Ich betrat die glänzende Lobby von Hargrove & Associates an meinem ersten Tag, meine Absätze klackerten auf dem Marmorboden wie ein nervöses Herzschlag. Mit zweiundzwanzig, frisch aus dem Community College mit einem Tippschein und Träumen, die Karriereleiter in der Anwaltswelt hochzuklettern, fühlte ich mich wie im Jackpot. Die Kanzlei war legendär – gnadenlos, elitär, der Ort, wo Praktikanten zu Partnern werden, wenn sie ihre Karten richtig ausspielen. Ich strich meinen Bleistiftrock glatt, rückte meine frische weiße Bluse zurecht und lächelte den Sicherheitsmann an. „Lila Harper, ich fange heute als Empfangssekretärin an.“
Er nickte mir durch, und ich schwebte hoch in den fünfzehnten Stock, meinen Lebenslauf wie einen Talisman umklammert. Das Büro war ein Labyrinth aus Glaswänden und poliertem Holz, summend vor dem leisen Brummen von Power-Anzügen und geflüsterten Deals. Mein Schreibtisch stand direkt vor den Partnerbüros, ein perfekter Aussichtspunkt, um alles aufzusaugen. Mr. Elias Blackwood, der Seniorpartner, dessen Name die Rechtswelt erzittern ließ, hatte sein Eckbüro am Ende des Flurs. Ich hatte die Gerüchte gehört – rücksichtslos, brillant, ein Mann, der Schwäche fraß wie ein Hai. Aber ich war nicht schwach. Ich war ehrgeizig, wild entschlossen, mich zu beweisen.
Der Vormittag verflog in einem Wirbel aus Einführungen und Kaffeeruns. Bis mittags war ich in Akten versunken, sortierte einen Stapel, der mit einem knappen Zettel auf meinem Schreibtisch gelandet war: „Erledigen Sie das. -E.B.“ Meine Hände zitterten leicht, während ich die Dokumente alphabetisch ordnete und jedes doppelt prüfte. Ich wollte perfekt sein. Aber in der Eile rutschte ich ab. Eine Akte – ein vertrauliches Fusionsabkommen – landete im falschen Ordner. Es war ein kleiner Fehler, so einer, den jeder am ersten Tag machen könnte. Ich merkte es nicht mal, bis das Interfon knackte.
„Miss Harper, in mein Büro. Sofort.“ Elias Blackwoods Stimme war ein raues Kommando, das mir den Magen umdrehte. Ich erstarrte, starrte auf das blinkende Licht. Was hatte ich angestellt?
Ich schnappte mir einen Notizblock, als ob der mich schützen könnte, und ging den Flur entlang auf Beinen, die wie Gummi waren. Seine Tür stand auf, und dahinter erstreckte sich ein Raum, der Dominanz schrie: dunkle Ledermöbel, bodentiefe Fenster mit Blick auf die Stadt und ein riesiger Eichen-Schreibtisch, der als Thron durchgehen könnte. Er saß dahinter, eine imposante Figur sogar im Sitzen – breite Schultern, die seinen maßgeschneiderten Anzug spannten, kurz geschnittenes salz-und-pfeffer-Grauhaar und Augen wie Eissplitter unter schweren Brauen. Er war Ende vierzig, schätzte ich, mit der Art rauer Männlichkeit, die wie guter Whiskey altert, aber in seinem Blick war keine Wärme, als er von der Akte in seiner Hand aufblickte.
„Machen Sie die Tür zu“, sagte er, ohne die Stimme zu heben, aber die Autorität darin nagelte mich fest.
Ich tat es, mein Puls dröhnte in meinen Ohren. „Mr. Blackwood, ist alles in Ordnung? Ich –“
Er hob die Hand, brachte mich zum Schweigen, und schob das falsch abgelegte Dokument über den Schreibtisch. „Wissen Sie, was das ist?“
Ich beugte mich vor, überflog es, und spürte, wie mir das Blut aus dem Gesicht wich. Die Fusionsdetails – sensibel, explosiv. Wenn das in die falschen Hände geriet… „Oh Gott, ich muss es verwechselt haben. Es tut mir so leid, Sir. Das passiert nicht wieder. Ich mach es sofort wieder gut.“
Seine Lippen verzogen sich zu etwas, das kein echtes Lächeln war. „Entschuldigung macht’s nicht ungeschehen, Miss Harper. Diese Kanzlei duldet keine Fehler. Schon gar nicht von frischem Blut, das denkt, es kann einfach reinspazieren und spielen.“
Ich schluckte hart, der Hals trocken. „Bitte, es war ein ehrlicher Fehler. Ich arbeite rund um die Uhr, seit ich hier bin. Ich bleib länger, mach, was immer nötig ist, um es wieder gutzumachen.“
Er lehnte sich zurück, spitzte die Finger, und seine Augen musterten mich langsam – von meinen großen blauen Augen runter zur bescheidenen Ausschnittauslinie meiner Bluse, verweilend auf den Kurven meiner Hüften, die der Rock umschmiegte. Ich rutschte unwohl hin und her, Hitze kroch mir den Hals hoch. Undressierte er mich mit Blicken? Nein, das konnte nicht sein. Das war ein professioneller Ort. Aber die Luft im Raum fühlte sich dicker an, aufgeladen.
„Was immer nötig ist“, wiederholte er, seine Stimme sank zu einem tiefen Grollen, das durch mich vibrierte. „Interessante Wortwahl. Wissen Sie, ich könnte Sie auf der Stelle feuern. Ein Anruf bei der Personalabteilung, und Sie sind raus – auf jeder Kanzlei in der Stadt schwarzgemalt. Ihr kleiner Ehrgeiz? Ertrunken.“
Panik krallte sich in meine Brust. „Bitte, Mr. Blackwood, nicht. Dieser Job bedeutet mir alles. Ich mach alles.“
Da war es wieder – dieser raubtierhafte Glanz in seinen Augen. Er stand auf, entfaltete sich zu seiner vollen Größe, locker ein Meter neunzig, seine Präsenz füllte den Raum wie eine Gewitterwolke. Er kam um den Schreibtisch herum, schloss die Distanz, bis ich sein Aftershave riechen konnte – etwas Dunkles, Würziges – und die Hitze spürte, die von seinem Körper ausging. Ich wich instinktiv zurück, mein Hintern traf auf die Kante eines Ledersessels.
„Alles?“ Er ragte über mir auf, eine Hand stützte er die Wand neben meinem Kopf ab, sperrte mich ein. Seine andere Hand streckte sich aus, Finger strichen über mein Kinn, kippten mein Gesicht hoch, um seinem Blick zu begegnen. Seine Berührung war fest, unnachgiebig, jagte einen ungewollten Schauer meinen Rücken runter. „Sie haben keine Ahnung, was Sie anbieten, kleines Mädchen.“
Mein Herz hämmerte, eine Mischung aus Angst und etwas anderem – etwas Verbotenem –, das sich tief in meinem Bauch wand. Ich war noch nie so berührt worden, von niemandem. Meine Erfahrungen beschränkten sich auf ungeschickte College-Küsse und fummlige Hände, die nie weiterkamen. Jungfrauen-Terrain, unberührt und unschuldig. Und jetzt schaute dieser Mann, dieser Alpha-Raubtier, mich an, als wäre ich Beute. „Ich… ich will nur meinen Job behalten“, flüsterte ich, meine Stimme zitterte.
Er lachte, ein tiefes, dunkles Geräusch, das meine Knie weich werden ließ. „Oh, den behalten Sie. Aber unter meinen Bedingungen.“ Sein Daumen strich über meine Unterlippe, teilte sie leicht, und ich keuchte. „Dieser Ausrutscher? Das ist Hebel. Wenn Sie nochmal versagen oder ein Wort davon irgendwem sagen, ist es vorbei. Aber wenn Sie ein braves Mädchen sind… wenn Sie mir hier und jetzt Ihre Hingabe beweisen… nennen wir’s quitt.“
Mein Kopf schwirrte. „Was meinen Sie? Ich versteh nicht –“
„Unter den Schreibtisch“, knurrte er, seine Hand fiel auf meine Schulter, drückte sanft, aber drängend runter. „Jetzt.“
Ich starrte ihn an, Entsetzen und Unglaube rangen in mir. „Sie meinen das nicht ernst. Das ist Erpressung. Das ist falsch.“
Sein Griff wurde fester, nicht schmerzhaft, aber befehlend, und zwang mich auf die Knie, während er zurück zu seinem Schreibtisch trat. „Falsch? In dieser Welt zählt Macht. Wollen Sie rein? Dann spielen Sie nach meinen Regeln. Oder Sie gehen durch diese Tür – arbeitslos und ruiniert.“
Tränen stachen in meinen Augen, aber ich rührte mich nicht. Das Gewicht von allem – meinen Träumen, meiner Zukunft – lastete auf mir. Mit zitternden Händen kroch ich vorwärts auf dem weichen Teppich, rutschte unter den massiven Schreibtisch. Der Raum war schummrig, eng, roch nach Leder und seinem moschusartigen Duft. Über mir ließ er sich in seinen Stuhl fallen, seine Oberschenkel wie Baumstämme zu beiden Seiten meines Gesichts. Er sagte kein Wort, löste nur seinen Gürtel mit bedächtiger Langsamkeit, die in der Stille widerhallte.
Der Reißverschluss rasselte runter, und ich kniff die Augen zu, wünschte, das wäre ein Albtraum. Aber als ich sie öffnete, war es da – sein Schwanz, dick und sehnig, sprang aus seinen Boxershorts frei. Er war riesig, locker zweiundzwanzig Zentimeter, der Schaft bog sich leicht nach oben, die Eichel schon geschwollen und glänzend vor Vor-Sperma. Ich hatte Bilder gesehen, klar, aber nichts hatte mich auf die Realität vorbereitet: pulsierend, heiß, fordernd. Mein Atem stockte, eine Schamesröte heizte meine Wangen auf.
„Schauen Sie hin“, befahl er, seine Stimme ein leises Kommando von oben. „Das ist Loyalität in meinem Büro. Verehren Sie es, Miss Harper. Zeigen Sie mir, dass Sie es wert sind, behalten zu werden.“
Ich zögerte, meine Lippen zitterten. „Bitte… ich hab noch nie…“
„Erstes Mal?“ Sein Ton hatte eine dunkle Belustigung. „Noch besser. Mund auf.“
Seine Hand kam runter, Finger gruben sich in mein Haar, packten die Wurzeln fest genug, dass ich zusammenzuckte. Er führte meinen Kopf vor, die stumpfe Eichel drückte gegen meine Lippen. Sie war warm, seidenweich über der harten Hitze darunter, und ich schmeckte Salz, als sie drängend stupste. „Lutschen Sie, Lila. Oder verlieren Sie alles.“
Tränen quollen hervor, rannen über, als ich die Lippen teilte und ihn reinschlüpfen ließ. Die Dicke dehnte meinen Mund sofort, füllte ihn mit seinem männlichen Geschmack – moschusartig, leicht bitter, überwältigend. Ich würgte leise, als er tiefer drückte, meine Zunge platt gegen die Unterseite, Adern pochten dagegen. Er stöhnte, ein Laut purer Zufriedenheit, und seine Hüften zuckten leicht, schoben noch ein Stück an meinen Zähnen vorbei.
„Genau so“, murmelte er, seine Faust zog fester an meinem Haar. „Nehmen Sie es wie die eifrige kleine Schlampe, die Sie sind. Tiefer.“
Ich versuchte, durch die Nase zu atmen, aber er war gnadenlos, stieß mit kontrollierter Kraft zu, die Eichel traf den Rachen. Meine Augen tränten, Mascara lief wahrscheinlich über meine Wangen, aber ich wich nicht zurück. Konnte nicht. Die Erpressung wandelte sich in etwas Dunkleres in mir – ein Funke Hitze zwischen meinen Schenkeln, den ich an mir hasste. Sein Schwanz beherrschte jetzt meinen Mund, glitt rein und raus mit nassen, obszönen Geräuschen, die unter dem Schreibtisch widerhallten. Speichel tropfte von meinen Lippen, überzog seinen Schaft, machte jeden Stoß glatter, tiefer.
Er eilte nicht. Nein, Elias Blackwood genoss es, seine freie Hand ruhte auf seinem Oberschenkel, während er meinen Kopf wie ein Spielzeug benutzte. „Verdammt, Ihr Mund ist eng. Jungfrauenlippen um meinen Schwanz – poetisch, oder? Wetten, Sie haben davon fantasiert, auch wenn Sie’s nicht zugeben.“
Ich wimmerte um ihn herum, die Vibration ließ ihn zischen. Es war kein Fantasie; es war ein Albtraum. Aber als er mich zwang, ihn bis zum Anschlag zu nehmen – meine Nase drückte in das raue Haar an seiner Basis, Rachen krampfte um die Eindringung – änderte sich etwas. Der Schmerz in meinem Kiefer mischte sich mit einem verbotenen Kribbeln, mein Körper verriet mich mit einem Schwall Feuchtigkeit in meinem Slip. Ich saugte die Wangen ein, lutschte zögernd, und er belohnte mich mit einem gutturalen Stöhnen.
„Braves Mädchen. Genau so. Verehren Sie es. Lecken Sie die Unterseite – ja, wirbeln Sie die Zunge um die Eichel, wenn ich rausziehe.“
Ich gehorchte, meine Bewegungen erst ungeschickt, dann verzweifelter. Seine Stöße wurden schneller, sein Griff zerrte an meinem Haar, um den Rhythmus vorzugeben – brutal, unnachgiebig. Mein Rachen brannte, Würgereflexe feuerten nutzlos ab, als er mich immer wieder tief in den Hals nahm. Speichel blubberte an den Mundwinkeln, tropfte auf den Teppich, und ich fühlte mich total erobert, reduziert auf das: auf Knien, bedienend den Mann, der meine Zukunft in der Hand hielt.
Draußen hörte ich das ferne Murmeln von Stimmen im Flur – Kollegen, die vorbeigingen, ahnungslos. Das Risiko ließ mein Herz noch schneller rasen, die Erpressung schärfer werden. Was, wenn jemand reinkäme? Aber diese Angst fachte nur die Intensität an, sein Schwanz schwoll in meinem Mund dicker an, als spürte er es.
Er zog sich plötzlich raus, ließ mich nach Luft schnappen, Fäden von Speichel verbanden uns. „Schauen Sie mich an“, forderte er, kippte mein Kinn hoch. Seine Augen brannten vor Lust, Gesicht gerötet. „Sie gehören jetzt mir, Lila. Dieser Mund gehört mir. Sagen Sie es.“
Ich hustete, Rachen roh, Tränen strömten. „I-ich gehöre Ihnen“, flüsterte ich, hasste, wie die Worte einen Schock direkt in meinen Kern jagten.
Er grinste, schob sich wieder rein, fickte mein Gesicht mit neuer Kraft. Der Schreibtisch knarrte leise oben, als er sich reinlehnte, seine Eier klatschten gegen mein Kinn bei jedem Stoß. Ich verlor das Zeitgefühl – Minuten? Eine Ewigkeit? – während er mich benutzte, sein Grunzen wurde rauer, Atem keuchend. Meine Hände krallten in seine Oberschenkel für Halt, Nägel gruben sich in den Stoff seiner Hose, und ich spürte, wie er sich anspannte, die Adern pochten wild gegen meine Zunge.
„Noch nicht schlucken“, warnte er, Stimme angespannt. „Wenn ich komme, halten Sie es. Zeigen Sie mir Gehorsam.“
Ein letzter, wilder Stoß, und er explodierte – heiße Schübe Sperma fluteten meinen Mund, dick und endlos. Ich würgte, versuchte, es zu halten, Wangen wölbten sich, während ich da kniete, Augen fixiert auf die schattige Unterseite des Schreibtischs. Er hielt mich aufgespießt, bis der letzte Schub kam, dann zog er sich raus, ließ mich keuchend zurück, Lippen geschwollen und glitschig.
„Schlucken“, befahl er.
Ich tat es, der salzige Bitterkeit rutschte meine Kehle runter, markierte mich von innen. Demütigung brannte, aber das verdrehte Verlangen spannte sich enger. Er steckte sich weg, zog den Reißverschluss zu und rollte seinen Stuhl zurück, schaute auf mich runter mit besitzergreifender Zufriedenheit.
„Machen Sie sich sauber“, sagte er kühl. „Und zurück an die Arbeit. Das bleibt unter uns. Vorläufig.“
Ich kroch raus, Knie schmerzten, wischte mir mit zitternden Händen das Gesicht. Mein Spiegelbild im Bürofenster zeigte ein Wrack – verschmierte Schminke, gerötete Haut, Lippen gequetscht. Aber als ich meinen Rock glattstrich und zu meinem Schreibtisch ging, lauerte die Angst neben einem dunklen Hunger. Ich hatte meine erste Einweihung überlebt. Aber was kam als Nächstes? Der Job war sicher, aber zu welchem Preis? Und warum wollte ein Teil von mir – der verborgene, unberührte Teil – es rausfinden?
Der Nachmittag zog sich in einem Nebel hin. Jedes Mal, wenn ich zu seiner Bürotür schaute, beschleunigte sich mein Puls, mein Rachen war noch zart von seinem Angriff. Ich tippte Memos, nahm Anrufe an, aber mein Kopf spielte alles ab: die Dehnung meiner Lippen, der eiserne Griff in meinem Haar, wie sein Schwanz gepulst hatte wie ein lebendiges Ding, das mich beanspruchte. Es war falsch, erzwungen, eine Verletzung. Doch als ich die Beine unter dem Schreibtisch kreuzte und die Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln spürte, konnte ich den Schmerz nicht leugnen. Mein Körper, dieses Verräter, sehnte sich nach mehr.
Bis spät am Nachmittag leerte sich das Büro – Anwälte zu Gericht, Paralegals zu Happy Hour. Ich war allein an meinem Platz, als das Interfon wieder summte. „Miss Harper. Mein Büro. Bringen Sie die Reynolds-Akte.“
Mein Magen überschlug sich. Die Reynolds-Akte – die, die ich nach meinem Fehler korrigiert hatte. Ich schnappte sie, strich mir das Haar glatt und ging zu seiner Tür. Diesmal war sie geschlossen. Ich klopfte leise.
„Herein.“
Er stand am Fenster, silhouettiert gegen die untergehende Sonne, ein Glas Scotch in der Hand. Der Raum fühlte sich noch intimer an, die Luft schwer vor unausgesprochener Spannung. „Tür abschließen“, sagte er, ohne sich umzudrehen.
Ich tat es, Finger fummelten am Riegel. „Die Akte, Sir.“
Er nahm sie, blätterte durch, ohne richtig hinzuschauen, und legte sie beiseite. „Sie waren bisher ein braves Mädchen. Aber die Einweihung ist nicht vorbei. Weit gefehlt.“
Ich wich einen Schritt zurück, aber er war sofort da, sein massiger Körper drängte mich gegen die Tür. Seine Hand umfasste mein Gesicht, Daumen strich über meinen Kiefer. „Sie haben mich probiert. Jetzt will ich sehen, wie nass diese kleine Fotze von meinem Schwanz im Hals geworden ist.“
Hitze flutete mein Gesicht. „Mr. Blackwood, bitte… ich kann nicht. Ich bin nicht –“
„Jungfrau?“ Er drückte sich näher, seine Erektion wurde schon hart gegen meine Hüfte durch seine Hose. „Macht nichts. Sie lernen es. Spreizen Sie die Beine.“
Seine Hand glitt runter, raffte meinen Rock über meine Schenkel hoch, Finger strichen am Rand meines Slips entlang. Ich keuchte, presste die Knie zusammen, aber er schob sein Knie dazwischen, zwang sie auseinander. „Kein Widerstand, Lila. Das ist jetzt Ihr Job – mein persönliches Fickspielzeug unter dem Schreibtisch und wo immer ich will.“
Tränen stachen wieder, aber mein Körper bog sich unwillkürlich, als seine Finger unter die Spitze tauchten und mich klatschnass fanden. Er lachte dunkel. „Lügnerin. Sie tropfen dafür. Geben Sie’s zu – Sie haben geliebt, mich zu lutschen.“
„Ich… es war falsch“, wimmerte ich, aber meine Hüften zuckten, als er meinen Kitzler umkreiste, rau und geschickt.
„Falsch fühlt sich gut an, oder?“ Er drehte mich um, drückte meine Brust gegen die Tür, riss meinen Rock höher. Kühle Luft traf meinen Arsch, als er meinen Slip runter zu meinen Knien zerrte. Ich fühlte mich entblößt, verletzlich, sein Atem heiß in meinem Nacken. „Beugen Sie sich vor. Zeigen Sie mir diese unberührte Fotze.“
Ich gehorchte, zitternd, Hände flach gegen das Holz. Er kickte meine Füße auseinander, und dann waren seine Finger da – bohrend, spreizend. „Verdammt, so eng. Rosa und perfekt. Das gehört jetzt mir.“
Ein Finger drang ein, dann zwei, dehnend mit einem Brennen, das mich aufschreien ließ. Er pumpte sie langsam, krümmte sie, um diesen Punkt zu treffen, der Funken durch mich jagte. „Entspannen Sie sich, Kleine. Sie nehmen bald meinen Schwanz. Aber erst will ich Sie betteln hören.“
Ich biss mir auf die Lippe, Scham und Lust rangen, während er mich mit den Fingern fickte, Daumen auf meinem Kitzler. Die Erpressung schmolz zu Bedürfnis; ich war verloren, rieb mich zurück gegen seine Hand. „Bitte… mehr.“
„Das ist mein Mädchen.“ Er zog raus, und ich hörte seinen Reißverschluss wieder. Die Eichel seines Schwanzes stupste an meinem Eingang, dick und drängend. „Atmen Sie. Das wird wehtun, aber Sie werden’s lieben.“
Er stieß rein – langsam zuerst, Zentimeter für sehnigen Zentimeter, spaltete mich auf. Schmerz loderte, scharf und tief, aber er verschwamm zu Ekstase, als er mich komplett füllte. Ich schluchzte, klammerte mich an die Tür, als er bis zum Anschlag drin war, seine Hüften an meinem Arsch. „So verdammt eng. Meine Jungfrauen-Rezeptionistin, aufgespießt auf dem Schwanz ihres Chefs.“
Er wartete nicht, zog zurück und rammte rein, legte ein bestrafendes Tempo an. Jeder Stoß schleuderte mich vor, meine Brüste pressten gegen die Tür, Nippel hart durch die Bluse. Das Büro hallte von dem Klatschen von Haut, meinen Stöhnen gemischt mit seinen Grunzen. Er besaß mich – Körper, Karriere, alles –, seine Hände packten meine Hüften hart genug, um blaue Flecken zu machen.
„Verdammt, Sie nehmen es so gut“, knurrte er, eine Hand glitt hoch, kniff in meine Brustwarze durch den Stoff. „Kommen Sie für mich, Lila. Zeigen Sie mir, dass Sie süchtig sind.“
Der Druck baute sich auf, spannte sich eng, und ich zerbrach – Orgasmus riss durch mich, Wände zuckten um seinen Schwanz. Er folgte mit einem Brüllen, flutete mich mit Hitze, markierte mich tiefer als zuvor.
Wir blieben so, keuchend, bis er rauskam, Sperma rann meine Schenkel runter. „Machen Sie sauber und gehen Sie nach Hause“, sagte er, Stimme gesättigt. „Morgen machen wir mit Ihrer Ausbildung weiter.“
Ich richtete mich auf, Beine wackelig, zog meinen Slip hoch mit seinem Samen noch drin. Als ich ging, die Stadtlichter funkelten unten, wusste ich, meine Welt war zerbrochen – und neu geformt in seinem Bild. Der Albtraum wurde zur Obsession. Und ich war mir nicht sicher, ob ich wollte, dass es aufhörte.
Am nächsten Morgen wachte ich wund an Orten auf, die ich nicht mal kannte. Mein Rachen war roh, eine ständige Erinnerung daran, wie er ihn gedehnt hatte, und zwischen meinen Beinen pochte es dumpf, das mich zucken ließ, als ich die Füße auf den Boden schwang. Ich starrte in den Spiegel – blasse Haut, dunkle Ringe unter den Augen, Lippen noch leicht geschwollen. Ich hatte gestern Abend zweimal geduscht, geschrubbt, bis meine Haut rosa war, aber ich spürte ihn immer noch in mir, sein Sperma trocknete klebrig in meinem Slip, bevor ich wechselte. Die Scham brannte heiß, aber die Erinnerung an diesen zerreißenden Orgasmus, ungewollt und intensiv. Wie konnte mein Körper mich so verraten? Es war Vergewaltigung, oder? Erpressung in seidenen Ambitionsbändern. Aber als ich mich in einen weiteren Bleistiftrock und Bluse kleidete – professionelle Rüstung – spürte ich eine verdrehte Vorfreude, die meinen Magen verknotete. Was würde er heute fordern?
Die Aufzugfahrt in den fünfzehnten Stock fühlte sich endlos an, jedes Ding der Etagen hallte meinen rasenden Puls wider. Das Büro summte mit der gleichen Energie wie gestern, aber jetzt fühlte sich jeder Blick von Kollegen anklagend an, als könnten sie das Geheimnis auf meiner Haut sehen. Ich setzte mich an meinen Schreibtisch, Finger flogen über die Tastatur, hyperwachsam. Keine Fehler heute. Nicht, wenn der Preis für einen so hoch war.
Bis vormittags mittig knackte das Interfon wieder. „Miss Harper. Kaffee. Schwarz. Und bringen Sie die Peterson-Aussage.“
Meine Hände erstarrten auf den Tasten. Einfache Aufgaben, aber durchtränkt von Furcht. Ich brühte den Kaffee, stark und bitter wie er, und sammelte die Akte, meine Absätze klackerten den Flur runter wie ein Todesmarsch. Seine Tür stand offen, und er schaute nicht hoch, als ich reinkam, zeigte nur auf den Schreibtisch. „Stellen Sie ab.“
Ich tat es, der Dampf aus der Tasse kräuselte sich wie eine Warnung. Als ich mich umdrehte, um zu gehen, stoppte seine Stimme mich eisig. „Bleiben Sie.“
Die Tür klickte hinter mir zu – er war aufgestanden und hatte abgeschlossen, ohne dass ich’s merkte. Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. „Sir, ich hab Anrufe, die sich stapeln –“
„Die können warten.“ Er kam um den Schreibtisch herum, seine Augen fraßen mich auf, verweilten auf der Art, wie meine Bluse meine Brüste umschmiegte. „Sie haben gestern nachgedacht, oder? Ich seh’s in Ihren Augen. Diese kleine Jungfrauenfotze zuckt um nichts, wünscht sich, wieder gefüllt zu werden.“
Hitze flutete meine Wangen, und ich schüttelte den Kopf, wich zurück, bis meine Waden einen Stuhl trafen. „Nein. Es war ein Fehler. Wir können nicht –“
Er lachte, tief und spöttisch, schloss die Lücke. Seine Hand schoss raus, packte mein Handgelenk, zog mich eng an sich. Ich spürte seine Härte gegen meinen Bauch drücken, drängend und wachsend. „Lügnerin. Ihr Körper ist ehrlich, auch wenn Ihr Mund’s nicht ist.“ Seine freie Hand umfasste meine Brust durch den Stoff, Daumen kreiste die Brustwarze, bis sie verräterisch hart wurde. Ich keuchte, eine Mischung aus Protest und ungewolltem Funken.
„Bitte, Mr. Blackwood, jemand könnte hören.“ Das Büro war nicht leer; Stimmen trieben aus dem Flur, Telefone klingelten leise.
„Das ist der Sinn.“ Er drehte mich um, bog mich über den Schreibtisch mit müheloser Kraft, meine Wange drückte in das kühle Leder-Notizbuch. Papiere flogen, aber es war ihm egal. Sein Körper pinnte mich, eine Hand raffte meinen Rock über meine Hüften hoch, entblößte meinen Arsch in dem durchsichtigen Slip, den ich ohne Nachdenken gewählt hatte – weiße Spitze, unschuldig. „Spreizen Sie die Beine, Lila. Zeigen Sie mir, wie bereit Sie für den Schwanz Ihres Chefs sind.“
Ich wimmerte, Tränen stachen, als ich gehorchte, Füße scharrten auseinander. Die Verletzlichkeit traf hart – so über den Schreibtisch gebogen, Arsch hoch, Fotze der kühlen Klimaanlage ausgesetzt. Er riss den Slip beiseite, ohne ihn auszuziehen, und seine Finger tauchten zwischen meine Falten. Ich war schon nass, schamlos, und er stöhnte anerkennend. „Verdammt, durchnässt. Sie sehnen sich nach dieser Erpressung, oder? Gezwungen zu nehmen, was Ihnen gehört.“
„Nein“, log ich, aber meine Hüften zuckten, als er zwei Finger reinschob, sie spreizte, um mich zu dehnen. Das Brennen war weniger als gestern, mein Körper erinnerte sich, passte sich an. Er krümmte sie, traf diesen Punkt, der Sterne hinter meinen Lidern explodieren ließ, und ich biss mir auf die Lippe, um ein Stöhnen zu ersticken.
„Lügnerin“, wiederholte er, sein Atem heiß in meinem Nacken. Ich hörte seinen Reißverschluss, das Rascheln von Stoff, und dann rieb die heiße, stumpfe Eichel seines Schwanzes an meinem Eingang, neckte, überzog sich mit meiner Nässe. „Betteln Sie darum. Sagen Sie, Sie brauchen, dass Ihr Chef Sie roh auf diesem Schreibtisch fickt.“
Tränen rannen meine Wangen runter, durchnässten das Notizbuch. „Bitte… fick mich“, flüsterte ich, hasste, wie die Worte rauskamen, wie meine Fotze sich in Vorfreude zusammenzog.
„Lauter.“ Er klatschte auf meinen Arsch, der Stich scharf und demütigend, entfachte Hitze auf meiner Haut.
„Bitte, Mr. Blackwood, fick mich!“ Die Worte hallten im Raum, und ich betete, niemand war nah genug, um’s zu hören.
Er stieß rein ohne Gnade, vergrub sich bis zum Anschlag in einem brutalen Schlag. Ich schrie auf, die Fülle überwältigend, seine Dicke spaltete mich auf. Er war größer, als ich mich erinnerte, oder vielleicht war mein Körper nur enger vor Nerven, aber die Schmerz-Lust-Mischung ließ mich mich wölben, instinktiv zurückdrücken. „Genau so, nimm alles. Meine kleine Büroschlampe, cremt auf dem Schwanz ihres Chefs.“
Er legte ein gnadenloses Tempo an, Hüften knallten gegen meinen Arsch, der Schreibtisch knarrte unter uns. Jeder Stoß drang tiefer, seine Eier klatschten gegen meinen Kitzler, jagten Schocks durch mich. Seine Hände packten meine Hüften, blueten, hielten mich fest, während er mich wie eine Fickpuppe benutzte. Ich klammerte mich an die Schreibtischkanten, Knöchel weiß, Stöhnen entkamen trotz meiner Bemühungen, still zu sein. Die Erpressung fachte es an – das Wissen, keine Wahl zu haben, dass meine Karriere an dieser Erniedrigung hing. Aber Gott, es fühlte sich gut an, wie er jeden Zentimeter von mir besaß, gegen meinen Muttermund rieb bei jedem Eintauchen.
Eine Hand glitt hoch, knöpfte meine Bluse rau auf, schob den BH beiseite, um meine Brust zu kneten. Er kniff die Brustwarze hart, drehte, bis ich schluchzte, der Schmerz schärfte die Lust, die sich in meinem Kern aufbaute. „Sie lieben es, gezwungen zu werden, oder? Keine Jungfrau mehr, nur ein Loch, das ich fülle, wann ich will.“
„Ja“, keuchte ich, das Geständnis brach frei, als mein Körper mich wieder verriet. Er lachte, hämmerte härter, die nassen Geräusche unseres Verbindens obszön im professionellen Raum. Draußen klingelte ein Telefon – wahrscheinlich meins am Schreibtisch –, und der Gedanke, es zu ignorieren, während er mich durchrammte, baute die Hitze schneller auf.
„Komm auf meinem Schwanz, Lila. Melk mich wie die verzweifelte Hure, die du bist.“
Ich zerbrach, Orgasmus krachte über mich, Wände flatterten um ihn, drückten eng. Er knurrte, stieß durch, dann zog er abrupt raus, drehte mich um und drückte mich auf die Knie. „Mund auf. Nimm deine Belohnung.“
Ich tat es, Mund wasserte trotz allem, und er wichste seinen glitschigen Schwanz – überzogen mit meinen Säften –, bevor er über meine Zunge explodierte, dicke Stränge Sperma malten meine Lippen und mein Kinn. Einiges traf meine Wange, warm und klebrig, markierte mich. „Noch nicht abwischen. Lassen Sie es trocknen, während Sie arbeiten.“
Er steckte sich weg, ließ mich kniend in einer Pfütze meiner eigenen Erregung, Sperma tropfte von meinem Gesicht. Ich putzte mich so gut wie möglich in seinem privaten Bad, der Spiegel zeigte eine entweihte Version von mir – Bluse schief, Rock zerknittert, Schminke wieder ruiniert. Zurück an meinem Schreibtisch nahm ich Anrufe mit zitternder Stimme an, spürte sein Sperma auf meiner Haut krusten unter einer Schicht hastig aufgetragener Puder. Der Nachmittag war Folter, jede Verschiebung auf meinem Sitz erinnerte mich an den Schmerz zwischen meinen Beinen, wie er mich jetzt zweimal beansprucht hatte.
Aber er war nicht fertig. Als die Sonne unterging, warf lange Schatten durch die Glaswände, rief er mich wieder rein. Diesmal war das Büro fast leer, nur das Summen der Klimaanlage und fernes Verkehrsrauschen unten. „Ausziehen“, befahl er, lümmelte in seinem Stuhl wie ein König.
Meine Hände zitterten, als ich gehorchte, zog Rock, Bluse, BH aus – bis ich nur in meinem Slip dastand, Arme über die Brüste gekreuzt. Er musterte mich hungrig, dann krümmte er einen Finger. „Komm her. Setz dich rittlings auf mich.“
Ich tat es, kletterte auf seinen Schoß, seine bekleidete Erektion drückte gegen meine nackte Fotze durch seine Hose. Seine Hände wanderten, kneteten meinen Arsch, massierten meine Brüste, Daumen schnippten meine Nippel, bis sie schmerzten. „Reiten Sie erst mein Bein. Zeigen Sie mir, wie bedürftig Sie sind.“
Demütigung brannte, als ich gegen sein Bein rieb, der Stoff seiner Hose rau gegen meinen Kitzler, meine Nässe durchnässte ihn. Er schaute zu, Augen dunkel, eine Hand führte meine Hüften. „Schneller. Stellen Sie sich vor, es ist mein Schwanz, der Sie aufspaltet.“
Ich tat es, rieb verzweifelt, die Reibung baute sich auf, bis ich mit einem gedämpften Schrei kam, bebend auf ihm. Er zog den Reißverschluss auf, befreite seinen Schwanz und hob mich, spießte mich in einer glatten Bewegung auf. Gesicht an Gesicht diesmal, sein Mund krachte auf meinen, Zunge invadiert wie sein Schwanz unten – beanspruchte, dominierte. Ich schlang die Beine um ihn, ritt, während er hochstieß, unsere Körper schweißnass.
„Sie gehören mir, Lila. Jedes Loch, jedes Stöhnen. Dieser Job? Nur der Vorwand. Sie sind dafür gemacht – für mich.“
Die Worte drehten etwas Tiefes, und ich kam wieder, härter, Nägel kratzten über seine Schultern durch sein Hemd. Er folgte, pumpte mich voll, hielt mich runter, bis er leer war.
Tage verschwammen zu einer Routine aus Erpressung und Verlangen. Morgen begannen mit Blowjobs unter seinem Schreibtisch, während er Anrufe nahm, mein Mund vollgestopft, als er über Fusionen redete, seine Stimme fest, sogar als er mir in den Rachen kam. Nachmittage waren schnelle Ficks gegen die Aktenschränke, Rock hochgeschoben, Slip um die Knöchel, unterdrückte Keuchen, während Kollegen nur Meter entfernt vorbeigingen. Abende, wenn das Büro leer war, bog er mich über den Konferenztisch, schlug meinen Arsch rot, bevor er ihn langsam und tief fickte – mein erstes Anal, Tränen strömten, als er meinen Jungfrauenarsch dehnte, flüsterte, wie ich lernen würde, danach zu betteln.
Eines Abends, nach einer besonders brutalen Session, wo er meine Handgelenke mit seiner Krawatte gefesselt und mich stundenlang geedgt hatte, Orgasmus verweigert, bis ich schluchzend bettelte, zog er mich auf seinen Schoß, überraschend sanft. „Sie könnten kündigen, wissen Sie. Weggehen.“
Ich schüttelte den Kopf, erschöpft und gesättigt, sein Sperma sickerte aus mir. „Ich will nicht.“
Er grinste, küsste meinen Nacken. „Braves Mädchen. Sie sind jetzt dran.“
Und das war ich. Der Ehrgeiz, der mich hergebracht hatte, hatte sich zu Obsession verdreht, die Erpressung zu Sucht. Hargrove & Associates war nicht mehr nur eine Kanzlei – es war meine Welt, mit Elias Blackwood als Gott. Ich hatte die Leiter hochgeklettert, direkt in sein Bett, sein Büro, seine Kontrolle. Und als ich an jenem Abend ging, Beine zitternd, wusste ich, ich würde nie zurückschauen. Der Albtraum war zu meinem tiefsten, schmutzigsten Traum geworden.