ihren Unterleib wie der Blitz draußen. Devons Blick zog sie aus, gierig und gnadenlos. Sie wurde knallrot, guckte weg, aber er stand schon auf, teilte die Menge wie Mose das Meer. „Verirrte kleine Schlampe im Sturm?“ Seine Stimme war tief, rau, mit Inselakzent und Befehlston. Nah dran ragte er über ihr auf, seine Körperwärme schnitt durch die Feuchtigkeit.
„Ich- äh, ja. Per Anhalter rüber, Handy tot. Wahnsinnssturm“, stammelte sie leise, aber ihre Augen huschten unwillkürlich zu dem fetten Zelt in seinen Shorts. Mann, war das echt? Sie hatte Pics im Netz gesehen, Gerüchte über schwarze Kerle gehört, die riesig waren, aber das war krank – dick wie ihr Handgelenk, und das noch schlaff.
Er lachte leise und bedrohlich, reichte ihr ein Shotglas mit brennendem Agavensaft bis zum Rand. „Trink, Weiße. Die Nacht ist jung. Ich bin Devon. Und du?“
„Lily.“ Sie nahm es, der Alkohol brannte in ihrer Kehle wie Feuer, wärmte sie von innen. Mut mischte sich mit dem Ziehen zwischen ihren Beinen. Sie quatschten – flirty Scheiß über Wellen, ihre Backpacker-Geschichten, seine Big-Wave-Siege. Er zog sie ans Feuer, seine riesige Hand auf ihrem unteren Rücken, Daumen streifte ihren Arsch. Die Party wirbelte um sie, aber Lily fühlte sich isoliert, gefangen in seinem Sog. Shots kamen nach – zwei, drei, vier. Ihr Kopf summte, Hemmungen schmolzen, während seine Berührungen frecher wurden: Hand auf ihrem Oberschenkel, Finger am inneren Nahtbereich, sie keuchte auf.
„Du bist zu rein für diesen Schuppen“, murmelte er nah an ihrem Ohr, Atem heiß. „Wette, keiner hat je richtig deine enge kleine Fotze gefickt.“ Die Worte schlugen ein wie Donner, Schock und Geilheit fluteten sie. Sie sollte ihn ohrfeigen, abhauen – aber ihre Muschi zog sich zusammen, unberührte Lippen schwollen unter den Shorts an. Jungfrauen-Nerven kämpften gegen Tequila-Nebel und seinen Magnetismus. Der Sturm brüllte lauter, übertönte die Musik.
Bevor sie was sagen konnte, packte Devon ihr Handgelenk und zerrte sie in eine dunkle Ecke abseits vom Hauptzimmer – eine halbe Privatnische mit alten Sofas vor den sturmgepeitschten Fenstern. „Komm schon, Lilienweiß. Zeit für echtes Abenteuer.“ Sein Griff war Stahl, kein Entkommen. Panik flackerte in ihren Augen, aber Alk und Dominanz hielten sie fest. Partygäste johlten, zu besoffen um zu kapieren, neidische Blicke von seinen Stammweibern ignoriert.
„Warte, Devon, ich—“ Krach. Er drückte sie gegen die Wand, sein Körper sperrte sie ein, das fette Ding rieb an ihrem Bauch. „Halt die Fresse.“ Sein Mund krachte auf ihren, Zunge drang ein wie ein Eroberer, schmeckte nach Rum und Salz. Lily wimmerte, Hände schoben schwach an seiner Brust – Steinmuskeln, die nicht wichen. Aber ihre Nippel rieben an ihm, ihre Fotze tropfte jetzt, durchnässte ihr Höschen.
Er löste den Kuss, grinste ihr gerötetes Gesicht an. „Wusste, du willst’s. Kleine Backpacker-Schlampe, jagst den Kick.“ Eine Riesenhand riss ihr Top runter, legte ihre blassen Titten frei – perfekte Handvoll mit rosa Nippeln, die nach Missbrauch bettelten. Er kniff einen brutal, drehte, bis sie quietschte. „Die gehören jetzt mir.“ Lilys Verstand schrie nein – gutes Mädel zerbrach –, aber ihr Körper bog sich, wollte mehr.
Devon drehte sie um, knallte sie brustvoran auf die Sofalehne. „Auf die Knie, Schlampe. Zeit, diesen schwarzen Schwanz anzubeten.“ Schreck und Kick prallten aufeinander, als er Shorts und Slip in einem Ruck runterzerrte, ihr blasser Arsch wackelte frei, jungfräuliche Spalte glänzte schändlich. Nackt ab der Taille runter zitterte sie, aber er packte ihre nasse blonde Mähne, zwang sie rum, ihm ins Gesicht zu schauen.
Shorts fielen. Heilige Scheiße. Devons Prügel sprang raus – 30 cm pure Adern und Dicke, fett wie eine Red-Bull-Dose, Vorhaut zog sich zurück über den violett-schwarzen Kopf, der schon Precum sabberte. Eier wie Orangen hingen schwer drunter, Moschusgeruch high wie Drogen. Lilys Augen weiteten sich vor Horror. „Nein, zu groß – bitte, ich hab noch nie –“
„Noch nie?“ Er lachte grausam, klatschte den fetten Kopf über ihr hübsches Gesicht – linke Wange, rechte, Lippen –, schmierte Precum wie Kriegsfarbe drauf. „Jungfrauenmaul für meinen BBC. Perfekt.“ Zog ihren Kopf hart zurück, bog ihren Hals durch, zwang ihre Lippen auseinander. „Auf, oder ich mach dich dazu.“
Sie wehrte sich, presste die Lippen zu, aber Devon kniff ihre Nase zu. Keuchend nach Luft ging ihr Mund auf – und er rammte rein. Kein Erbarmen. Halber Schaft spießte ihre Kehle auf einmal durch, wölbte ihren Hals eklig. Lily würgte brutal, Augen tränten, Rachen krampfte um den Eindringling. „Glurk – glrk!“ Speichel explodierte aus ihren gedehnten Lippen, spritzte übers Kinn auf ihre Titten. Er hörte nicht auf – Hüften hämmerten wie eine Maschine, fickte ihren Schädel mit roher Gewalt.
„Fuck ja, würg an dem Nigger-Schwanz, weiße Schlampe!“ Sein rassistisches Knurren trieb die Perversion an, Hand wie Schraubstock in ihren Haaren, benutzte ihren Kopf wie eine Fickpuppe. Lilys Hände krallten seine Oberschenkel – Muskelstämme –, aber das feuerte ihn nur an. Rein, raus, tiefer – jetzt 23 cm, prügelte ihre Mandeln, ihr Würgereflex löste endlose Brechreiz aus. Erbrochenes Speichelgemisch blubberte, durchnässte ihre Brust, aber Lust wand sich durch den Schmerz – ihr Kitzler pochte, Fotze zog sich leer zusammen.
Donner dröhnte, übertönte ihre gedämpften Schreie, während Devon ihr Gesicht endlos durchfickte. „Sieh dich an, würgst wie ’ne Profi. Wette, deine Jungfrauenfotze heult nach dem Ding.“ Er zog kurz raus, Fäden von Rachenrotz verbanden ihre geschwollenen Lippen mit seinem glänzenden Prügel. Klatsch-klatsch-klatsch auf ihre Zunge. „Bettle drum. Bettel, meine Kehlenschlampe zu sein.“
Tränen strömten, Mascara verschmierte, aber die Unterwerfung traf sie wie Blitz. „B-bitte… fick meine Kehle“, krächzte sie, Stimme heiser. Scham brannte, aber ihr Inneres auch.
„Gutes Mädchen.“ Wieder rein – diesmal bis zum Anschlag, Nase in seinen Schamhaaren, Eier klatschten ans Kinn. Lilys Welt schrumpfte auf den brutalen Takt: Stoß, Würgen, Schlucken, wiederholen. Ihr Rachen passte sich seiner Dicke an, Muskeln gaben dem Hämmern nach. Speichel sammelte sich auf dem Boden, ihre Titten wippten bei jedem Kopffick. Partylärm verblasste; nur sie, der Sturm und Devons Grunzen.
Minuten verschwammen – fünf? Zehn? – Kiefer schmerzte, Kehle roh, aber er machte weiter. „Gleich flut ich deinen Bauch mit der ersten Ladung. Schluck alles, oder ich pisse dir in die Gurgel.“ Lily stöhnte um ihn rum, die Drohung zündete schmutzige Hitze. Schneller jetzt, Hüften verschwammen, Schwanz schwoll noch dicker an.
„Da kommt’s – nimm’s!“ Mit einem Brüllen lauter als Donner explodierte Devon. Strahl um dicken, heißen Strahl pumpte direkt in ihre Speiseröhre – Liter eingesperrtes Sperma, salzig und zäh, umging ihren Mund. Lilys Bauch blähte sich leicht, sie schluckte reflexartig, um nicht zu ertrinken. Sperma quoll über, blubberte aus ihren Nasenlöchern, tropfte wie aus einem kaputten Hahn. Er hielt sie aufgespießt, rieb tief, bis der letzte Schub ihre Eingeweide weiß anmalte.
Endlich zog er mit einem nassen Plopp raus. Lily sackte auf die Knie, hustete Spermaschaum raus, rang nach Luft. Fäden Samen hingen von ihrem Kinn, sammelten sich zwischen ihren keuchenden Titten. Sie sah zerfickt aus – Augen glasig, Gesicht eine Maske aus Spucke und Saft, aber ihre Fotze? Ein nasser Brei, Schenkel glitschig, Kitzler pochte sichtbar.
Devon zerrte sie an den Haaren hoch, grinste. „Nicht übel für’n Anfänger. Aber wir fangen erst an.“ Sein Schwanz, immer noch steinhart und glänzend von ihrem Rachenrotz, wippte drohend. Draußen krachten Wellen wie Applaus, Blitze zuckten den Himmel. Neidische Partyaugen flackerten rüber – Geflüster begann –, aber Devon schiss drauf. Er stieß sie aufs Sofa, Arsch hoch, blasse Backen gespreizt. Ihre Jungfrauenfotze blinzelte, rosa und geschwollen, tropfte Einladung.
„Zeit, diese weiße Jungfraue zu knacken.“ Lily wimmerte, Angst echt jetzt – das Vieh würde sie zerreißen –, aber das Ziehen war unerträglich. „Bitte… sei sanft?“
Er lachte, spuckte auf ihre Spalte. „Sanft? Nee. Mach dich kaputt für weiße Jungs für immer.“ Er setzte den Riesenköpf an ihrem Eingang an, packte ihre Hüften – quetschend fest – und stieß zu.
Der Einbruch war Qual und Ekstase. Ihr Jungfernhäutchen riss wie nasses Papier, Kopf ploppte durch den Ring, dehnte ihre Wände bis zum Bersten. „Fuuuuck! Zu groß – hör auf!“ Lily zappelte, aber sein Gewicht pinnte sie, eine Hand dämpfte ihre Schreie. Zentimeter um gnadenlosen Zentimeter drang ein – 10, 15, 20 – ihre Fotzenlippen umklammerten die Dicke weiß, innere Muskeln zuckten nutzlos dagegen.
„Halt’s Maul und nimm’s, Schlampe!“ Er war ganz drin – volle 30 cm in ihrem 43-Kilo-Körper, Muttermund zerhauen. Blutiger Sahnesaft umhüllte seinen Schaft, Beweis ihrer Entjungferung. Dann fing das Hämmern an: langsam, tief, rüttelte ihre Därme durch, baute auf zu Maschinengeilheit. Klatsch-klatsch-klatsch hallte über den Sturm, ihr Arsch wabbelte bei jedem Treffer.
Lilys Schreie wurden zu Stöhnen, Schmerz kippte in Lust, als ihr Körper sie verriet. G-Punkt zertrümmert, Kitzler rieb am Sofa – Orgasmus baute sich wie eine Monsterwelle. „Oh Gott – Devon – so tief! Ich komm!“ Sie zerbarst, spritzte klares Fotzensaft um seinen stampfenden Prügel, durchnässte die Kissen.
Er ließ nicht nach, drehte sie auf den Rücken für Missionars-Dominanz. Beine über seine Schultern, faltete er sie zusammen, hämmerte senkrecht runter mit der Schwerkraft. Titten wackelten, Hals wölbte sich bei jedem Stoß – sichtbarer Schwanzabdruck unter der Haut. „Diese Fotze gehört mir jetzt. Sag’s!“
„Deine! Fuck, dein schwarzer Schwanz besitzt mich!“ Lily lallte, im Nebel verloren, Nägel rissen seinen Rücken. Die Party rückte näher – Gaffer jetzt, Handys raus –, aber das Risiko machte’s nur geiler. Donner übertönte ihr Geheule, während Devon sie roh durchrammte, Eier zogen sich zusammen.
Zweite Ladung brodelte, er knurrte: „Wo willst du’s, Hure? In die Gebärmutter pumpen?“
„Ja – komm rein! Füll meine Jungfrauenfotze!“ Kein Denken, nur Bedürfnis.
Er detonierte, goss ihre Tiefen voll – Sperma schoss am Muttermund vorbei, flutete ihren fruchtbaren Kern. Lily kam wieder, melkte ihn leer, ihre Säfte schäumten am Anschluss.
Keuchend zog er raus mit einem Schwall – Creampie quoll aus ihrer aufgerissenen, roten Höhle. Aber Devon war nicht fertig. „Runde drei, Schlampe. Arsch als Nächstes.“
Lilys Augen weiteten sich – Arschfick? Auf keinen Fall. Aber als er sie umdrehte, seinen immerharten Prügel mit ihrem Saft schmierte, wusste sie, Widerstand nutzlos. Der Sturm tobte weiter, spiegelte die Eroberung drinnen…
Devon spuckte nochmal auf ihren Arsch, rieb den glitschigen Kopf an ihrem engen, unberührten Rosett. „Entspann dich, Weiße, oder’s tut noch mehr weh.“ Lily schüttelte den Kopf, Tränen frisch in den Augen, aber ihr Körper verriet sie wieder – die Mischung aus Angst, Alk und den Orgasmen machte sie willenlos. Er drückte, der dicke Kopf bohrte sich gegen den Ring, dehnte ihn langsam, unbarmherzig. „Nein, bitte nicht da – das schaff ich nicht!“, flehte sie, aber seine Hände hielten ihre Hüften fest wie ein Schraubstock.
„Zu spät.“ Mit einem brutalen Ruck poppte der Kopf durch, ihr Arschring schnappte um die Eichel. Lily schrie auf, ein hoher, scharfer Laut, der im Donnergrollen unterging. Es brannte wie Feuer, als Zentimeter um Zentimeter eindrangen – 5, 10, 15 – ihr Darm wurde ausgefüllt, gedehnt bis zum Zerreißen. „Zu groß! Reiß mich entzwei!“, jaulte sie, Nägel gruben sich ins Sofa, aber Devon lachte nur, schob tiefer, bis die Hälfte drin war. Ihre Backen bebten, der Kontrast ihrer blassen Haut zu seinem schwarzen Schaft war pervers geil.
„Nimm’s, Arschfotze. Dein erstes Mal für meinen Bullen-Schwanz.“ Er zog halb raus und rammte rein, begann einen langsamen, tiefen Rhythmus. Jeder Stoß dehnte sie weiter, ihr Inneres passte sich an, Schmerz mischte sich mit einem dunklen, verbotenen Lustgefühl. Die Party hatte sich versammelt – ein Kreis von Betrunkenen, feiernd und filmend, johlend „Fick die Weiße durch!“ Devon grinste sie an, beschleunigte, klatschte gegen ihren Arsch, Eier peitschten ihre tropfende Fotze.
Lily biss sich auf die Lippe, Tränen rannen, aber ihr Kitzler pochte, ihre Fotze tropfte Creampie auf den Boden. „Oh fuck… es fühlt sich… gut an“, flüsterte sie schockiert, als der Schmerz abebbte und Wellen der Lust kamen. Devon packte ihre Haare, zog ihren Kopf zurück, zwang sie, in die Spiegelung der Fensterscheibe zu schauen – ihr Gesicht verzerrt vor Lust, sein Prügel verschwand in ihrem Arsch. „Sieh zu, wie ich dich zerstöre. Sag, du liebst schwarzen Arschfick.“
„Ich… liebe es! Fick meinen Arsch, Devon!“, brach es aus ihr raus, total kaputt. Er hämmerte jetzt richtig, volle Länge rein und raus, ihr Darm glitschte, saugte an ihm. Die Menge grölte, Finger zeigten, aber das machte sie nur geiler. Blitz erleuchtete den Raum, warf Schatten auf ihre schweißglänzenden Körper.
„Dritte Ladung kommt – in deinen Darm!“ Er brüllte, explodierte wieder, pumpte heißes Sperma tief in ihren Arsch. Lily kam explosionsartig, squirted über ihre Schenkel, Arschmuskeln melkten jeden Tropfen. Er blieb drin, rieb rum, bis sie zitterte.
Aber er war noch nicht satt. „Noch nicht fertig, Schlampe. Jetzt vor allen.“ Er zog raus, ihr Arsch gähnte offen, Sperma quoll raus. Er zerrte sie hoch, nackt und zerfickt, in die Mitte der Party. Die Menge jubelte – schwarze Surfer, Inselmädels, alle high und geil. Devon hob sie hoch wie eine Puppe, impfte sie auf seinen immerharten Schwanz – diesmal stehend, Beine um seine Taille. „Zeig ihnen, wie ’ne weiße Jungfrau schwarzen Schwanz nimmt!“
Er fickte sie durch die Luft, ihre Titten hüpften, Saft spritzte bei jedem Stoß. Finger von Fremden griffen ihre Titten, kniffen Nippel, eine Inselnutte leckte ihren Hals. Lily schrie vor Ekstase, total hingegeben, ritt ihn wie eine Wilde. „Mehr! Fickt mich alle!“ Die Menge lachte, aber Devon dominierte – stieß sie runter auf einen Tisch, Beine breit, und rammte rein, während Hände überall waren.
Stunden verschwammen im Sturm und Chaos. Devon rotierte sie – Fotze, Arsch, Maul wechselnd, Ladungen pumpend, bis sie überquoll. Andere Kerle stiegen ein – ein bulliger Surfer fiste ihre Fotze, während Devon ihren Arsch nahm; eine Bitch saß auf ihrem Gesicht, ertränkte sie in Fotzensaft. Lily wurde zur Partyfotze, non-stop gefickt, besamt, benutzt. Tattoos, Piercings, Fäuste, Flaschen – alles dehnte sie, brach sie, machte sie süchtig.
Am Morgen ebbte der Sturm ab, Sonne brach durch. Lily lag zerfetzt auf dem Boden, Körper bedeckt mit Sperma, Pisse, Rotz – Löcher aufgerissen, aber ein Grinsen im Gesicht. Devon stand drüber, Prügel noch halbhart. „Willkommen auf der Insel, Weiße. Komm morgen wieder.“ Sie nickte schwach, wusste, sie würde. Die Jungfrau war tot – eine schwarze-Schwanz-Süchtige geboren. Die Party zerstreute sich, Wellen rauschten friedlich, als ob nichts gewesen wäre. Aber Lily? Ihr Abenteuer hatte gerade erst angefangen.
Devon starrte auf die zerfickte Lily runter, ihr Körper ein Schlachtfeld aus glitschigem Sperma, Schweiß und getrocknetem Rotz. Ihre Löcher pochten offen – Fotze ein rotes, spermaquellendes Chaos, Arschring ein gedehntes O, das sich nicht schloss, und ihr Gesicht eine Maske aus verschmiertem Makeup und Samenströmen. Sie grinste schwach hoch, grüne Augen glasig vor Erschöpfung und neuem, verdorbenem Hunger. Der Sturm war verebbt, erste Sonnenstrahlen sickerten durch die regennassen Fenster, warfen goldenes Licht auf die Trümmer der Party: umgekippte Flaschen, verstreute Joints, schlafende Körper in Tequila-Pfützen.
„Morgen wieder, Schlampe“, knurrte Devon, sein halbharter Monsterprügel wippte noch immer drohend über ihrem Gesicht. Er pisste einen heißen Strahl auf ihre Titten, markierte sie wie Territorium, bevor er sich umdrehte und verschwand. Lily lag da, zitternd, berührte ihre wunden Löcher, schmierte das Sperma ein, als wäre es Lotion. Die anderen Partygäste rappelten sich auf, warfen lüsterne Blicke, aber niemand half ihr. Sie kroch zu ihrem Rucksack, zog ein zerknittertes Shirt über, die Jeansshorts blieben unten – zu eng für ihre geschwollene Muschi. Barfuß stolperte sie raus in den Sand, Wellen leckten friedlich an den Felsen, als hätten sie die ganze Nacht nicht getobt.
Zurück in ihrer billigen Backpacker-Hütte, Meilen die Küste runter, brach Lily zusammen. Jeder Schritt sandte Schmerzen und Nachwellen durch ihren Körper – Arsch brannte, Fotze fühlte sich ausgehöhlt an, Kehle roh wie Sandpapier. Sie starrte in den fleckigen Spiegel: blaue Flecken an Hüften, Bizepsspuren von Devons Griffen, rote Striemen um die Nippel. Sperma klebte überall, trocknete zu Kruste. „Was zur Hölle hab ich getan?“, flüsterte sie, aber ihre Finger wanderten runter, teilten die Lippen, schoben Creampie-Reste rein. Ein Schauer der Lust schüttelte sie; sie kam schnell, leise stöhnend Devons Namen. Die Jungfrau war weg – ersetzt von einer Süchtigen, die mehr wollte.
Der Tag verging in Fieberträumen. Sie duschte stundenlang, heißes Wasser spülte den Dreck ab, aber nicht den Durst. Gerüchte sickerten durch die Insel-WhatsApp-Gruppen: „Weiße Backpacker-Schlampe von The Bull zerlegt.“ Videos kursierten – verschwommen, aber klar genug: ihr Gesicht beim Deepthroat, Arsch hoch beim Einbruch, squirting vor der Menge. Likes explodierten, Kommentare: „Frisches Fleisch für die Insel.“ Lily scrollte, Muschi feucht werdend, zoomte auf Devons BBC, der ihre Löcher aufspießte. „Morgen“, hatte er gesagt. Sie packte ihren Rucksack neu, stopfte Bikini rein, kaufte Kondome (die sie nie benutzen würde), und bei Sonnenuntergang trampte sie zurück.
Das Strandhaus pulsierte wieder – Beats lauter, Menge größer. Lagerfeuer knisterten, Joints kreisten, Tequila floss. Devon thronte im Zentrum, umringt von seinen Jungs: Jamal, ein tätowierter Surfer mit 28-cm-Schwanz; Rico, muskulöser Inselhengst mit Piercing-Eiern; und Tasha, die dominante Bitch mit Arsch wie zwei Basketbälle. Sie sahen Lily kommen – nasses Haar, Bikini unter dem Shirt, Shorts so eng, dass Kamelzehennase durchschimmerte. „Da ist die weiße Fickschlampe!“, brüllte Jamal. Die Menge johlte, Handys hoch.
Devon grinste, winkte sie ran. „Zurück für mehr, Lil? Gutes Mädchen.“ Sein Arm schlang sich um sie, Hand direkt in ihren Shorts, Finger bohrten in die immer noch empfindliche Fotze. Sie keuchte, presste sich an ihn, roch seinen Moschus. „Kann nicht aufhören dran zu denken“, hauchte sie. Shots wurden gereicht, Weed geraucht – bald tanzte sie high auf dem Tisch, Shirt weg, Bikini-Top verrutscht, Titten raushüpfend. Hände überall, kniffen, leckten, aber Devon hielt sie für sich. „Meine Schlampe zuerst.“
Er zerrte sie auf den Balkon, über dem Meer, wo Wellen im Mondlicht glitzerten. Rauschte Wind, salzig und wild. „Ausziehen. Alles.“ Lily gehorchte zitternd, nackt im Freien, Nippel hart vor Kühle und Erregung. Devon schob sie ans Geländer, drückte ihren Oberkörper runter – Arsch raus zum Haus, wo die Party zusah. „Zeig denen deine Löcher.“ Sie spreizte die Backen, präsentierte: Fotze rosa-heilend, Arsch noch leicht offen. „Bitte, Devon… fick mich wieder.“
Er lachte, zog seinen Prügel raus – hart wie Stahl, Adern pochten, Kopf glänzte. Kein Vorspiel; er spuckte drauf und rammte in ihre Fotze. „Fuuuuck!“, schrie sie, Wände dehnten sich willkommen, umklammerten ihn gierig. Volle 30 cm sofort, rüttelte ihre Gebärmutter. Er hämmerte brutal, Hände quetschten ihre Hüften, während die Menge unten grölte: „Brech die Weiße!“ Klatsch-klatsch hallte übers Wasser, ihre Titten schwangen frei, Nippel streiften das Geländer. Lily kam in Sekunden, squirted übers Balkon ins Meer, schrie: „Ja, dein schwarzer Bullen-Schwanz! Zerstör mich!“
Devon zog raus, drehte sie um, hob sie hoch – Beine um seine Taille, impfte sie senkrecht drauf. Ihre 43 Kilo nichts für seine Muskeln; er fickte sie stehend, gegen das Geländer gepresst, Meer unter ihnen. Jeder Stoß trieb sie höher, Arsch klatschte gegen seine Schenkel, Saft tropfte runter. „Schau runter, Schlampe. Die Wellen wollen dein Sperma.“ Seine Zunge fraß ihren Mund, Finger kniffen Kitzler, bis sie wieder explodierte, Nägel in seinen Dreadlocks.
Unten warteten die Jungs. Devon trug sie runter, immer noch aufgespießt, warf sie auf einen Tisch in der Mitte. „Jamal, ihr Maul. Rico, Fotze. Tasha, setz dich auf ihr Gesicht.“ Die Menge bildete einen Kreis, filmend, wichsend. Jamal rammte seinen 28er in Lilys Kehle – dicker, aber kürzer, perfekt für Kopfficks. „Würg, weiße Hure!“ Sie gluckste, Speichel explodierte, während Rico von unten in ihre Fotze stieß – gepiercte Eier peitschten ihren Kitzler. Devon wich rückwärts, wichste seinen Monster, wartete.
Tasha stieg auf, rieb ihre rasierte, tropfende Fotze über Lilys Nase. „Leck, Bitch!“ Lily tat es, Zunge tief rein, schmeckte salzige Inselmuschi, während sie DP-gefixt wurde. Drei Löcher gefüllt: Maul, Fotze, Zunge beschäftigt. Der Tisch wackelte, Körper glitschten, Säfte vermischten sich. „Mmmph-glurk!“, würgte sie um Jamals Schaft, als er ihre Mandeln prügelte. Rico dehnte ihre Wände, Piercings kratzten innen, jagten Funken. Tasha grindete, kam squirting in Lilys Mund, ertränkte sie.
Devon konnte nicht warten. „Rico raus – Arsch ist meins.“ Er positionierte sie doggy auf dem Tisch, rammte in ihren Darm – immer noch locker vom Vorabend, aber eng genug für Reibung. „Aaaah! Ja, füll meinen Arsch!“, bettelte Lily, Mund frei jetzt, sabbernd. Jamal fickte weiter ins Maul, Devon hämmerte hinten, ein bulliger Rhythmus. Ihre Innereien verschoben sich, sichtbarer Bauchbulge bei jedem Stoß. Die Menge feuerte an: „BBC-Gangbang! Brecht sie!“ Finger drückten rein, kniffen Klit, spannten Titten.
Erste Ladungen fielen: Jamal explodierte in ihrem Rachen, zwang sie zu schlucken, Überschuss quoll aus Nase. „Gute Kehlenschlampe!“ Rico wichste auf ihre Titten, malte Kreuze drauf. Tasha pisste leicht auf ihren Rücken, heiß und demütigend. Devon hielt durch, drehte sie, nahm Fotze jetzt – alternierend Löcher, dehnte sie abwechselnd. „Sag ihnen, was du bist!“, brüllte er.
„Ich bin eure weiße Partyfotze! Schwarze Schwänze für immer! Fickt mich kaputt!“, lallte Lily, high von Alk, Weed und Orgasmen. Sie kam wieder, squirted in Bögen, durchnässte den Sand. Devon brüllte, pumpte ihre Fotze voll – dicke Strahlen, die aus dem Anschluss quollen, gemischt mit ihrem Saft.
Aber die Nacht war jung. Sie hoben sie hoch, trugen sie ans Lagerfeuer – Körper glänzend im Feuerschein. Devon legte sich hin, zog sie auf seinen BBC, cowgirl. „Reit, Schlampe.“ Lily sank drauf, Fotze verschlingend, hüpfte wild, Titten flogen, blonde Haare peitschten. Jamal kam von hinten, spuckte auf ihren Arsch, rammte rein – Double Anal/Vaginal, zwei Monster in engen Löchern. „Zu voll! Reißt mich!“, schrie sie, aber ritt härter, Darm und Fotze geteilt, Wände dünn wie Papier dazwischen.
Rico kniete vor ihr, stopfte seinen Piercingprügel in ihr Maul – Triple Penetration. Tasha und andere Mädels leckten ihre Nippel, fingerte Klit, schlugen ihren Arsch rot. Die Menge rotierte: ein Typ fistete ihre freie Hand, ein anderer rieb seinen Schwanz an ihren Füßen. Feuer knackte, Schatten tanzten pervers, Beats dröhnten. Lily war ein Fleischklumpen, gefüllt, gedehnt, missbraucht – Orgasmen rissen sie auseinander, squirting ohne Ende, Stimme heiser vom Schreien und Blasen.
Stunden später, Devon hob sie ab, Löcher gähnend, Sperma fontänierte raus. „Fist-Zeit.“ Er und Jamal schmierten Hände mit Öl, Lube aus dem Haus. Lilys Fotze zuerst: Devons Faust – dick wie ihr Oberschenkel – drückte rein, Ellenbogen fast. „Neeein! Zu groß!“, jaulte sie, aber Hüften stießen hoch, nahmen es. Arm bis Unterarm drin, rührte um, punchte Gebärmutter. „Sieh dir diese Gape an!“, grölte die Menge. Jamal fistete Arsch, zwei Fäuste pumpten abwechselnd, dehnten sie zu einem Höllenloch.
Sie squirted explosionsartig, ein Geysir, der das Feuer zischte. Dann Flaschen: Bierflaschenhälse in Fotze, Rumflasche in Arsch, drehend, füllend. „Trink aus deiner eigenen Fotze!“, befahl Devon, hielt eine Flasche hoch, tropfend mit ihrem Saft. Lily saugte dran, gierig. Pisse kam als Nächstes – Kerle umringten sie, pissten in ihren offenen Mund, auf Titten, rein in Löcher. Sie schluckte, badete darin, kam von der Demütigung.
Die Gangbang-Welle rollte weiter: Fünf Kerle rotieren, jedes Loch besetzt, Cumshots malend, DPs, TPs. Inselhengste mit 25+ cm, Surfer mit Tattoos, alle pumpten Ladungen – Gesicht, Haare, Innereien voll. Lily bettelte: „Mehr Schwänze! Mach mich zur Inselhure!“ Tasha strapon-fickte sie mit einem 30er Monster, während Devon pausierten, zwang sie lesbisch zu lecken.
Sonnenaufgang nahte, als der letzte Typ kam – ein bulliger Einheimischer mit 32 cm, dehnte ihre Fotze neu. Lily lag auf dem Sand, Beine himmelhoch, fickend, bis er sie füllte. Devon stand drüber, pinkelte auf ihr Gesicht als finale Markierung. „Du gehörst jetzt der Insel, weiße Schlampe. Jede Nacht hier, oder wir holen dich.“
Lily nickte, zerfetzt, süchtig, Körper ein Trümmerfeld: Löcher permanent offen, Haut klebrig von Litern Sperma, blaue Flecken überall, aber Augen leuchteten. Sie kroch hoch, küsste Devons Füße, leckte Reste von seinem Schwanz. Die Party löste sich auf, Wellen spülten Spuren weg. Lily taumelte zurück zu ihrer Hütte, wusste: Das war ihr neues Leben. Gap Year? Jetzt BBC-Year. Abends kehrte sie zurück, und die Nächte wurden wilder – Öffentlichkeitsficks am Strand, Boot-Gangbangs, Tattoo „BBC Slut“ auf ihrem Arsch. Die unschuldige Ohio-Maus war Geschichte. Inselkönigin der Löcher, für immer Devons Bullen-Fotze. Wellen rauschten ewig, ihr Stöhnen mischte sich rein – Abenteuer pur, non-stop, zerstörerisch geil.