Dampf stieg in trägen Schwaden aus den heißen Quellen auf und hüllte das abgelegene Willowbrook Spa Retreat in einen ewigen Nebel, der die Grenze zwischen Entspannung und etwas viel Ursprünglichem verschwimmen ließ. Tief in den nebligen Hügeln gelegen, sollte das hier ein Zufluchtsort für kaputte Ehen sein – Paare, die von gutmeinenden Therapeuten hergeschleppt wurden, um durch Yoga, Massagen und peinliche Vertrauensübungen wieder zueinanderzufinden. Aber für Ben Hargrove, den 25-jährigen Fitnesstrainer, der für die körperlichen Sessions zuständig war, fühlte es sich eher wie ein Pulverfass voller unterdrückter Frustrationen und schweifender Blicke an.
Ben wischte sich den Schweiß von der Stirn, seine schlanken, muskulösen Arme spannten sich unter dem dünnen Stoff seines Tanktops an. Mit eins zweiundachtzig, einem Körper, der von Jahren CrossFit geformt war, und einem jungenhaften Grinsen, das selbst die grantigsten Gäste entwaffnete, war er der Goldjunge des Retreats. Sein Job? Diese unpassenden Paare durch belebende Flows zu führen, die versprechen sollten, was Worte nicht konnten. Einfach genug, bis die Gruppen ankamen.
Die neueste Gruppe war ein Hammer: fünf Paare, alle in verschiedenen Stadien des Ehekrachs, plus ein Wildcard – eine Alleinreisende, die sich irgendwie reingemogelt hatte. Sophia Voss, 52, Yoga-Expertin, mit einem Ruf, der vor ihr herlief wie eine Feuermeldung. Sie tauchte in einem fließenden Kaftan auf, der ihre üppigen Kurven kaum verbarg, ihr silbergesträhntes Haar zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt, und Augen, die mit einer Art Schalk funkelten, die sagte: Mir egal, was das Retreat mit seinem “Reparieren” vorhat.
„Okay, alle mal herhören“, rief Ben und klatschte in die Hände, um die Gruppe im offenen Pavillon zusammenzutrommeln. Die Morgensonne filterte durch die Bambuswände und warf geflecktes Licht auf die Yogamatten. „Heute machen wir Partnerposen. Denkt dran, das geht um Vertrauen und Verbindung. Keine Wertungen, nur Flow.“
Die Paare rückten zusammen – Ehemänner starrten auf ihre Handys, Ehefrauen verdrehten die Augen –, aber Sophia stand abseits, Arme vor ihrer vollen Brust verschränkt, ein Grinsen auf den Lippen. „Partnerposen? Mit wem, heißer Feger? Du meldest dich freiwillig für meinen herabschauenden Hund?“
Ben lachte, versuchte es locker zu halten. „Der Retreat-Leiter hat gesagt, du bist für die Woche mein Schatten – hilfst bei den Demos, weil du die Yoga-Profi bist. Sieh’s als… kooperatives Chaos.“
Sie zog eine perfekt gezupfte Braue hoch, ihre Stimme triefte vor Sarkasmus. „Kooperatives Chaos. Klingt wie die Vorstellung meines Ex-Mannes von Vorspiel. Na gut, leg los, Trainer-Junge. Aber wenn du meinen Arsch ohne Erlaubnis anfasst, dreh ich dich zu einem Brezel.“
Die Gruppe kicherte, die Spannung brach in nervöses Lachen aus. Ben spürte, wie ihm die Röte in den Nacken kroch – nicht aus Verlegenheit, sondern wegen der Art, wie ihre Kurven wackelten, als sie auf die Matte neben ihm schritt. Sie war pure, unerschütterliche Selbstsicherheit, ihre Hüften schwangen in einem bewussten Rhythmus, der seine professionelle Coolness ins Wanken brachte. Feinde auf den ersten Blick? Vielleicht. Aber verdammt, sie ließ seinen Puls rasen.
Sie fingen einfach an: Kriegerposen, Hände fürs Gleichgewicht verschränkt. Sophias Griff war fest, ihre schwieligen Handflächen erzählten von Jahren, in denen sie ihren Körper in unmögliche Formen gezwungen hatte. „Locker dich, Ben“, neckte sie, ihr Atem warm an seinem Ohr, während sie übergingen. „Du hältst zu fest, als ob du Angst hast, dass ich beiß.“
„Könnte sein“, schoss er zurück und grinste trotz allem. Die Gruppe schaute zu, einige machten nach, andere stolperten lustig – ein pummeliger Ehemann kippte auf seine Frau, was ein Chor aus Stöhnen und Kichern auslöste.
Bis mittags war die Session zu komischem Gold mutiert. Der Versuch eines Paares, eine Boots-Pose zu machen, endete damit, dass die Matte auf dem feuchten Pavillonboden wegrutschte und sie in eine Topfpflanze rutschten. Ben sprang hin, um sie zu stützen, prallte aber mit Sophia zusammen, die sich vor Lachen krümmte, ihr Lachen tief und kehlig wie alter Whiskey.
„Siehste? Chaos“, sagte sie und wischte sich Tränen aus den Augen, während sie ihm aufhalf. Ihre Hände berührten sich länger als nötig, ein Funke sprang über, den keiner ansprach. Aber Ben spürte es – der widerwillige Sog, die Art, wie ihr scharfer Witz etwas Hungrigeres verbarg.
Als die Gruppe zur Mittagspause aufbrach, zog der Retreat-Leiter Ben beiseite. „Halt Sophia im Auge. Sie ist… intensiv. Aber sie zahlt top, also mach’s hin.“
Intensiv war untertrieben. Nachmittags, in einem privaten Dampfraum für „fortgeschrittene Sessions“, nahmen die Dinge eine Wendung. Der Raum war ein Kokon aus heißem Nebel, schwaches Licht flackerte an polierten Steinwänden, die Luft dick von Eukalyptus und unausgesprochener Spannung. Ben hatte das für einen Eins-zu-eins-Flow vorgeschlagen, um „Rapport aufzubauen“, aber Sophia kam mit einer Flasche Massageöl und einem Glitzern in den Augen an, das nach Ärger schrie.
„Okay, Yogi“, sagte Ben und breitete eine Matte auf den warmen Fliesen aus. „Lass uns tiefere Dehnungen probieren. Du führst.“
Sie zog ihren Bademantel ohne Zeremonie aus und enthüllte einen schwarzen Sport-BH und Leggings, die jede Kurve umschmeichelten – volle Brüste, die gegen den Stoff drückten, breite Hüften, dicke Schenkel mit der Stärke von Jahrzehnten in Posen. Ben schluckte hart, zwang seinen Blick auf ihr Gesicht. „Mutiger Zug. Kein Mantel?“
„Dampf frisst Stoff“, erwiderte sie lässig und ließ sich auf die Matte fallen. „Außerdem sind wir Erwachsene. Oder hast du Angst vor ein bisschen Haut, Trainer-Junge?“
Er lachte es weg, gesellte sich in der Kind-Pose zu ihr, aber als sie in Katze-Kuh übergingen, ihr Rücken verführerisch nah an seiner Brust, wurde die Luft dicker. „Spürst du das Brennen?“, murmelte sie, ihre Stimme heiser. „Da passiert die echte Arbeit – Grenzen pushen.“
Bens Hände stützten ihre Hüften für eine Partner-Drehung, und sie wich nicht zurück. Stattdessen lehnte sie sich rein, ihr Arsch drückte gerade genug gegen ihn, um seinen Schwanz zucken zu lassen. „Sophia“, warnte er halb lachend, „das soll therapeutisch sein.“
„Oh, das ist es“, schnurrte sie und drehte sich zu ihm um, ihre Augen fixierten seine. „Therapie für all die unterdrückte Energie, die du mitschleppst. Komm schon, zeig mir was Extremes. Fist mich in eine Pose, die ich noch nie probiert hab.“
Die Worte hingen da, doppeldeutig, und Bens Kopf drehte sich. Flirtete sie oder verarschte sie ihn? Die Komik davon – wie ihr „Fist“-Kommentar Yoga-Jargon sein konnte – lockerte die Spannung, aber sein Körper checkte das nicht. „Okay, Klugscheißer. Brückenpose mit Hilfe.“
Sie legte sich zurück, hob die Hüften in eine perfekte Brücke, ihr Körper ein straffer Bogen. Ben kniete neben ihr, Hände auf ihren Schenkeln zum Stützen, aber sie packte sein Handgelenk und führte eine Hand höher. „Tiefer. Drück mich.“
Was als unschuldiger Druck begann, wurde quälend, als sie ihn dirigierte, ihre Atemzüge scharf. „Härter, Ben. Lass es weh tun, so gut.“ Der Dampf verbarg den Schweißfilm auf ihrer Haut, aber er spürte die Hitze aus ihrem Kern strahlen. Widerwillen flackerte in ihren Augen – spielerische, neckende „Neins“, die das Feuer nur anheizten –, aber sie stoppte ihn nicht.
Mutiger geworden drückte Ben weiter, seine Finger spreizten sich auf ihrem inneren Schenkel, rutschten zum Rand ihrer Leggings. „Meinst du so was Extremes?“, fragte er leise, die Komik wich etwas Rohem.
Sophias Lachen war atemlos, mit einem Stöhnen vermischt. „Du kapierst’s. Aber wenn du spielst, dann richtig.“ Sie rutschte, ihre Hand glitt zu seinem Shorts-Bund, strich über die wachsende Beule. „Oder bist du nur Gerede?“
Die Tür zum Dampfraum ratterte – jemand aus der Gruppe rief nach der nächsten Session –, und sie sprangen auseinander, Herzen pochten, Lachen platzte raus, um den Beinahezusammenstoß zu kaschieren. „Gerettet durch die Glocke“, murmelte Ben und rückte sich diskret zurecht.
„Oder Schwanzblock“, konterte Sophia und zwinkerte, während sie ihren Mantel um ihre Kurven wickelte. „Wird fortgesetzt, Trainer-Junge.“
Der Rest des Tages war ein Wirbel aus Gruppenaktivitäten, aber die Unterströmung zwischen ihnen brodelte. Beim Abendessen, an langen Gemeinschaftstischen unter Lichterketten, hielt Sophia Hof mit ihrem scharfen Witz, erzählte von ihren „katastrophalen“ Ehen – zwei Ex-Männer, die ihr Feuer nicht gepackt hatten. Ben saß ihr gegenüber, stahl Blicke auf ihr tief ausgeschnittenes Kleid, das den Schwung ihrer Brüste zeigte, während Eifersucht in der Luft hing. Eine der Ehefrauen warf ihm böse Blicke zu und flüsterte ihrem Mann was von der „flirtenden Yogi, die den Trainer klaut“.
„Eifersüchtig?“, lehnte sich Sophia beim Dessert vor, ihr Fuß stupste seinen unter dem Tisch. „Die sind alle Vanilla. Wir könnten das aufpeppen.“
Bens Gabel hielt auf halbem Weg zum Mund inne. „Du bist Ärger, weißt du das?“
„Der beste“, erwiderte sie, ihre Augen forderten ihn heraus.
Die Nacht fiel mit einer Kette von Fehlern: ein Stromausfall durch den Sturm rüttelte am Retreat und tauchte die Wege in Dunkelheit. Paare stolperten zu ihren Hütten, fluchten und lachten, aber Ben fand sich dabei wieder, Sophia zu ihrer Hütte zu begleiten, die neblige Luft kühlte die Hitze zwischen ihnen. An ihrer Tür drehte sie sich um, drückte sich nah ran. „Komm rein. Für einen Nachtcap. Oder mehr Yoga.“
Widerwillen rang mit Verlangen – er war der Profi, sie die Wildcard –, aber ihre Hand auf seiner Brust kippte die Waage. Drinnen war die Hütte schwach von einer Laterne beleuchtet, die Luft duftete nach ihrem Lavendel-Räucherwerk. Sie goss Wein ein, dann schob sie ihn mit überraschender Kraft aufs Bett. „Dein Zug, Ben. Zeig mir diese junge Ausdauer.“
Was folgte, war ein Knäuel aus Gliedern und Lachen, begann mit zögerlichen Küssen, die wild wurden. Sophias Mund war fordernd, ihre Zunge drang in seine mit der Präzision einer Frau, die genau wusste, was sie wollte. Sie setzte sich rittlings auf ihn, rieb sich an seiner Härte, ihre Kurven überwältigten seinen schlanken Körper. „Verdammt, du bist gebaut wie ein Gott“, murmelte sie, Nägel kratzten über seine Brust.
Ben drehte sie unter sich, pinnte ihre Handgelenke – ein Nicken zum BDSM-Edge, den sie angedeutet hatte. „Du hast Folter gesagt, oder?“ Er griff nach dem Massageöl aus ihrer Tasche, träufelte es über ihre Brüste, sah zu, wie ihre Nippel unter dem glitschigen Film hart wurden.
Sophia bog sich, ein gespieltes Keuchen entwich ihren Lippen. „Oh nein, was soll ich nur tun?“ Ihr „Nein“ war reines Vorspiel, Augen glänzten mit Einwilligung in Widerwillen verpackt.
Er beugte sich runter, fing eine Brustwarze zwischen den Zähnen, biss gerade hart genug, um ein echtes Stöhnen zu locken. Die Komik schlich sich ein, als das Bett unter ihrem Gewicht bedrohlich knarrte, ein Bein wackelte, als ob es nachgeben könnte. „Langsam, Tiger“, lachte sie, sogar während ihre Hände in seinem Haar krallten. „Wir brauchen nicht das ganze Retreat, das hört, wie wir zusammenbrechen.“
Mutiger geworden wanderten Bens Hände tiefer, zogen ihren Slip runter und enthüllten ihre glänzenden Schamlippen. Sie war klatschnass, ihr Körper verriet den spielerischen Widerstand in ihren Worten. „Noch nicht“, neckte sie, aber ihre Schenkel spreizten sich weiter.
Er schob zwei Finger in sie, dann drei, dehnte sie mit bedachter Langsamkeit. Sophias Atem stockte, ihre Hüften buckelten. „Mehr. Fist mich, Ben. Mach’s extrem.“
Die Bitte hing schwer, fetischbeladen, und er zögerte nur einen Moment, bevor er seine Hand krümmte und vorwärtsdrückte. Ihre Muschi schloss sich um ihn, heiß und eng, als er seine Knöchel reinschob, Zentimeter für quälenden Zentimeter. Sie schrie auf, eine Mischung aus Schmerz und Ekstase, ihre Wände pulsierten. „Verdammt, ja – folter mich so.“ Lachen blubberte durch ihre Stöhne, während die Eindringung ihre Grenzen pushen, ihr Körper ein Bild widerwilliger Hingabe.
Bens Schwanz pochte gegen ihren Schenkel, der Altersunterschied berauschend – die Art, wie diese feurige ältere Frau jeden seiner Berührungen verschlang, ihre Erfahrung leitete seinen jugendlichen Eifer. Er pumpte langsam, sah zu, wie ihr Gesicht in Seligkeit verzerrt wurde, der Dampf von der früheren Session ersetzt durch die glitschigen Geräusche ihres Spiels.
Aber die Nacht war jung, und der Sturm draußen spiegelte den, der drinnen aufbaute. Als Sophias erster Orgasmus durch sie raste, schloss sie sich um seine Faust wie ein Schraubstock, wusste Ben: Das war nur der Anfang. Eifersüchtige Geflüster der Gruppe hin oder her; die Wände zwischen ihnen bröckelten, Stoß für heißen Stoß.
Der nächste Morgen dämmerte mit peinlicher Heiterkeit. Ben wachte auf, als Sophias Hüttentür aufknallte – dank eines betrunkenen Paares, das im Dunkeln falsch abgebogen war und es für ihre hielt. „Hoppla! Falsches Zimmer!“, kreischte die Frau und zerrte ihren Mann weg, während Sophia ein Kissen nach ihnen warf, beide lösten sich in Kichern auf.
„Subtilität ist nicht die Stärke hier“, sagte Ben und zog sie zurück ins Bett für einen schnellen, neckenden Reib-Moment, bevor die Pflicht rief.
Die Sessions des Tages steigerten das Chaos. Im Haupt-Yoga-Saal demonstrierten Ben und Sophia eine „fortgeschrittene Partnerbindung“, aber ihr spielerischer Widerwille machte daraus ein Spektakel. Sie „versehentlich“ ellbogen ihn bei einer Drehung, schickte ihn zu Boden, und die Gruppe brüllte, als er sich theatralisch unterwarf. „Gnade, oh weise Yogi!“, bettelte er, erntete Applaus.
Unter den Lachern spannte sich die Sache enger. In der Pause, im Vorratsraum voller Spa-Zeug, stellte Sophia ihn in die Ecke. „Letzte Nacht war Spaß, aber ich bin kein Leichtes“, sagte sie, ihre Hand umfasste seine Beule durch die Shorts. Widerwillen lag in ihren Worten, aber ihre Berührung war alles andere.
„Dann beweis es“, forderte Ben und drehte sie gegen die Regale. Ölflaschen klapperten, als er ihren Rock hochschob, Finger tauchten in ihre Nässe. Kein Fisting diesmal – nur raue, tastende Stöße, die sie dazu brachten, sich auf die Lippe zu beißen, um Stöhnen zu dämpfen. „Sag mir nochmal nein.“
„Nein“, keuchte sie, aber ihre Beine schlangen sich um ihn, zogen ihn tiefer. Der Türknauf wackelte – wieder ein Beinahezusammenstoß –, und sie erstarrten, keuchend, bevor sie in leises Lachen ausbrachen.
„Du bringst uns um den Job“, flüsterte er, aber seine freie Hand hatte schon seinen Schwanz befreit, rieb die Spitze an ihrem Eingang.
„Oder richtig gevögelt“, konterte sie und führte ihn rein. Er stieß tief rein, ihre Muschi verschlang ihn ganz, eng und gierig trotz ihres Alters. Sie fickten gegen die Regale, schnell und dreckig, ihre Nägel gruben in seinen Rücken, während er sie mit der aufgestauten Energie ihres Necks hämmerte. Sie kam mit einem Zittern, schloss sich um ihn, aber er hielt sich zurück, zog raus, gerade als Stimmen draußen nahten.
„Teaser“, keuchte sie und glättete ihren Rock mit einem teuflischen Grinsen.
Der Nachmittag brachte das Marken-„Vertrauensfall“ in die heißen Quellen des Retreats, aber mit Sophia wurde es zu erotischer Komödie. Wieder „vom Schicksal“ gepaart, fiel sie in seinen Armen zurück ins dampfende Wasser, ihr Körper glitschig und schwimmend. Die Gruppe trieb in der Nähe, ahnungslos, aber unter der Oberfläche fand ihre Hand seinen Schwanz, streichelte träge. „Vertrau mir“, flüsterte sie, ihr Griff fest.
Ben stöhnte leise, das Wasser verbarg ihren Genuss. „Du bringst mich um.“
„Gut“, erwiderte sie, ihr scharfer Witz schnitt durch die Stöhne, die sie an seiner Schulter dämpfte. Eifersucht brodelte vom Ufer – ein Ehemann murmelte was vom „unpassenden Trainer“ –, aber es fachte nur ihr Feuer an.
Als der Abend nahte, kam der Sturm zurück und sperrte alle drinnen ein. Ben und Sophia schlichen in den privaten Behandlungsraum des Spas, wo die echte Folter begann. Sie hatte Props mitgebracht: Kerzen für heißes Wachs, Seile für Fesseln – BDSM light, nannte sie’s lachend. „Widerwillige Teilnehmerin?“, fragte sie, zog sich nackt aus und band ihre Handgelenke locker ans Massagetisch.
„Nur wenn du bettelst“, sagte Ben und zündete eine Kerze an. Der erste Tropfen traf ihren inneren Schenkel, zischte auf ihrer Haut, und sie bog sich mit einem Schrei, halb Schmerz, halb Lust. „Nein – mehr“, forderte sie, ihr „Nein“ schmolz in eine Bitte.
Er träufelte Wachs über ihre Brüste, ihren Bauch, sah zu, wie es aushärtete wie verbotene Versprechen. Ihre Kurven glänzten, rote Spuren markierten ihre Unterwerfung. Dann seine Hand zwischen ihren Beinen wieder, fistete sie nochmal – tiefer diesmal, ihre Muschi gedehnt bis an die Grenzen, Säfte bedeckten sein Handgelenk. Sophia zappelte, Stöhne hallten von den Steinwänden, der Tisch knarrte unter dem Angriff.
„Verdammt, Ben – folter mich, du junger Hengst.“ Lachen entwich ihr, sogar während Ekstase-Tränen in ihren Augen brannten, der Altersunterschied elektrisch: ihre Erfahrung fraß seine rohe Kraft.
Er konnte nicht länger halten, zog seine Hand raus und ersetzte sie mit seinem Schwanz, rammte in ihren wachsbefleckten Körper. Sie fickten wie Tiere, die Seile rissen von ihren Zügen, Komik in der Art, wie eine Kerze umkippte und fast die Laken ansengte. „Brandgefahr!“, keuchte sie zwischen Stößen, aber ihre Fersen gruben in seinen Arsch, trieben ihn an.
Als die erste Hälfte ihres Retreat-Flings ihren Höhepunkt erreichte, spürte Ben, wie die emotionalen Wände brachen – ihre verschlossene Unabhängigkeit gab dem Funken nach, seine professionelle Kühle zersplitterte im Thrill. Aber die brodelnde Eifersucht der Gruppe lauerte, und das Nachtfinale lockte mit einer rohen, Kehlenfick-Entladung, die sie mit wilder Leidenschaft schlucken würde. Für jetzt ritten sie die Welle, Lachen und Stöhne vermischten sich im Nebel.
Der Sturm tobte draußen vor dem privaten Behandlungsraum, Donner grollte wie das Knurren eines eifersüchtigen Liebhabers, aber drinnen waren Ben und Sophia in ihrem eigenen Orkan verloren. Ihr Körper, gestreift mit abkühlendem Wachs und glitschig vor Schweiß, zitterte unter ihm, während er seinen Schwanz tief trieb, jeder Stoß eine bewusste Markierung ihrer üppigen Form. Mit 52 waren Sophias Kurven ein Zeugnis gelebter Sinnlichkeit – weich da, wo es zählte, fest von Jahren Yoga, ihre vollen Brüste hüpften bei jedem Hammerschlag seiner Hüften. Ben, jung und unersättlich, packte ihre gefesselten Handgelenke, die lockeren Seile gaben gerade genug Halt, um den Thrill zu steigern, ohne in echte Gefahr zu kippen.
„Verdammt, du bist so tief“, stöhnte Sophia, ihre Stimme ein heiseres Rascheln, das durch das Prasseln des Regens auf dem Dach schnitt. Ihre Beine verschränkten sich um seine Taille, zogen ihn unmöglich näher, sogar während sie den Kopf zurückwarf mit einem theatralischen Wimmern. „Nein, Ben – zu viel, du zerbrichst mich.“ Das Wort „Nein“ war ihr Lieblingsspiel, ein neckender Widerwille, der sein Blut zum Kochen brachte, ihre Augen blitzten mit teuflischer Einladung trotz des Protests.
Er lachte, tief und atemlos, drosselte das Tempo, um sie mit flachen Reibungen zu quälen. „Lügnerin. Deine Muschi bettelt drum.“ Und das tat sie – ihre inneren Wände schlossen sich um ihn wie eine Samtfaust, heiß und triefend, die Reste seines früheren Fistings ließen sie gedehnt und empfindlich. Der Altersunterschied fachte seine Dominanz an; diese erfahrene Frau, doppelt so alt, wand sich unter seiner Kontrolle, ihr silbergesträhntes Haar ausgebreitet wie ein Heiligenschein auf dem Massagetisch. Er beugte sich runter, fing ihren Mund in einem brutalen Kuss, Zungen kämpften, während er eine wachshart gewordene Brustwarze zwirbelte, bis sie in ihn keuchte.
Die Komik traf, als der Tisch, alt und wackelig von den Budgetkürzungen des Retreats, ein bedrohliches Stöhnen von sich gab. Sophias Augen weiteten sich mitten im Stöhnen, und sie prustete los, ihr Körper schüttelte sich um seinen Schwanz. „Oh Scheiße, wenn das Ding zusammenbricht, sind wir der neue Skandal des Retreats – nackte Yogi und ihr Junge-Spielzeug begraben in Splittern!“
Ben konnte nicht anders als kichern, stieß härter, um die Absurdität zu unterstreichen. „Dann komm schnell, bevor wir Schlagzeilen machen.“ Er ließ ihre Handgelenke los, die Seile rutschten frei, und drehte sie auf den Bauch, ihr praller Arsch präsentiert wie eine Opfergabe. Sie bog sich instinktiv zurück, spielte aber die Widerwillenskarte, blickte über die Schulter mit gespieltem Protest. „Wart, nicht so – ich kann’s nicht von hinten nehmen, du Brute.“
„Schon am Betteln?“ Er klatschte ihren Arsch leicht, der Klang hallte feucht im feuchten Raum, dann spreizte er ihre Backen, bewunderte, wie ihre Muschi glänzte, noch leicht offen vom Fisting. Ohne Vorwarnung rammte er zurück rein, bottomte aus in einem brutalen Stoß. Sophia schrie auf, eine Mischung aus Schock und Ekstase, ihre Finger krallten in den Tischrand. Er setzte ein bestrafendes Tempo, seine Eier klatschten gegen ihren Kitzler, jeder Aufprall sandte Schocks durch ihren Körper.
„Folter mich mehr“, forderte sie zwischen Keuchen, drückte zurück, um ihm zu begegnen. „Fist meinen Arsch als Nächstes – lass es weh tun.“ Die Bitte war kühn, fetischistisch, und Bens Schwanz zuckte in ihr bei dem Gedanken. Er zog raus, glitschig von ihren Säften, und griff nach dem Massageöl, träufelte es über ihr puckriges Loch. Sophia spannte sich an, ihr Widerwille echt für einen Sekundenbruchteil – Augen weiteten sich, als er einen Finger reinschob, dann zwei, scherenförmig dehnte. „Nein, Ben, das ist zu viel – ich bin nicht bereit“, jammerte sie, aber ihre Hüften wackelten einladend, verrieten ihre Worte.
„Du bist nass dafür“, knurrte er, krümmte seine Hand und drückte seine Knöchel gegen ihren engen Ring. Zentimeter für Zentimeter schob er vor, ihr Arsch gab widerwillig der Invasion nach. Sophias Stöhne wurden guttural, Schmerz wandelte sich in Lust, als er sie langsam fistete, seine andere Hand streichelte ihren Kitzler, um das Brennen zu mildern. „Verdammt, ja – tiefer, du sadistischer Welpe.“ Lachen blubberte wieder auf, als ein besonders tiefer Stoß sie auf dem geölten Tisch ausrutschen ließ, fast mit dem Gesicht in einen Stapel Handtücher. „So elegant wie immer“, schnaubte sie, sogar während Tränen vor Intensität über ihr Gesicht liefen.
Ben arbeitete sie so ab, was sich wie eine Ewigkeit anfühlte, seine Faust bis zum Handgelenk in ihrem Arsch vergraben, pumpte mit kontrollierter Wildheit, während seine Finger in ihre Muschi stießen für doppelte Penetration. Ihr Körper war eine Symphonie der Widersprüche – Kurven wackelten, Muskeln spannten, ihre reife Form nahm alles, was seine jugendliche Kraft austeilte. Als sie kam, war es explosiv: ein Schrei, gedämpft in die Handtücher, ihre Löcher zuckten um ihn, sie spritzte unordentlich auf den Boden. „Gott, Ben – ich bin ruiniert“, keuchte sie und sackte nach vorn.
Er zog sanft raus, sein Schwanz pochte nach Erlösung, aber die Nacht war nicht vorbei. Er half ihr hoch, ihre Körper glitschig und erschöpft, aber das Feuer in ihren Augen versprach mehr. „Jetzt folterst du mich“, sagte sie und ging auf die Knie mit einem schelmischen Grinsen. Das schwache Licht des Raums warf Schatten über ihre kniende Form, ihre vollen Brüste hoben und senkten sich, als sie zu ihm aufsah, silbernes Haar zerzaust. „Ich hab eine Kehle, die was aushält. Aber geh langsam – ich bin zart.“ Der Sarkasmus troff, ihr „Widerwille“ ein spielerischer Schutz.
Bens Herz raste, als sie ihre Lippen um seine Spitze schloss, Zunge wirbelte mit experten Präzision. Mit 52 blies Sophia Schwänze wie eine Kunstform, keine Zögern, ihre Hände umfassten seine Eier, während sie ihn tiefer nahm. Er fuhr mit Fingern durch ihr Haar, leitete den Rhythmus, aber sie bestimmte das Tempo – langsam erst, neckend mit Lecken und Summen, dann aufbauend zu einem schlampigen, enthusiastischen Tiefenblasen. Würgelaute füllten die Luft, komisch in ihrer Begeisterung, Speichel tropfte über ihr Kinn, bedeckte ihre Brüste. „Mmm, zu groß – kein bisschen mehr“, zog sie zurück, um zu keuchen, nur um wieder reinzutauchen, Wangen einzusaugen.
„Verdammt, Sophia“, stöhnte Ben, Hüften buckelten unwillkürlich. Der Altersdynamik traf ihn hart – diese selbstbewusste ältere Frau auf Knien, verehrend seinen jungen Schwanz, ihre Erfahrung machte jeden Wirbel und Saugen atemberaubend. Er fickte jetzt ihr Gesicht, hielt ihren Kopf fest, während er stieß, ihre Kehle zuckte um ihn. Sie nahm’s wie eine Meisterin, Augen tränten, aber fixiert auf seine, stöhnende Vibrationen sandten Schocks seinen Rücken rauf. Die Komik gipfelte, als ein Donnerschlag die Fenster rüttelte, sie springen ließ und sie ihn versehentlich mit den Zähnen streifte – leicht, aber genug, um ihn quietschen zu lassen. „Langsam, Tigerin – spar dir den Biss für später!“
Sie lachte um seinen Schaft, die Vibration schob ihn ans Limit. „Komm für mich, Trainer-Junge. Fütter mich mit deiner jungen Ladung.“ Mit einem finalen, tiefen Stoß explodierte Ben, Stränge heißer Sperma fluteten ihre Kehle. Sophia schluckte gierig, verschüttete keinen Tropfen, ihre Zunge melkte ihn leer, während sie zufrieden summte. Sie zog ab mit einem Plopp, leckte ihre Lippen. „Lecker. Nix geht über frische Ausdauer.“
Sie brachen zusammen auf dem Tisch, Lachen mischte sich mit schweren Atemzügen, der Sturm draußen ließ endlich nach. Aber das Drama des Retreats war mit ihnen nicht fertig. Wort von ihrer „privaten Session“ hatte sich wie ein Lauffeuer verbreitet – dank des betrunkenen Paares vom Morgen, das anscheinend die Stöhne und Schatten zusammengestückelt hatte. Beim Frühstück am nächsten Tag summte der Gemeinschaftsspeisesaal von Geflüster. Die eifersüchtige Ehefrau vom Abendessen stellte Ben am Kaffeefilter, Gesicht verkniffen. „Wir haben dich mit dieser… dieser Raubkatze wegschleichen sehen. Das ist ein Ehe-Retreat, kein Fick-Spa!“
Sophia, die mithörte, schlenderte mit einem Tablett Obst rüber, ihr Kaftan locker gebunden, um die blauen Flecken und Wachsmale drunter anzudeuten. „Eifersüchtig, Liebes? Vielleicht, wenn du dich lockern würdest, würde dein Mann nicht die Masseurin anstarren.“ Der Tisch explodierte in schockiertem Lachen, der Ehemann wurde puterrot, aber Sophia zwinkerte nur Ben zu und steckte sich eine Erdbeere suggestiv in den Mund.
Die Leiterin rief nach dem Essen eine Notfallbesprechung, zog Ben und Sophia in ihr Büro. „Das geht zu weit. Die Paare meckern – Eifersucht, Ablenkungen. Schließt die Woche professionell ab, oder Köpfe rollen.“ Aber ihr strenger Ton brach, als Sophia sich vorbeugte, pure Charme. „Oh, wir sind professionell. Aber vertrau mir, wir haben schon ein paar Spannungen gelöst.“
Entlassen teilten sie im Flur ein verschwörerisches Grinsen. „Glaubst du, wir schaffen noch eine Session?“, murmelte Ben, seine Hand strich über ihren Arsch.
„Darauf kannst du wetten“, erwiderte sie. „Aber lass es zählen – volle Folter, keine Hemmungen.“
Der letzte Tag entfaltete sich wie eine erotische Farce. Die Gruppenyoga wurde chaotisch, als ein Paar, inspiriert (oder gereizt) von den Gerüchten, eine zu ambitionierte Pose versuchte und in die heißen Quellen kippte, planschte alle nass. Ben und Sophia, die in der Nähe demonstrierten, endeten durchnässt, ihre nassen Klamotten klebten durchsichtig an ihren Kurven. Unter Wasser beim Abkühl-Schwimmen zahlte sie die Gefälligkeit von früher zurück – ihre Hand schlich in seine Badehose, wichste ihn hart, während die Gruppe ahnungslos plauderte. „Nein, nicht hier“, flüsterte er, aber seine Hüften buckelten in ihren Griff, der Widerwille gespielt, als sie ihn unter Wasser zum Kommen brachte, sein Sperma lautlos in die dampfenden Tiefen spritzte.
Die Eifersucht kochte beim Mittagessen über, als ein Ehemann Ben direkt konfrontierte. „Du vögelst mit dieser alten Kuh rum, während wir unsere Ehen retten wollen!“ Der Raum wurde still, Gabeln hingen, bis Sophia aufstand, Aufmerksamkeit fordernd. „Alt? Süße, ich hab mehr Feuer in meinem kleinen Finger als in deinem ganzen Vanille-Leben. Und wenn Ben eine echte Frau will, wer bist du, zu richten?“ Lachen brach die Spannung, löschte den Streit, aber der Ehemann schlich rotgesichtig davon.
Mit dem freien Nachmittag für „persönliche Reflexion“ zogen sich Ben und Sophia in ihre Hütte zurück, verriegelten die Tür gegen Störungen. Diesmal war es purer, ungefilterter Genuss. Sie zog ihn zuerst aus, drückte ihn aufs Bett und setzte sich auf sein Gesicht, rieb ihre nasse Muschi an seinem Mund. „Leck mich, als ob du’s meinst – keine Gnade.“ Ben fraß sie, Zunge peitschte ihren Kitzler, Finger stießen tief – erst drei, dann seine ganze Faust wieder, ihre Säfte fluteten seine Hand, während sie die Wellen ritt. „Zu viel – hör auf!“, schrie sie, aber ihre Schenkel klemmten seinen Kopf, erstickten ihn in ihrem Duft.
Ihr Orgasmus traf wie eine Flutwelle, und sie rutschte seinen Körper runter, spießte sich reverse cowgirl auf seinen Schwanz. Ihr Arsch hüpfte hypnotisch, breite Hüften rollten mit yogischer Präzision, nahmen ihn bis zum Anschlag. Ben packte ihre Backen, klatschte rhythmisch, die Schläge mischten sich mit ihren Stöhnen. „Folter meine Titten“, forderte sie, lehnte sich zurück, damit er drumrum greifen konnte, kniff und drehte ihre Nippel, bis sie rot und geschwollen waren.
Sie wechselten, Ben nahm sie von hinten auf allen Vieren, fistete ihre Muschi, während er ihren Arsch fickte – doppelte Penetration, die sie an ihre Schreigränzen dehnte. „Nein, Ben – es zerreißt mich!“ Aber ihr Körper verriet sie, drückte gierig zurück, der Schmerz-Lust-Cocktail ließ sie wieder spritzen, durchnässte die Laken. Lachen entwich, als das Bett endlich ein Bein gab, sie seitwärts kippen ließ mitten im Stoß. „Hab’s dir gesagt, es bricht zusammen!“, keuchte sie, aber sie machten weiter, unangenehme Winkel wurden zu lustiger, schweißiger Komödie.
Fürs Finale kniete Sophia wieder, ihr Mund ein williges Gefäß. „Kehlenfick mich roh – lass mich jeden Tropfen schlucken.“ Ben gehorchte, packte ihr Haar und pistoniert in ihre Kehle, würgte sie mit kraftvollen Stößen. Tränen strömten, Mascara lief, aber sie nahm alles, summte Ermutigung. Er kam härter als zuvor, flutete ihren Mund, bis es überlief, und sie schluckte mit wilder Leidenschaft, leckte ihn sauber. „Bestes Retreat ever“, murmelte sie und brach neben ihm zusammen.
Als die Woche endete, fuhren die Paare ab mit geflickten Bindungen – oder zumindest weniger finsteren Blicken –, während Ben und Sophia im Parkplatz Nummern austauschten, die nebligen Hügel zusahen. „Das ist nicht vorbei, Trainer-Junge“, sagte sie und zog ihn in einen finalen, tiefen Kuss. „Nächstes Mal bring Seile, die halten.“
Ben grinste, das Pulverfass entzündet zu etwas Echtem. „Verlass dich auf die Folter.“ Der Dampf aus den Quellen kräuselte um sie, ließ Grenzen wieder verschwimmen, aber diesmal fühlte der ursprüngliche Nebel wie Zuhause an.