Der Dampf aus den Duschen hing dick in der Luft des Umkleideraums im privaten Fitnessstudio, hüllte alles in einen feuchten Schleier, der den Ort wie eine verdammte Sauna wirken ließ. Ich trainierte hier seit Jahren Kunden, machte weichbauchige Manager zu schlanken Maschinen, aber Jake? Der war eine andere Nummer – ein arroganter Neuling, der reingerauscht kam, als würde ihm das Ganze gehören. Fünfundzwanzig, gebaut wie ein Ziegelstein-Scheißhaus von Jahren Amateur-Boxen, mit diesem selbstgefälligen Grinsen und einem Gang, der schrie: „Geradeaus wie ein Brett.“ Er dachte, sein Charme und diese welligen Bauchmuskeln würden ihm Freifahrtscheine für ausgelassene Sessions verschaffen. Nicht mit mir.
Ich hatte Typen wie ihn schon öfter gesehen: alles Prahlerei, keine Disziplin. Er hatte drei Workouts hintereinander geschwänzt, mit SMS-Entschuldigungen über „Arbeit“ oder „Familienkram“, aber ich wusste es besser. Das war Faulheit, verpackt in Arroganz. Heute, nach seiner halben Leistung im Gewichtssaal, stellte ich ihn im Umkleideraum zur Rede. Er zog gerade sein schweißnasses Tanktop aus, enthüllte diese ausgeprägte Brust mit genau der richtigen Menge dunklem Haar, als ich meinen Spind so hart zuschlug, dass er zusammenzuckte.
„Denkst du, das ist ein Witz, Jake?“, knurrte ich, trat näher, meine Stimme tief und scharf mit der Autorität, die ich mir über Jahre erarbeitet hatte, indem ich Grenzen austestete. Mit 1,88 Metern und 100 Kilo purer Muskeln ragte ich über ihm auf, mein eigener Post-Workout-Pump ließ die Adern unter meiner Haut pochen. Er richtete sich auf, versuchte cool zu wirken, aber ich sah das Flackern in seinen haselnussbraunen Augen – Trotz gemischt mit etwas anderem, etwas Neugier, das er tief unter Schichten von Macho-Scheiß vergraben hatte.
„Beruhig dich, Mann“, sagte er, blitzte sein arrogantes Lächeln auf, während er seine Sneakers von den Füßen kickte. „Ich mach’s nächstes Mal wieder gut. Hab heute Abend ein Date – heißes Mädel aus der Bar.“
Ich packte sein Handgelenk, bevor er seine Shorts aufmachen konnte, und zerrte ihn herum, damit er mir ins Gesicht sah. Seine Haut war heiß, glitschig vor Schweiß, und ich roch den moschusartigen Geruch von ihm, purer Mann und Anstrengung. „Keine nächsten Male mehr. Du schwänzt nochmal, bist du raus. Aber da du jetzt hier bist, richten wir diese Einstellung gleich verdammt nochmal hin.“
Er lachte, ein kurzes Bellen, versuchte sich loszureißen. „Was, willst du mich hochdrücken oder so? Locker bleiben, Bro.“
Das war’s. Das „Bro“ kratzte wie Nägel auf einer Tafel. Ich ließ nicht los – stattdessen drehte ich seinen Arm auf den Rücken, gerade genug, um ihn zusammenzucken zu lassen, und marschierte ihn zum langen Holzbank in der Mitte des Umkleideraums. Der Ort war leer, Gott sei Dank; das Studio hatte sich vor Stunden geleert, ließ uns in dieser dampfigen Isolation zurück. Niemand, der uns unterbrach, was gleich passieren würde.
„Ausziehen“, befahl ich, ließ ihn mit einem Stoß los, der ihn taumelnd vorwärts stolpern ließ. Er fing sich an der Bank, drehte sich um mit großen Augen, diese Straight-Guy-Fassade bekam einen Riss.
„Was zur Hölle? Meinst du das ernst?“
„Tods ernst. Willst du dich benehmen wie ein Kind, das fürs Schwänzen den Hintern versohlt kriegt? Dann kriegst du genau das. Hose runter. Jetzt.“
Er zögerte, seine Wangen röteten sich – nicht vor Scham, das sah ich, sondern vor dem Kick der Herausforderung. Jake war ein Kämpfer; Zurückweichen lag nicht in seinen Genen. Aber da war dieser Funke, diese versteckte Neugier, die ich in seinen verweilenden Blicken während der Sessions bemerkt hatte, wie seine Augen manchmal zu meinem Schritt huschten, wenn er dachte, ich schau nicht hin. Geradeaus wie ein Pfeil? Vielleicht. Aber Pfeile biegen sich unter dem richtigen Druck.
„Na gut“, murmelte er, hakte die Daumen in den Bund und schob Shorts und Jockstrap in einem Zug runter. Sein Schwanz fiel raus, dick und halb hart vom Adrenalin, eingenistet in einem ordentlichen Busch dunkler Schamhaare. Es war ein schönes Teil – unbeschnitten, venig, die Sorte, die Ärger versprach – aber ich war noch nicht dafür hier. Sein Arsch hingegen? Feste, runde Backen von all den Squats, blass gegen die Bräunungsstreifen seiner Gym-Shorts. Perfekte Leinwand.
Ich verlor keine Zeit. Packte eine Handvoll seiner kurzen Haare, bog ihn über die Bank, seine Brust presste sich ins raue Holz, Beine weit gespreizt. Er grunzte, Hände krallten sich in die Kanten, aber er wehrte sich nicht richtig. „Das ist Bullshit“, knurrte er, aber seine Stimme hatte einen atemlosen Unterton, als würde er die Gewässer austesten.
„Bullshit ist, dass du meine Zeit verschwendest“, erwiderte ich, meine freie Hand kam hart auf seine rechte Backe runter. Der Klatscher hallte von den Fliesenwänden wider, scharf und dröhnend. Sein Körper zuckte, ein Zischen entwich seinen Lippen, aber ich hielt ihn fest. „Denkst du, du bist der Hammer? Paradies rum, als bräuchtest du das nicht? Falsch.“
Klatsch! Meine Handfläche traf wieder, diesmal links, der Aufprall sandte Wellen durch sein muskulöses Fleisch. Es brannte in meiner Hand, aber die Hitze in seiner Haut baute sich sofort auf – rosa blühte unter der Kraft auf. Er bäumte sich auf, fluchte leise, aber ich hielt den Rhythmus gleichmäßig, wechselte die Backen, jeder Klatscher härter als der vorige. Zehn, fünfzehn, zwanzig – sein Arsch wurde tiefrot, glühte wie Glut, Striemen hoben sich, wo meine Finger landeten.
„Scheiße! Hör auf – ah, verdammt!“ Jakes Stimme brach beim Nächsten, seine Oberschenkel zitterten, als er versuchte, sich anzuspannen. Schweiß rann seinen Rücken runter, mischte sich mit dem Dampf, und ich sah seinen Schwanz zwischen seinen Beinen baumeln, jetzt voll hart, verriet ihn. Der harte Kerl brach zusammen, seine Prahlerei schmolz in Keuchen und Bitten.
„Gefällt dir das, was?“, stichelte ich, pausierte, um meine Handfläche über die glühende Haut zu reiben, spürte die Hitze strahlen. Er wimmerte – ja, wimmerte wirklich – und das schickte einen Schub direkt zu meinem Schwanz, der gegen meine Shorts drückte. „All die Straight-Boy-Stolz, und schau dich an. Hart wie Stein vom Arsch-Versohlen.“
„Nein – fick dich“, keuchte er, aber es war schwach, seine Hüften ruckten unwillkürlich, als meine Finger tiefer glitten, den empfindlichen Spalt berührten, wo Arsch auf Schenkel trifft. Ich klatschte wieder, härter, der Klang jetzt nass vom Schweiß, und er jaulte auf, sein Körper bog sich. Bei dreißig schluchzte er leise, Tränen strichen über sein Gesicht, aber sein Schwanz tropfte, ein dünner Faden Vorsaft hing von der Spitze.
Ich trat zurück, atmete schwer, bewunderte mein Werk. Sein Arsch war ein Meisterwerk – geprellt rot, gezeichnet mit meinen Handabdrücken, zitterte bei jedem Keuchen. Der Umkleideraum roch nach Schweiß und Erregung, die Luft dick genug zum Schneiden. Jake lag da, erschöpft, sein Stolz in Fetzen, aber ich war noch nicht fertig. Weit gefehlt. Das war nur das Aufwärmen.
„Auf“, befahl ich, zerrte ihn an den Haaren hoch. Er taumelte, Augen glasig, Lippen auseinander, starrte mich an – gleiche Teile Hass und Hunger. Ich zog meine eigenen Shorts in einer fließenden Bewegung aus, mein Schwanz sprang raus, dick und pochend, schon perlend an der Spitze. Neun Zoll venige Hitze, bog sich hoch zu meinen Bauchmuskeln, Eier schwer und voll. Sein Blick klebte dran, wurde größer, diese Straight-Identität flackerte wie eine Flamme im Wind.
„Auf die Knie“, sagte ich, Stimme rau vor Verlangen. Er schüttelte den Kopf, letzter Funke Widerstand, aber ich drückte ihn runter, die Fliesen kühl gegen seine verbrannte Haut. „Du hast das angefleht, ohne es zu wissen. Zeit, zu lernen, wie Unterwerfung wirklich schmeckt.“
Er kniete da, Gesicht Zentimeter von meinem Schritt entfernt, Atem heiß gegen meinen Schaft. Ich packte sein Kinn, zwang seinen Mund auf, und schob die Eichel rein. Er würgte zuerst, unerfahren, seine Zunge ungeschickt gegen die Unterseite, aber verdammt, der Anblick von ihm – muskulöser Jake, der Straight-Hengst, der meinen Schwanz nimmt wie ein braver Junge – ließ mich stöhnen. Ich stieß flach, ließ ihn sich anpassen, die nasse Hitze seines Mundes zog mich tiefer rein.
„Saug dran“, befahl ich, vergrub meine Finger in seinen Haaren, führte ihn. Er gehorchte, zögernd zuerst, Lippen dehnend um meine Dicke, Speichel tropfte von seinem Kinn. Seine Augen tränten, aber er zog sich nicht zurück; stattdessen saugte er die Wangen ein, härter, diese Neugier entzündete sich zu etwas Rohem und Verzweifeltem. Ich fickte sein Gesicht langsam und tief, die Bank hinter uns eine Erinnerung an das Versohlen, das ihn gebrochen hatte, jeder Bob seines Kopfs hallte die Klatscher meiner Hand auf seinem Arsch wider.
Die Eifersucht traf mich dann – stellte mir vor, wie er mit diesem „heißen Mädel“ heute Abend verschwendete, dieses Potenzial an Vanille-Scheiß vergeudete. Nein, er war jetzt meiner, dieses verbotene Ritual versiegelte es. Seine Hände packten meine Oberschenkel, Nägel gruben sich rein, und ich spürte die Spannung in meinem Bauch aufbauen, der Druck wachsen. Er wurde gut darin, wirbelte seine Zunge, stöhnte um meine Länge, als würde er den Geschmack lieben.
Aber ich wollte mehr. Zog raus mit einem nassen Plopp, wichste mich, zielte auf seinen offenen Mund. „Schluck alles, Jake. Jeden Tropfen. Beweis, dass du mir gehörst.“
Er nickte, benommen, Zunge raus wie ein Opfer. Der erste Schub traf seine Lippen, heiß und dick, dann zielte ich rein, pumpte Stränge direkt in seinen Rachen. Er schluckte gierig, würgte ein bisschen, aber nahm es, sein Adamsapfel hüpfte, als er meine Ladung runterschluckte. Der Anblick zerschmetterte etwas in ihm – ich sah es in seinen Augen, diese Straight-Welt brach, Ekstase flutete rein.
Als die letzten Spritzer seine Zunge überzogen, leckte er sich die Lippen, starrte hoch zu mir mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Hunger. Das Machtspiel hatte gerade erst angefangen; sein Körper war meiner, aber seine Begierden? Die erwachten, und ich würde sie zu einem Inferno anfachen.
Ich zerrte ihn wieder hoch, sein Körper jetzt nachgiebig, Arsch immer noch pochend vom Versohlen. Der Dampf wirbelte um uns, als ich ihn wieder über die Bank bog, diesmal nicht zur Strafe, sondern zum Einnehmen. Mein Schwanz, noch glitschig von seinem Mund, drückte gegen sein Loch – eng, jungfräuliches Gebiet. Er spannte sich an, flüsterte „Wart“, aber seine Hüften drückten zurück, verrieten ihn.
„Kein Warten“, murmelte ich, spuckte in meine Handfläche und machte uns beide glitschig. „Du hast meinen Saft wie ein Champion genommen. Jetzt nimm den Rest.“
Ich drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, sein Ring umklammerte mich wie ein Schraubstock. Er schrie auf, eine Mischung aus Schmerz und Lust, seine roten Arschbacken spreizten sich weit, als ich mich bis zum Anschlag vergrub. Verdammt, er war eng – heiße, samtenweiche Wände packten mich, melkten jede Vene. Ich begann zu stoßen, baute einen Rhythmus auf, jeder Klatscher meiner Hüften gegen sein geprelltes Fleisch entzündete das Feuer des Versohlens neu. Er stöhnte, laut und hemmungslos, sein Schwanz gefangen gegen die Bank, tropfte stetig.
„Spürst du das?“, knurrte ich, langte um ihn rum, wichste ihn im Takt mit meinen Stößen. „Das ist, was dir gefehlt hat, Straight-Boy. Mein Schwanz besitzt dich, füllt dich aus.“
Er bäumte sich zurück, traf mich, sein Stolz weg, ersetzt durch rohe Not. „Ja – fick, ja“, keuchte er, die Worte purzelten raus, als ich härter hämmerte, der Umkleideraum erfüllt von den nassen Klängen von Haut auf Haut. Eifersucht trieb mich – stellte mir vor, wie er versuchte, zu Pussy zurückzukehren nach dem, wissend, dass er das hier stattdessen craving würde. Sein Erwachen war meines zu inszenieren, jeder Stoß ein Schritt tiefer in die Unterwerfung.
Wir vögelten wie Tiere, schweißglitschig und primal, sein Körper zitterte, als der Orgasmus aufbaute. Ich versohlte ihn wieder, leichter jetzt, nur zur Erinnerung, und er kam mit einem Schrei, spritzte dicke Bögen über die Bank. Das Zusammenziehen seines Arsches zog mich über die Kante; ich überschwemmte ihn, Saft pumpte tief, markierte ihn innen und außen.
Keuchend zog ich raus, sah zu, wie mein Samen aus seinem gähnenden Loch sickerte. Er brach zusammen, erschöpft, aber als er zurückblickte, kein Bedauern – nur dieser Funke, heller jetzt, bettelnd nach mehr. Ein Schluck hatte seine Welt geknackt; das? Das war nur der Anfang vom Zersplittern.
Ich sah zu, wie Jake gegen die Bank sackte, seine Brust hob und senkte sich, dieser perfekte Arsch zuckte immer noch vom Durchhämmern, das ich ihm verpasst hatte. Saft rann seine Innenschenkel runter, mischte sich mit Schweiß und Dampf, ein schmutziges Zeugnis von dem, was ich ihm gerade angetan hatte. Seine haselnussbraunen Augen trafen meine, trüb aber fixiert, als sähe er mich zum ersten Mal – nicht als seinen Trainer, sondern als den Mann, der seine gerade Straight-Schale aufgesprengt hatte. Dieser Funke in seinem Blick? Das war keine bloße Neugier mehr; das war ein verdammtes Inferno, das gefüttert werden wollte.
„Aufstehen“, sagte ich, meine Stimme immer noch rau von der Anstrengung, aber durchzogen mit diesem befehlenden Ton, den er jetzt cravingte. Er stemmte sich langsam hoch, zuckte zusammen, als seine rohen Backen das Holz berührten, aber kein Protest. Kein „Bro“-Mist. Nur Gehorsam. Ich schnappte mir ein Handtuch vom Ständer – raues, billiges Frottee, das den Brand nur verstärken würde – und warf es ihm zu. „Mach dich sauber. Das Training ist noch nicht vorbei.“
Er fing es, wischte den Dreck von seinen Beinen mit zitternden Händen, aber seine Augen lösten sich nie von meinem Schwanz, der schon wieder zum Leben erwachte. Der Anblick von ihm so – gezeichnet, benutzt, doch wieder hart werdend – rührte etwas Primales in mir an. Ich hatte immer gewusst, er hatte Potenzial, aber das? Das war das echte Training, das ihn von innen umprogrammieren würde.
„Dusche“, befahl ich, nickte mit dem Kopf zur offenen Kabine am Ende des Umkleideraums. Der Dampf war da dicker, Wasser prasselte in einem ständigen heißen Strahl aus den Armaturen, die nie richtig abdichteten. Er stand auf, Beine unsicher, und schlurfte hin, sein Schwanz wippte halb steif zwischen seinen Schenkeln. Ich folgte, nah genug, um die Hitze von seiner bestraften Haut zu spüren.
Unter dem Strahl drehte er das Wasser heißer, ließ es über seine breiten Schultern und den geformten Rücken rinnen. Rinnsale folgten den Striemen auf seinem Arsch, drehten Pink zu wütendem Rot, und er zischte durch die Zähne. Ich trat hinter ihn, das Wasser durchnässte uns beide, mein größerer Körper drängte ihn gegen die geflieste Wand. Keine Worte – nur meine Hände an seinen Hüften, drehte ihn zu mir. Sein Atem stockte, als ich mich drückte, unsere nassen Körper rutschten aneinander, Schwänze streiften sich in einer Tease, die ihn stöhnen ließ.
„Denkst du, ein Fick ändert alles?“, murmelte ich, meine Lippen streiften sein Ohr, Wasser tropfte von meinem Bart. „Nee. Du musst dir das verdienen. Zeig mir, wie sehr du es willst.“
Seine Hände kamen hoch, zögernd zuerst, packten meine Bizeps wie Anker. Dann mutiger, glitten über meine Brust, Daumen kreisten meine Nippel, bevor sie tiefer wanderten. Er umfasste meine dicker werdende Länge mit einer Faust, wichste mit einer Mischung aus Zögern und Hunger, sein eigener Schwanz drückte fordernd gegen meinen Schenkel. „So?“, fragte er, Stimme tief, fast schüchtern, aber seine Augen brannten mit diesem neuen Feuer.
„Besser“, knurrte ich, stieß in seinen Griff. Das Wasser machte alles glitschig, seine Handfläche glitt über meine Länge, Daumen wischte den Schlitz, wo Vorsaft schon wieder perlte. Er lernte schnell, dieser Kämpfer-Instinkt setzte ein – anpassen, überwinden, unterwerfen. Ich ließ ihn mich eine Minute bearbeiten, genoss die Umkehrung, wie seine Straight-Boy-Hände sich so verdammt gut an meinem Schwanz anfühlten. Aber ich würde ihm nicht die Kontrolle lassen.
Ich drehte ihn wieder um, pinnte ihn mit dem Gesicht voran an die kühle Fliese. Seine Wange drückte sich drauf, Wasser prasselte auf seinen Rücken, und ich kickte seine Beine weiter auseinander. „Hände an die Wand. Rücken durchdrücken.“ Er gehorchte, Arsch rausgestreckt, die roten Handabdrücke glühten unter dem Strahl wie Neonschilder. Mein Schwanz stupste in seine Spalte, glitt rauf und runter durch den Riss, neckte das frisch gefickte Loch. Er war noch locker von vorher, mein Saft schmierte den Weg, aber ich wollte, dass er jeden Zentimeter wieder spürte.
„Bitte“, murmelte er, das Wort rutschte ungewollt raus, seine Stimme hallte von den Fliesen wider. Es war das erste Mal, dass er bettelte, und verdammt, es traf mich wie ein Schuss Adrenalin. Straight Jake, der arrogante Boxer, flehte um meinen Schwanz.
Ich ließ ihn nicht warten. Eine Hand an seiner Hüfte, die andere führte meinen Schwanz, ich stieß tief rein – bis zu den Eiern in einem Zug. Er schrie auf, der Klang gedämpft vom Wasser, sein Körper umklammerte mich, als wollte er nie loslassen. Heiß, eng, perfekt. Ich hielt mich diesmal nicht zurück, fickte ihn mit harten, strafenden Stößen, jeder klatschte nass gegen seinen geprellten Arsch. Die Versohl-Marken brannten bei jedem Aufprall neu, und er drückte zurück, traf mich auf halbem Weg, seine Stöhne wurden zu verzweifelten Grunzlauten.
„Fick, ja – nimm’s“, knurrte ich, langte um ihn rum, packte seinen Schwanz. Er war steinhart, tropfte stetig in den Abfluss, und ich wichste ihn grob, drehte am Kopf, nur um ihn zappeln zu lassen. „Du liebst das, oder? In der Dusche durchgenagelt wie eine Schlampe. Vergiss das Date; das ist, was du brauchst.“
Er nickte wild, Wasser strömte über sein Gesicht, mischte sich mit den Tränen der Überstimulation. „Ja – Gott, ja. Hör nicht auf.“ Seine Worte waren gebrochen, unterbrochen vom Klatschen von Fleisch, aber sie trieben mich an. Ich versohlte ihn mitten im Stoß – drei scharfe Klatscher auf die linke Backe, das Wasser ließ sie noch mehr brennen. Er jaulte, Arsch zog sich enger um meinen Schwanz, zerrte ein Stöhnen aus meiner Kehle.
„Du gehörst mir jetzt, Jake. Jede geschwänzte Session, jede faule Ausrede – ich beug dich vor und erinnere dich.“ Ich unterstrich die Worte mit tieferen Stößen, zielte auf diesen Punkt in ihm, der seine Knie weich werden ließ. Er war Brei, stöhnte meinen Namen zum ersten Mal, sein Kämpfer-Körper ergab sich komplett. Der Dampf umhüllte uns wie ein Kokon, die Welt draußen vergessen – nur das, nur wir, roh und unerbittlich.
Sein Orgasmus kam zuerst, sein Schwanz pulsierte in meiner Faust, spritzte heiße Stränge gegen die Fliese. „Fick – ich komm!“, schrie er, Körper bebend, Wände melkten mich unerbittlich. Es war zu viel; ich vergrub mich tief, überschwemmte ihn wieder, meine Eier zogen sich hoch, als ich Ladung um Ladung in sein gieriges Loch pumpte. Wir blieben so verschlossen, keuchend unter dem Strahl, bis das Wasser abkühlte.
Aber ich war nicht zufrieden. Noch nicht. Zog raus, drehte ihn zu mir, seine Beine wie Gummi. Saft sickerte aus ihm, wurde vom Wasser weggespült, aber der Beweis war in seinen Augen – glasig, hingebungsvoll. „Knie dich hin“, sagte ich, und er tat’s, fiel auf die Knie auf die glitschigen Fliesen ohne Zögern. Mein Schwanz, erschöpft aber zuckend, schwebte vor seinem Gesicht. Er wusste, was ich wollte.
Er lehnte rein, nahm mich in den Mund, schmeckte sich selbst auf mir – unseren gemischten Saft, den Tang von Schweiß und Dampf. Kein Zögern mehr; er saugte eifrig, Zunge leckte den Schlitz, saugte die letzten Tropfen raus. Ich vergrub meine Finger in seinen nassen Haaren, führte ihn tiefer, fickte seinen Rachen mit flachen Pumpen. „Braver Junge. Schluck jeden Bissen. Mach mich sauber.“
Er tat’s, summte um meine Länge, Augen fixiert auf meine, als er die Reste runterschluckte. Der Anblick – er auf den Knien, Wasser prasselte über seine muskulöse Form, bediente mich, als wär’s sein Zweck – ließ mich schon wieder hart werden. Straight nicht mehr; das war sein neues Normal, und ich war der, der es geschmiedet hatte.
Als ich sauber war, zog ich ihn hoch, küsste ihn hart zum ersten Mal – nahm seinen Mund, schmeckte das Salz von uns auf seiner Zunge. Er küsste zurück, wild und bedürftig, Hände wanderten meinen Rücken rauf. Wir trockneten uns schweigend ab, die Luft immer noch dick von dem, was wir getan hatten, aber als wir uns anzogen, sah ich die Veränderung in ihm. Kein arrogantes Grinsen mehr; nur eine stille Intensität, als antizipierte er schon die nächste „Session“.
„Morgen“, sagte ich, zog meinen Shorts-Reißverschluss zu. „Voll-Workout. Keine Ausreden. Oder wir machen das wieder – und härter.“
Er nickte, rieb abwesend seinen wunden Arsch, ein kleines Lächeln zupfte an seinen Lippen. „Würde ich nicht verpassen.“
Als er rausging, war dieser Gang immer noch da, aber gedämpft jetzt, durchzogen mit etwas Tieferem. Ich hatte ihn aufgesprengt, und verdammt, es fühlte sich gut an. Das war nur der Start – mehr Versohlungen, mehr Schlucke, mehr von ihm, der meinem Willen nachgab. Jake war meiner, Körper und Seele, und ich würde ihn zum perfekten Sub trainieren, einen strafenden Stoß nach dem anderen.
Aber die Nacht war noch nicht rum. Mein Handy summte, als ich das Studio abschloss – eine SMS von Jake: „Kann nicht aufhören, dran zu denken. Komm zu mir?“ Angepinnt ein Foto: sein Arsch, immer noch rot und handgezeichnet, über seinem Bett gebeugt. Mein Schwanz zuckte. Straight-Boy? Nee. Er war angefixt, und ich fing gerade erst an.
Ich fuhr in Rekordzeit zu seiner Wohnung, die Stadtlichter verschwammen vorbei, während die Vorfreude wuchs. Er wohnte in einem schäbigen Komplex am Stadtrand – Junggesellenbude mit Gewichten in der Ecke und Postern von Box-Legenden an den Wänden. Als er die Tür öffnete, war er oberkörperfrei, Shorts tief auf den Hüften, der frische Bluterguss lugte raus. „Coach“, sagte er, Stimme heiser, trat beiseite, um mich reinzulassen.
Kein Gequatsche. Ich packte ihn am Hals – sanft aber fest – und drängte ihn gegen die Wand, küsste ihn, als würde er mir gehören. Was er tat. Seine Hände fummelten an meinem Gürtel, eifrig jetzt, kein Hauch von Widerwillen. Wir zogen uns im Flur aus, Klamotten flogen in einer Spur zu seinem Schlafzimmer. Die Luft war kühler hier, kein Dampf, nur der rohe Geruch von ihm – Moschus und anhaltendes Aftershave.
„Auf’s Bett“, befahl ich, schob ihn zum Matratze. Er landete auf dem Bauch, Arsch hoch, präsentierte sich, als hätte er das im Kopf geübt. Ich enttäuschte nicht. Packte seine Hüften, versohlte ihn wieder – härter diesmal, kein Aufwärmen, meine Handfläche knallte gegen diese empfindlichen Backen. Eins, zwei, drei – jeder zog einen scharfen Schrei, seine Haut blühte frisch rot über den verblassenden Marken von früher.
„Fick – das tut weh“, keuchte er, aber er spreizte die Beine weiter, Schwanz rieb sich in die Laken.
„Gut. Schmerz gehört dazu. Hält dich ehrlich.“ Ich machte weiter, wechselte Seiten, baute die Hitze auf, bis sein Arsch ein Ofen war, Striemen hoben sich in Mustern, die meine Besitzmarke schrien. Bei zwanzig buckelte er, Tränen durchnässten das Kissen, aber sein Schwanz war diamanthart, hinterließ nasse Flecken auf dem Stoff. „Schau dich an. Heulst wie eine Tussi, aber tropfst wie ein Wasserhahn. Du brauchst dieses Versohlen genauso wie meinen Schwanz.“
„Ja – bitte, mehr“, bettelte er, Stimme gedämpft, Körper zitternd. Ich willigte ein, rieb die Hitze ein, bevor ich die finalen zehn lieferte, jeder ein Donnerschlag, der im kleinen Zimmer hallte. Als ich aufhörte, war sein Arsch stellenweise lila, pochte sichtbar, und er war ein Wrack – schluchzend, erregt, total gebrochen.
Ich drehte ihn um, sein Rücken bog sich von der Berührung ab. Sein Schwanz stand stolz, venig und verzweifelt, Spitze glänzend. „Saug mich zuerst“, sagte ich, setzte mich rittlings auf seine Brust, fütterte ihm meine Länge. Er stürzte sich hungrig rein, kein Würgen diesmal – nur tiefes, schlampiges Engagement, Rachen arbeitete um mich, während seine Hände meinen Arsch kneteten. Ich fickte sein Gesicht langsam, ließ ihn anbeten, Speichel tropfte von seinem Kinn auf seinen Hals.
„Du bist ein Naturtalent beim Schwanzlutschen, Jake. Wetten, du hast davon fantasiert.“ Er stöhnte Zustimmung um meinen Schaft, Augen flehend. Ich zog raus, wichste mich über sein Gesicht. „Mund auf. Zeit für deine zweite Ladung.“
Er tat’s, Zunge raus, und ich entlud mich – dicke Spritzer malten seine Lippen, Zunge, Kinn. „Schluck“, befahl ich, und er tat’s, leckte es auf wie Nektar, jagte jeden Tropfen mit dem Mund nach. Einige verfehlten, tropften auf seine Brust, aber er schöpfte sie mit den Fingern auf, saugte sie sauber. Der Anblick war pornografisch – mein Straight-Hengst, bedeckt mit meinem Saft, verschlang ihn ohne Scham.
Noch nicht fertig. Ich rutschte runter, positionierte mich zwischen seinen Beinen, und nahm seinen Schwanz zum ersten Mal in den Mund – eine Belohnung. Er keuchte, Hüften buckelten, als ich ihn tief saugte, Zunge wirbelte um den Kopf, schmeckte seinen salzigen Vorsaft. Aber das war nicht sanft; ich edge-te ihn, brachte ihn nah ran, dann zog zurück, versohlte seine Schenkel leicht, um ihn am Rande zu halten. „Noch nicht. Bettel drum.“
„Bitte – lass mich kommen“, winselte er, Hände krallten in die Laken. Ich deepthroatete ihn nochmal, summte, und er zersplitterte – schoss heiße Pulse runter in meinen Rachen. Ich schluckte jeden Tropfen, melkte ihn leer, dann küsste ich ihn, teilte den Geschmack.
Er war jetzt schlaff, aber ich nicht. Mit Spucke und seinem eigenen Saft von den Laken als Gleitmittel drang ich wieder ein – diesmal Missionary, damit ich sein Gesicht sehen konnte. Seine Augen rollten zurück, als ich bis zum Anschlag reinkam, diese enge Hitze hieß mich willkommen. Ich fickte ihn langsam zuerst, baute zu einem brutalen Tempo auf, seine Beine über meinen Schultern, Arschbacken spreizten sich bei jedem Stoß. Das Versohlen ließ jeden Klatscher brennen, und er liebte es, Nägel kratzten meinen Rücken, drängten mich tiefer.
„Du bist jetzt süchtig“, knurrte ich, hämmerte unerbittlich. „Keine Weiber mehr. Nur das – mein Schwanz, mein Saft, meine Regeln.“
„Ja – deiner“, keuchte er, wichste sich im Takt. Wir kamen zusammen, er spritzte zwischen uns, ich füllte seinen Darm nochmal. Zusammenbrechend neben ihm zog ich ihn nah ran, sein Kopf auf meiner Brust, Arsch gelöffelt gegen meinen weich werdenden Schwanz.
Im stillen Nachglühen flüsterte er: „Und jetzt? Ich meine… das ändert alles.“
Ich lachte, versohlte seine empfindliche Backe leicht – eine letzte Erinnerung. „Jetzt? Du tauchst bei jeder Session auf. Und danach? Wir erkunden. Tiefer. Härter. Du bist mein Junge, Jake. Gewöhn dich dran, für mich zu schlucken.“
Er nickte, driftete mit einem zufriedenen Seufzer weg. Das Zersplittern war komplett; er würde nie mehr derselbe sein. Und verdammt, ich auch nicht – ihn zu trainieren war der beste Job, den ich je hatte. Das morgige Workout? Das würde legendär werden.